a la espera de la tuya

Las que aguardan de Fatou Diome

2011-11-23T00:30:00.001+01:00

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Las que aguardanescrita por Fatou Diome

Partir es morir en el presente de quienes se quedan escribe FatouDiome en su libro. En él ambienta el relato en una isla del África senegalesadonde la pobreza, la poligamia de los hombres y la emigración en cayucos aEuropa es la vida cotidiana.

Con sus ojos vemos como es la vida de las mujeres que aguardanal hombre que ha emigrado a Europa. Como son las rencillas entre las esposas deun hombre y la red tan complicada de relaciones que supone la poligamia. Comoes la precariedad de la pobreza extrema.

Pero además de ver un libro dondenos muestra un mundo que nos es ajeno, nos encontramos ante un libro donde hayauténtica literatura. A través de sus párrafos Fato Diome da cuenta de un altonivel cultural y lingüístico para deleitarnos con pasajes de gran saborliterario.

De entre todos quiero destacaruno que adjunto referido a los amores ausentes y el que guarda la espera.

Ciertamente los anales del amor hormiguean de ausentes cornudos, peroalgunos ausentes poseen a las mujeres mejor que cualquier amante presente. Sonesos escasos príncipes del reino de Cupido quienes tienen la gracia de imprimiruna mirada, un susurro, un aliento, unperfume, un roce, un beso en la memoria sensorial de una enamorada,hechizándola así para siempre. En lanasa, la carpa bosteza y se debate, los pescadores pasan, tiran sus redes, perono es posible coger lo que ya está cogido. ¡Mar de fondo del amor! ¡La mareabaja no se decreta! Flotas, sobrenadas las azules olas románticas. ¡No hagáiscaso ya a los oceanógrafos! No hay marea baja en el corazón ardiente de losamantes que deseca el mar. Su deseo agita una bandera roja y luego se enciende:salvados del ahogamiento, los enamorados solitarios corren el riesgo deperecer, consumidos por las llamas de su pasión. Malvas, las aguas del amor,cuando los atizadores de la ausencia iluminan cruelmente la noche azul de lapesadumbre. “Te he deseado, sólo te deseo a ti”, dice el cuerpo hechizado quese ha estremecido y ha visto cambiar el color del mundo bajo un abrazo mágico.La dieta en nada cambia el sabor de la miel. ¡Hum, volvamos a empezar! ¿Perocuándo? Impaciencia. ¡Con todas sus brasas hundidas debajo de la piel! Cielos,¿Qué recompensa consolará de todos esos inconfesables calvarios? Y la espera sehace reminiscencia. (pag 208-209)

Mitología de Nueva York de Vanessa Montfort

2011-11-22T13:57:00.001+01:00

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Mitología de NuevaYork escrita por Vanessa Montfort

Acompañamos a Dan Rogers mientrasnos recuenta su propia historia al margen del relato de ficción al quepertenece.

La obra de Vanessa Montfortmantiene muy bien la tensión y el suspense sin ser un disparadero deacontecimientos. La acción transcurre lentamente. Yo me impacientaba quería queocurrieran más cosas aunque esas cosas cuando sucedían a veces no eranprecisamente agradables. Esos sucesos aumentaban el misterio y laincertidumbre.

Tensión hasta el sorprendentefinal.

Marta Rivera de la Cruz: En tiempo de prodigios

2011-11-14T18:57:00.001+01:00

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En tiempo deprodigios escrita por Marta Rivera de la Cruz

Silvio cuenta a Cecilia retrospectivamente suazarosa vida, lo cual da tensión al relato. Cecilia se recrea en recordar a sumadre y revivir su propia vida. Ese recrearse en el recuerdo de la madre sirvede contra punto a la historia de Silvio y dosifica la tensión de la historia.

Pecando de insensible diré queese contar por activa y por pasiva la relación con su madre me resulta pesado.Pesadez que se aligera con la inclusión de nuevas historias y personajes (creoque es una constante en Marta Rivera de la Cruz sorprendernos a mitad delrelato con personajes nuevos y su propia historia que muchas veces aparecen ydesaparecen en una secuencia pero no por ello menos interesantes).

Hay que reconocerle el mérito deofrecer siempre un nuevo lado, un nuevo aspecto de la relación con su madre y apesar de incidir en el tema de la enfermedad no parece repetirse, pero a mí,-terrible insensible- me ha resultado cansina. Quizá no sea esa la palabra,pues a priori me era más ingrata para leer pero luego me acababa cautivandoigualmente.

No obstante me parece un granrelato que se pasea por un amplio abanico de relaciones personales con unaprofusión de situaciones rozando siempre el pequeño detalle, ese, que le dadimensión humana.

La obra se sitúa en principio enel Madrid actual pero la dinámica de la historia la lleva a otros lugares y aotro tiempo en un discurrir de ir y venir entre el pasado y el presente.

Que veinte años no es nada, Marta Rivera de la Cruz, por Asun

2011-11-04T17:04:00.003+01:00

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Que veinte años no es nada, escrita por Marta Rivera de la Cruz

Este relato nos muestra las historias de un sinfín de personajes que tienen su lugar común en Ribanova. Ribanova es una pequeña ciudad de veinte mil habitantes según descripción de la autora que hace gala de aditamentos de una ciudad bastante más grande.

Es una obra encantadora en la que el gran número de personajes es descrito de un modo peculiar, con gran esmero, cuidado, diversidad y de un modo muy ameno.

La historia se centra principalmente en la familia Del Amo, en particular en su hija Luisa y su enamoramiento del escritor Cósimo Herrera. No obstante esparrama sus redes por todos los personajes que aparecen en el pueblo y como dice el subtítulo de la obra “Cada persona oculta una historia extraordinaria”

Mayoritariamente son personajes solitarios que rompen solamente un atisbo de su aislamiento. A excepción de los Dapena acogedores y gregarios por devoción el resto parece vivir en su islote, no obstante son personajes dotados de gran humanidad.

Es una ciudad sin tiempo, solo existe el tiempo de los personajes como es una ciudad sin proporción entre los servicios e instituciones públicas y la caracterización de pueblo pequeño. Es de dimensiones elásticas lo que le dota de irrealidad que da un aura de fantasía a la novela.

Como decía Juan Sebastián Arroyo “Ribanova era el lugar ideal para vivir cuando uno quería marcharse de todos sitios”.

En ese universo a la medida de la escritora suceden dramas de todo tipo entre ellos de amor y desamor muy bien trazados no siendo únicamente las diferencias de edad o clase social las limitaciones para el amor sino la propia personalidad e idiosincrasia de los sujetos.

Cada personaje de este relato es una nueva aventura que se reencuentra más adelante en la maraña tejida de relaciones con otro nuevo o antiguo personaje otra nueva acción ofreciéndonos así un nuevo ángulo y lo que parece una fuente inagotable de historias y perspectivas, pero como todo llega a su fin, también la novela lo hace dejándonos un agridulce sabor de boca.

La conjura contra America de Philip Roth, por Asun

2011-11-02T00:46:00.005+01:00

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La conjura contra América, escrita por Philip Roth

Philip Roth nos muestra una verosímil ficción de una América antisemita. Para que este antisemitismo se dé es necesaria una conjura contra la propia América en la que están implicados los mandatarios y las fuerzas de orden y se obvian las garantías constitucionales básica: “todos los hombres somos iguales… todos nacemos libres…”

Esta ficción nos la muestra a través de una familia de clase media baja judía en la América de 1940-42 en pleno auge de Hitler en Europa. Presupone que en EEUU gana las elecciones un presidente pro-nazi.

El relato tiene personajes reales en posiciones ficticias. Nos lo va contando con ojos de niño -el pequeño de la familia- lo cual agudiza el elemento sorpresa de la obra pues aunque el niño confiesa tener temor, es su capacidad de asombro y descubrimiento continuo lo que más llama la atención.

Está muy bien urdido el engranaje entre la vida cotidiana de la familia –en la oposición al nuevo orden- y los cambios sociales que implica el mandato del nuevo presidente de los EEUU.

La historia se desarrolla en menos de dos años y en ella vemos todo tipo de azares. Transgresiones de los valores judíos por parte del hijo mayor cuando va a la granja de los gentiles por los programas colaboracionistas. Si bien los valores judíos son de no violencia Herman –el padre- llega a perder los estribos con el sobrino Alvin y se pega con él.

Con respecto a Alvin que el libro presenta su marcha a la guerra como una -yo diría- alegre huída- luego se lo recrimina a su tío y las reflexiones de Philip son: “Como hay una guerra en curso, él elige ese camino… ¡El instinto virulento, rebelde, históricamente atrapado! Si la época hubiera sido distinta, si él hubiese sido más inteligente… Pero él quiere luchar. Es igual que los mismos padres de los que quiere desligarse. Ahí reside la tiranía del problema. El intento de ser fiel a aquellos de quienes trata de desligarse. El intento de ser fiel y de desligarse de aquellos a los que es fiel al mismo tiempo. Y por eso fue a luchar en primera instancia, o esa es al menos la mejor explicación que encuentro.”(pag. 327)

Y en sus tribulaciones, Philip sobre si mismo reflexiona: “y fue entonces cuando decidí huir de nuevo. Todavía era demasiado inexperto en las relaciones humanas para comprender que, a la larga, no es fácil el trato con nadie, y que tratar conmigo tampoco era fácil para los demás” (pag. 377)

En el relato se nos muestra a elegir entre la oposición, el presidente pro nazi, el colaboracionismo, y diversos oficios más o menos honrados. El niño lo dice en la página 391: “MI padre elige la resistencia, el rabino Bengelsdorf elige la colaboración y el tío Monty se elige a sí mismo.” Creo que eso son los ejes de los personajes en la obra, se mueven con respecto a esas opciones que el niño ha resumido en esa frase.

Al final del libro nos aporta los hechos reales de los personajes reales y así vemos mejor qué era la ficción y qué no.

No obstante resulta terriblemente creíble toda la obra

El legado de Katherine Webb, por Asun

2011-10-25T16:29:00.002+02:00

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El legado escrita por Katherine Webb

Dos historias se cuentan paralelas: la de la bisabuela –Carolina- y la de las dos bisnietas Erica y Beth que reciben la mansión en herencia.

Erica indaga en las historias del pasado tanto de su bisabuela como en las de su niñez en la mansión.

Caroline que se casa en EEUU por amor pronto descubre un terror a la pradera solitaria y con su marido muerto y los percances que ocurren tras su muerte va a Inglaterra donde se casa y lleva una vida llena de sinsabores. Ella no se perdona a sí misma nunca.

Un error en la niñez hace que Beth tampoco se perdone a sí misma, Erica trata de de que su hermana se libere de esa culpa.

Los nómadas del bosque le remueven a Carolina sus propios remordimientos de conciencia y son la sombra que le acompaña a lo largo de su vida recordándole su culpa.

Erica trata de desvelarlo todo pero para algunas cosas ya es demasiado tarde o los descubrimientos son como suele pasar inesperados.

Ambientada en la campiña inglesa con “gitanos-nómadas” incluidos es una novela que habla de los afectos o desafectos familiares.

Karmele Jaio, Las manos de mi madre, por Asun

2011-10-23T02:01:00.003+02:00

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Las manos de mi madre, escrita por Karmele Jaio

A raíz de que su madre es ingresada en el hospital con la memoria perdida y casi sin habla Nerea –su hija- a través de sus visitas la redescubre. La ve desde una nueva dimensión.

Estar cuidando a su madre somete a Nerea a una situación de stress que le lleva a replantearse toda su propia vida y sus relaciones.

Descubre episodios desconocidos en el pasado de su madre a la vez que el propio pasado de Nerea cobra vigencia otra vez. Todo esto le hace sentirse más unida a ella.

Mediadoras en estos reencuentros con los pasados son Dolores, hermana de la madre y Maite amiga de Nerea.

Nos plantea el símil de la pintura vieja en el armario, que siempre acaba saliendo la capa que está debajo y en la vida salen las historias ocurridas anteriormente. En cambio Nerea es capaz de cerrar la historia de su amor de juventud pese a ser una herida abierta a lo largo de la novela pero al final lo afronta y cuando lo vislumbra de nuevo sabe que él no es el que conoció sino que ya es otra persona. ¿Dónde queda entonces la capa vieja de pintura si cierras bien la herida? Es de esperar que quede entonces bien cubierta por las nuevas experiencias y que sea una zona de esas tapada por la nueva capa de pintura que hasta los armarios con la pintura más agrietada tienen.

Me gusta la forma en que se refiere Nerea a lo largo de toda la novela a su matrimonio, como lo retrata, pero especialmente me llama la atención un párrafo: “Nos dejamos todas las energías en nuestros trabajos. Dejamos para nuestra relación las sobras del plato. Nos dedicamos el tiempo en el que ya estamos cansados tras una jornada de trabajo, siempre es tiempo de sobra, energía de sobra, sonrisas de sobra. Para cuando nos vemos estamos casi vacios como si alguien nos hubiese robado el contenido”

Eso es lo que retrata la novela el mundo de Nerea es un mundo de subsistencia afectivamente hablando, vive de las “sobras” aunque ella no para de correr. Pero llega un momento que ella se detiene y ese mundo se reconstruye, al final, cuando ella toma una decisión que hace cambiar su actitud. Para ese cambio es crucial la figura de su madre.

El reflejo de las palabras, por Asun

2011-10-20T18:53:00.000+02:00

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El reflejo de las palabras escrito por Kader Abdolah

Entrañable historia que narra la vida de Akbar, sordomudo que escribe en su peculiar escritura cuneiforme y que luego su hijo Ismail se encargará de descifrar.

La vida de Akbar, experto reparador de alfombras, corre paralela a los cambios políticos sucedidos en Irán y aunque en principio su aldea parece ajena al cambio, diríase que por ella no pasa el tiempo, hay hechos claves que se producen en ella.

La historia que empieza en un mar de leyendas y tradiciones cede poco a poco el paso al movimiento clandestino y resistente al régimen imperante, todo ello sin abandonar el tono cálido y afable que le da la personalidad de Akbar.

Como dice Ismail debe escribir el libro de su padre para liberarse de él. Es el continuo dilema que tiene en la relación con su padre. Cree que es él quien cuida de su padre cuando continuamente demuestra que más bien es al revés que es su padre quien cuida de él. Vive en la creencia que su padre depende de él y es él quien por fin al escribir un libro con los apuntes de su padre muerto hace un último intento por liberarse de él.

Las peripecias de Akbar para encontrar esposa; en convertirse en un buen reparador de alfombras: la importancia que da a que sus hijos vayan a la escuela que le obliga a mudarse de ciudad. Todas las emociones que es capaz de vivir un ser humano están reflejadas en la vida de Akbar, desde el enamoramiento hasta la pérdida de los hijos; desde la impotencia, al enfado a la alegría y un largo abanico que nos es mostrado en este relato cuyo telón de fondo es la vida tradicional de Irán y la incomprensión de sus regímenes políticos.

El hurto, por Asun

2011-06-11T13:16:00.000+02:00

El hurto

Confesó con confianza su delito, nuevamente le habían pillado en el supermercado, pero sabía que nada le pasaría, su hurto –no llegaba a 400€- quedaría impune. Era un hurto menor, no tenía pena de cárcel, para la multa era insolvente, ¿Qué iban hacer? ¿Ficharle? Ya estaba fichado, era conocido por la policía, era “un habitual”.

Según entraba salía de la Jefatura de Policía. Conocía la norma de los 400€ y no producir daños y lo cumplía a rajatabla. Así arramplaba lo que podía e iba tirando. Vendía lo que robaba a los jubilados del barrio, a bajo precio y con eso se sacaba para ir viviendo.

Mucho estaba tardando el guardia jurado en llamar a la policía. Por fin aparecieron. Julián se preparó, lo condujeron a comisaría y allí le tomó declaración un sargento

—Muy bien —le dijo el sargento— con los hurtos que llevas acumulados se te aplicará la nueva ley de acumulación de hurtos menores y pena cárcel en fin de semana.

—¡¿Qué?! ¿Pero de qué habla?

—De la nueva ley para faltas acumuladas; queda redondo en tu caso; pasarás juicio y los próximos fines de semana en la cárcel.

—¡No me jodas! ¿Dónde pone eso?

—Tiempo tendrás de enterarte. Consulta con tu abogado de oficio.

Bueno, —pensó Julián— el supermercado no abre los domingos, podré seguir mangando entre semana. Pero, ¿Y la cárcel? No puedo ir, lo de mangar se ha acabado, me tengo que librar de la cárcel y cambiar de vida.

—No me podéis mandar a la cárcel, no soy mala persona, vosotros lo sabéis.

—Bueno, quizá habría una forma, siempre nos faltan soplones, gente que se infiltre en las bandas de delincuentes y nos tenga informados, pero te tendrías que olvidar de robar en el supermercado, ellos conocen la nueva ley, querrían que la aplicásemos contigo.

—Bien pero ¿habrá algo de pasta para el confidente no?

—Un poquito, depende de la información que nos traigas; pero no esperes vivir de eso, tendrás que ponerte a trabajar.

Julián hacía con los ojos chiribitas, ¿trabajar? ¿Soplón? ¿Buscarse líos con los delincuentes de verdad? Le sonaba todo mal. Él solo quería seguir viviendo su vida acostumbrada de trapicheo, esa ley nueva… que se la enseñaran.

—¿Quién es mi abogado de oficio?

—¿Qué? ¿No quieres hacer un trato?

—Quiero que me enseñe esa ley que dice, la ley de la cárcel en fin de semana.

—Estás a tiempo, si te nombro un abogado de oficio es porque pongo la denuncia. Si haces un trato no hay denuncia.

—Quiero ver esa ley ¿Dónde está?

—Está bien te pongo la denuncia. En la cárcel te acordarás.

Hicieron los trámites de la denuncia y no le citaban con el abogado de oficio.

Julián preocupado no se atrevía a robar en el supermercado, se buscó un trabajo de repartidor de pizzas. Conseguía vivir del trabajo. Andaba mirando algo más para vivir mejor.

Estaba inquieto por el curso que seguiría su denuncia cuando un día oyó en la televisión haciendo zapping “sigue el trámite para su aprobación la ley de penas de cárcel en fin de semana para hurtos menores de 400€…”

La bañera, por Asun

2011-05-07T01:07:00.000+02:00

La bañera

Aquel viernes, se metió en la bañera para que se le pasara el sentimiento de culpa que le atenazaba. Era un sentimiento como el de la Magdalena cuando pidió perdón a Jesucristo. Así se sentía ella con lo que le había hecho a su marido.

Le había dicho a Jorge, su marido, lo que tenía que hacer una vez más, pero esta vez la consecuencia había sido fatal y el arrepentimiento le hacía temblar, como una hoja de papel, de pies a cabeza.

Isabel tenía la fea costumbre de aconsejar y comportarse como un cura, diciendo a los demás lo que tenían que hacer.

En el coche, su marido se portaba como un santo a pesar de los comentarios que Isabel hacía mientras él conducía: por esa calle no, por esa otra; tuerce a la izquierda; saca el intermitente; cuidado con el de la derecha; adelanta… lo volvía loco. Más de una vez habían estado a punto de tener un accidente cuando al final, él, hastiado se volvía para decirle: ¡Cállate! Y se despistaba del tráfico.

Él le dirigía esa conocida mirada de reproche, a ella le invadía el sentimiento de culpa y se metía en la bañera a que se le pasase mientras hacía acto de contrición de “no lo volveré a hacer más”. Era la censura de su mirada lo que la obligaba a meterse en la bañera, si lo pensaba veía que era eso, pero no lo pensaba, era un acto reflejo, ante el menor asomo de crítica de su marido, ella corría a la bañera. La amonestación y la bañera eran uno para Isabel.

Pero lo que hizo ayer, rebasó con creces su propia costumbre. Le hizo prometer a Jorge que le pediría a su jefe un aumento de sueldo. Su marido había puesto una y mil pegas pero cuando a ella se le metía algo en la cabeza nadie le hacía cambiar de opinión. Hizo valer todas sus armas hasta que Jorge accedió.

—Si la quería tenía que pedir aumento al jefe —le había dicho a Jorge—- ella merecía vivir mejor. De momento no necesitó la bañera, ella había ganado la batalla, se sentía triunfante como un paladín.

A pesar de su resistencia, Jorge había salido de casa con cara preocupada dispuesto a pedir el aumento. Se lo había prometido. Ella esperó ansiosa la vuelta del trabajo, y allí estaba él, alicaído; algo malo pasaba.

Jorge se lo contó sin rodeos: La respuesta del jefe había sido contundente, eran malos tiempos para la empresa necesitaban reducir personal aprovechaba su visita para decirle que prescindían de sus servicios.

—¿Ves? Era mejor no destacar, pasar desapercibido –le decía Jorge con su mirada de censura.

Ahora Isabel se echaba las manos a la cabeza, su interferencia los había perdido.

—Hablaré yo con tu jefe —dijo Isabel como siempre deseosa de ayudar pero errando la manera.

—¿No ves que ya has hecho bastante? Siempre estás diciendo lo que debo hacer y no hacer y yo por no oírte te hago caso. Ahora mira como estamos por tu causa. ¡No te voy a hacer caso nunca más! ¡Que sea la última vez que me dices lo que he de hacer!

Al día siguiente, sábado, fueron al hipermercado a hacer la compra y esta vez en el coche Jorge le advirtió que se estuviese calladita como si fuera del cine mudo, que no se atreviese a rechistar, ni a indicar el camino.

Jorge se había puesto mas serio que un presentador del telediario ante una catástrofe, Isabel viéndolo así, estuvo en silencio todo el trayecto. Al comprar, su marido le iba recordando que ahora eran pobres como los vecinos del 5ºA que tenían muchos hijos y poco sueldo, fue una amargura instalarse en su nuevo estado, no llenaron el carro, solo artículos de primera necesidad.

A la vuelta tenía sentimientos contradictorios, el disgusto que sentía por su nueva situación le sirvió para frenar lo que en ella era una costumbre arraigada: intervenir en la conducción de su marido. Las exclamaciones pugnaban por salir de su garganta, pero las contenía como los besos de los príncipes en los cuentos, que solo dan uno, pues ella ni una.

Al regresar del hipermercado, tenía mal cuerpo, volvía a ser la Magdalena de Las Escrituras, así que volvió a su afición favorita: la bañera.

No acaba de ver tan claro que ella fuera culpable del despido de su marido, seguro que él era un inútil por eso le habían despedido, no por ella —pensó después— mientras se metía en la bañera.

El lunes, Jorge se levantó temprano para ir a buscar trabajo, ella le empezó a dar consejos pero se encontró con la censura en los ojos de su marido y unas palabras: — Aplícate el cuento, el consejo que me quieras dar, tómatelo para ti, sal tú a buscar trabajo. Ahora lo necesitamos.

Isabel se dijo ¿por qué no? Compró el periódico como un náufrago ve una tabla para salvarse y empezó a buscar anuncios.

Tras presentarse a varios puestos, la cogieron en una cafetería de camarera.

Por la noche, cuando el matrimonio se reunió en casa, Jorge contó que todavía no tenía trabajo, pero se alegraba de que Isabel ya lo tuviera, saldría todos los días, con espíritu renovado, a seguir buscando.

Por las mañanas salían los dos de casa temprano, Jorge a buscar trabajo, e Isabel a la cafetería.

Pero Isabel con todo no había escarmentado, y se metía en las conversaciones de los clientes aconsejándoles lo que debían hacer. Estos le respondían malhumorados, enseñándole los dientes. El dueño de la cafetería, no dejó pasar mucho tiempo en esta situación, al cabo de una semana, le advirtió: si quería mantener el puesto de trabajo tenía que frenar su lengua; no entremeterse en las conversaciones de los clientes; ¡Debía contenerse o a la calle! Fue entonces cuando una grieta comenzó a abrirse en su interior, al verse en el espejo de los clientes, empezó a cuestionarse su forma de ser, de su costumbre de inmiscuirse en la vida de los demás. Además con el ultimátum del jefe las cosas se habían puesto feas.

Surgió el arrepentimiento de haber hecho sufrir a Jorge y el sentimiento de culpa se apoderó de ella. Se metió en la bañera para relajarse y que se le pasase.

Cuando ya se sintió más liviana, pidió perdón a Jorge y le prometió cambiar; en la cafetería practicaría la nueva conducta, y con él tendría muchísimo cuidado: lo iba a respetar.

Jorge contestó:

—Me alegro de que no dejes la cafetería, que practiques en ella el respeto y conmigo también. No acudí al jefe a pedir aumento de sueldo. Te engañé. No estoy despedido. Ahora con tu trabajo no nos hace falta el aumento.

A Isabel le costó cambiar, se mordía la lengua continuamente en la cafetería, al principio balbuceaba.

Si le pedían un café era solamente un café, no: un café y esa chaqueta te quedaría mejor atada. Una coca cola, era solamente una coca cola y no: ¿Por qué llevas a tu madre a una residencia? Un sándwich, era solo eso y no: perdónale la infidelidad a tu novio un resbalón lo tiene cualquiera.

Pasó a ser: su café, señor; su coca cola; su té…

Poco a poco fue aprendiendo a no decidir de parte de otros. A dar la opinión solo cuando se la pedían. Con el tesón con que el agua erosiona la roca en las cascadas, logró cambiar. Ya no necesitaba meterse en la bañera, le bastaba con ducharse.

Quiero una peseta, por Asun

2011-04-25T21:27:00.001+02:00

Quiero una peseta

Recuerdo la mano de mi padre, grande, sólida, cálida y yo con mi manecita pequeñita, asida a ella, andando. No tenía ni seis años y repetía el sonsonete con la cabeza mirando al suelo: quiero una peseta que me des una peseta, dame una peseta que me des una peseta…

De vez en cuando el tironcillo de la gran mano de mi padre: “no tengo una peseta” y yo seguía atrapada en el ritmo del sonsonete: quiero una peseta que me des una peseta, dame una peseta que me des una peseta…

Me veo a mi misma, rubia, con el pelo lacio, que crecía poco por una enfermedad que tuve. Cabello que a puro débil era casi transparente, de un amarillo pálido, liso, pegado a la cabeza, me lo cortaban a menudo para que creciera. Yo me recuerdo a mi misma, como en una foto posterior, en la que ya me llegaba a la oreja, casi podía hablarse de melena corta pero que en ningún caso alcanzaba la nuca, con raya a un lado y una diadema de nylon en la cabeza. En mi fantasía infantil así creía que sujetaba el cabello ondulante que se mecía alrededor de mi cabeza, cabello que no tenía pero que suspiraba por tener

Meneaba la cabeza a un lado y a otro: quiero una peseta que me des una peseta, dame una peseta que me des una peseta… y alzaba la cabeza a derecha e izquierda para encontrarme con el tacto de los mechones de mi pelo en mi mejilla mientras me colgaba inclinada al andar de la mano de mi padre.

No tengo conciencia de cuanto tiempo estuve así solo sé que ni yo, ni mis hermanos lo hemos olvidado y hay diferente versiones para el hecho.

Cuentan mis hermanos que así recorrimos dos o tres kilómetros.

Era Semana Santa, Jueves Santo para ser más precisos. Por lo visto habíamos ido a rezar al Santo Sepulcro y visitado los pasos que saldrían en procesión el Viernes de la Catedral. Llegados a este punto diré que cada hermano que me lo cuenta tiene una versión y yo solo tengo el recuerdo de mi cabeza balancearse y mi mano agarrada a la de mi padre. Una vez hechos los rezos mi padre fue a recoger el crucifijo con el que había orado y una hermana mía le dijo: “Dame el crucifijo” y se lo dio. Entonces al parecer dije yo: “Dame a mi otro” a lo cual mi padre repuso: “No tengo otro” y mi salida fue: “Pues entonces dame una peseta” y como no me la dio empecé con la cantinela.

Pero no sabía yo en que me estaba metiendo, yo iba inconsciente repitiendo mi cantinela más por el vicio del son y por sentir el cabello en la mejilla que por el significado del estribillo y sin ser consciente del gran tostón con que estaba importunando a mis familiares.

Por lo visto fui latosa en grado sumo, aunque según quién me cuente dice que a ratos cantaban conmigo, no obstante quedó en los recuerdos compartidos de la familia como una de las anécdotas infantiles que nos caracterizaban a cada uno de nosotros.

Yo de lo que tengo recuerdo es de la vergüenza que pase los días siguientes ante todos los comentarios que hacían mis familiares, grandes y pequeños. Yo los interpretaba todos como burlas sobre mí y me avergonzaba, emulaban mi estribillo con diferentes tonos y diferentes sonidos y yo no sabía que decir. Me parecía estar oyendo por todas partes “quiero una peseta” y yo solo quería olvidar. Es curioso, ahora que lo reviso, lo hacían sin malicia y hay que ver que mal lo pasaba yo. No recuerdo que me dijeran “quiero una peseta” para chinchar. Pero es cierto que la frase me ha acompañado durante toda la infancia y siempre me hacía sentir vergüenza, como si me hubiera destapado. Estaba tan absorta mientras cantaba el estribillo que no era consciente de mis propias acciones, me dejé llevar por la música del sonsonete, por la cadencia de la repetición, mientras me colgaba de la mano de mi padre y sentía que ponía un pie detrás de otro al ritmo de la canción.

Con los comentarios de la familia emulando el sonsonete se acabó la magia y vino el choque con la realidad, ya no había un pie detrás de otro, el pelo ya no acariciaba la mejilla, y sobre todo ya no había la mano protectora del padre en la que ampararse que agarraba fuerte durante todo el trayecto.

Con el fin de la magia me convertí en papagayo, y eso era ridículo.

Y la historia de mi vida es la historia de cómo he enfrentado el “quiero una peseta” cuando me lo decía mi familia.

Cuando me lo decían de cría me enfurruñaba, por sentirme papagayo.

Conforme fui creciendo, fui madurando, y pensando, cosas de niños, seguramente lo olvidaran, ya lo nombran menos. Craso error, era un simple lapso. Volvía aparecer como los ojos del Guadiana. Después lo acepté como una chiquillada, como un error mío. Pero siempre con la esperanza de que fuera olvidado, yo jamás lo sacaba a relucir. Una hermana mía tuvo una hija y el día que se cogió su primera cabezonería me dijo: ha salido a ti, como “quiero una peseta, empezó: quiero un huevo frito”.

Pasé a tener un interés casi científico y querer enterarme de qué pasó. Lo cual me sirvió para ver que cada uno tiene su recuerdo distinto de los demás. Me quedo con el mío.

Me cuesta ubicarlo en Semana Santa porque para mí es un recuerdo con aire festivo, de “los días buenos” en cambio los recuerdos que tengo de la Semana Santa en Pamplona es una cosa oscura, triste y gris. Todas las tiendas cerradas, bares cerrados, cines cerrados, por las calles no andaba nadie. El jueves Santo se visitaban iglesias y el Viernes Santo como se moría El Señor se cerraban hasta las iglesias. El ambiente de la Semana Santa en Pamplona era tan cargante que me oprimía el pecho. En cuanto fui joven para poder irme de viaje, desaparecía de la ciudad cuya tristeza me caía encima como una losa. Por eso me choca la alegría que rodea a mi recuerdo de “quiero una peseta”

Hoy, esa vivencia la tengo aceptada, la evoco con cariño. Valoro el tacto de la mano de mi padre, pero no me gustó sentirme papagayo, si bien he de reconocer, que fui un rato pelma, pero tampoco recuerdo que nadie me dijo que me callara. ¿Hice la del Flautista de Hameln? ¿Los encanté durante un rato y luego se rompió el hechizo? O simplemente cantaba mi canción. Solo sé que si alguien ríe con el recuerdo me río con ganas yo también.

El cuartel, por Asun

2011-04-07T00:06:00.000+02:00

El cuartel

Tenía once años cuando fui en setiembre a pasar una semana en San Sebastian con mi tía. Nos alojamos en una pensión. No tengo muchos recuerdos de ella porque hay uno que era el centro de toda mi atención. Desde la ventana de la habitación se veía un edificio en frente con un gran rótulo en letras mayúsculas: IOOO POR LA PATRIA

Yo estaba intrigadísima, por qué mil, ni uno más ni uno menos, ¿Cuándo los contaban? ¿No entraban ni salían? ¿Se estaban todos dentro quietos? Porque es cierto que desde mi ventana no veía gran señal de movimiento en el edificio. Era como si en vez de mil, no hubiera apenas nadie. Solo los vigías que montaban guardia en lo alto, en las esquinas, no veía a nadie más. No veía a nadie a través de las ventanas, no veía luces, no veía entrar y salir, no veía ninguna huella ni señal de que allí hubiera no digo mil, ni siquiera cien.

Parecía como la estela de la banda que se cosió el sastrecillo valiente “mate a siete” y eran moscas y no gigantes. Pues lo mismo, “IOOO POR LA PATRIA” pero no se veía ni rastro de esos mil. Que yo seguía dudando que no fuesen 1001 ó 1002, no sabía de qué dependía la exactitud del número. No se me ocurrió ni por asomo que allí pudieran dormir o comer, no acertaba a pensar que podían hacer pero para mí simplemente estaban velando la patria. Iban a aquel lugar a velar por la patria, por eso no estaba yo tan segura que no entrase uno o dos de más. Y que al salir saliese también uno o dos de más por eso mantener allí dentro el número exacto de mil entendía que era muy difícil.

En mis baños en la playa me olvidaba de los mil por la patria, pero al subir la cuesta de la pensión –las pensiones pobres siempre tienen una cuesta que subir- o al abrir la ventana por las mañanas, ¡allí tenía, enfrente el letrero! Volvía a mi quebradero de cabeza con como se mantenía el número de mil por la patria. Ni uno más ni uno menos. Mil.

Cosas de niñas pequeñas que se guardan sus pensamientos para ellas no le dije nada a mi tía aunque repetía para mis adentros como una cantinela con frecuencia: “IOOO POR LA PATRIA”

¿Cómo se habían puesto de acuerdo? ¿En que momento los contaban? ¿Qué significaba eso de “por la patria”?

Había mil, no me dio tiempo a interrogarme si eran hombres o mujeres, los que estaban dispuestos a hacer algo por la patria y yo no sabía que era lo que la patria les podía pedir. No obstante como los vigías eran hombres creo que mi mente de niña interpretó que el resto de los mil eran hombres también.

En mi aturdimiento algo le debí decir a mi tía como “Mira ahí hay mil por la patria” que ella descorrió el velo de mi inexperiencia infantil y me explicó:
—No, no son mil. Es un cuartel de la Guardia Civil. Ahí ponía TODO POR LA PATRIA, se ha caído el palo superior de la “T”

Mis ojos infantiles, una vez desvelado el misterio empezaron a ver el soporte del palo de la “T” y la curvatura de la “D” ya no veía un cero. Ahora la nueva perspectiva resultaba innegable, era evidente que no era un IOOO si no un TODO descabezado.

Estaba claro, era un cuartel, era el sitio donde había Guardia Civiles.

Ahora empecé a jugar con una nueva incomprensión ¿TODO POR LA PATRIA? ¿Qué era eso? Bueno eso tampoco lo entendía, pero descansé, ya no quería decir que entraban o salían hasta hacer mil, podían entrar o salir los que quisiesen sin saber yo que hacían por la patria. A esa edad tampoco tenía muy claro el concepto de “patria”. Esa frase, TODO POR LA PATRIA, tenía un equilibrio interno que la otra no tenía, no me producía el desasosiego que la otra me provocaba. Al escucharla, me quede en paz. TODO era todo, sin saber yo que era, pero no dejaba lugar a dudas.

Después de aquello en muchas otras ocasiones he tenido oportunidad de ver el letrero de TODO POR LA PATRIA, ya siempre he sabido que se trataba de un cuartel de la Guardia Civil, pero nunca se me olvidan mis primeros IOOO POR LA PATRIA y me parecen más auténticos, más virtuosos. Me parece como si realmente hubiera habido mil.

El dolor de muelas, por Asun

2011-04-05T00:20:00.000+02:00

El dolor de muelas

Cada vez que Martín salía a navegar con el barco se le quitaba el dolor de muelas.

Su barco era una pequeña gambeta de vela ligera, 6 metros de eslora y bañera ancha, difícil de volcar. Un pequeño hueco con un tambucho en proa como todo depósito donde alojar las fundas de las velas, la nevera con las provisiones, agua fresca y un poco de hielo, y demás escasos enseres para la navegación de pequeñas salidas que permiten esas condiciones.

Durante el verano solía quedar para navegar con su amiga Isabel, los dos en la treintena de la vida. Entre los dos manejaban estupendamente todo el velamen y el timón.

En eso se entendían muy bien, en lo demás diríase que chocaban en casi todo.

Pasaban el verano en un pequeño pueblo del Mediterráneo.

Ella profesora, tenía un largo verano, el trabajaba aquí y allá, en sus apaños, sacaba tiempo libre.

Navegando los dos formaban un solo alma. La coordinación de ambos era perfecta y en el barco se notaba, el rumbo era equilibrado, aprovechaban el mínimo resquicio de viento.

Pero fuera del barco era otra cosa. En el refresco que se tomaban al volver del mar, siempre discrepaban. Daba igual el tema, podían ser libros, películas de televisión, como educar a un niño, o cualquier materia, no estaban de acuerdo en nada.

Esa tarde al bajar del barco, Martín se quejó

—Vaya, me vuelve el dolor de muelas

Isabel rápidamente intervino —No se como no has ido al dentista

—Ya sabes el pánico que le tengo, es superior a mí. Solo tengo que navegar más y no siento la muela.

Isabel trató de razonar

—Si esperas más luego tendrás más daño en la muela y más daño en el dentista. Cuanto peor tengas la muela más laboriosa será la cura. Además los dentistas ahora ya no hacen daño eso era antes. Estás en un callejón sin salida, la muela a mejor no va a ir.

— Navegaré, navegaré y navegaré y de la muela me olvidaré

—Navegarás, navegarás y con una infección te encontrarás.

Martín no tenía ganas de seguir escuchando así que dio por zanjado el asunto y con un “Tu siempre con tus cosas” Se despidió.

Pasaron los días y ellos continuaban saliendo a navegar, pero a la semana siguiente en una nueva salida, el día iba a ser distinto.

El paseo comenzó perfecto, en el barco la conversación era parca, diríase que imperaba el silencio pero no, en el mar navegando a vela hay mil y un sonidos, el propio del agua del mar, el de los mástiles y toda la jarcia, el del trapo de la vela al ser movida por le viento, el del barco al romper con las olas y un sinfín de murmullos más que acompañan el silencio que hace que te sientas tu solo, o compartas la compañía, frente al espacio y el mar.

Pero ese día Martín se encontraba mal, la muela cosa rara en el mar le estaba doliendo, le había salido un flamante flemón y le estaba subiendo la fiebre.

Las cosas empezaron a ir mal, sin querer se alejaron algo más de la costa de lo que acostumbraban, la mar se encrespó, amenazaba tormenta, se vieron solos en un barco desprotegido en medio del mar, y decidieron fondear en un islote cercano.

Bajaron a tierra, Martín estaba cada vez peor, no sabían calcular lo alta que tendría la fiebre pero se temblaba de pies a cabeza.

La tormenta se acercaba rápidamente.

Eran las 3 de la tarde.

Isabel miró su reloj y rogó al cielo porque la tormenta que iba a estallar de un momento a otro pasara velozmente y todavía quedara luz para volver al pueblo.

Era julio, los días todavía eran largos

Martín empezó a nombrar con un hilo de voz

—La cueva, la cueva, a la izquierda, por el sendero

Martín conocía mejor aquel islote. Por si acaso se tratase de algo más que un delirio de una persona febril, Isabel fue hacer un breve reconocimiento y efectivamente a 500 metros al fondo del camino, allí había una cueva, un poco angosta, pero cueva al fin y al cabo. Serviría para que Martín con aquella fiebre y ella misma se resguardasen de la tormenta que en breve iba a caer

Volvió en busca de su amigo, y se arrastraron como pudieron, él con sus precarias fuerzas apoyado en ella hasta la cueva.

Una vez le dejó recostado en la cueva se dirigió a la gambeta a por la nevera portátil con el agua y las provisiones y pensaba esperanzada si en el compartimento seguiría el botiquín que metían a principio de verano, en ese caso dispondrían de antibióticos y antitérmicos para el flemón y la fiebre.

Pero la tormenta se le adelantó, la lluvia la golpeó salvajemente, mil agujas se clavaron en su piel descubierta por la ropa de verano y vio como el cielo se abría ante los primeros relámpagos, seguidamente sonó el estruendo de los truenos, muy juntos pensó, la tormenta esta encima, imposible subir a la gambeta.

Retornó a la cueva, Martín tiritaba, se sentó a su lado e intentó darle su calor con su cuerpo.

Martín balbuceaba entre dientes, parecían cosas incoherentes pero cuando Isabel prestó atención vio que no lo eran. Decía

—Eres fuerte Isabel, por eso te llevo la contraria, para no sentirme anulado por tu fuerza. En el mar, con el barco, somos uno. Pero en la calle sobresales. Destacas tanto que me siento nadie. En el barco tengo mi papel.

Y todo el rato le daba vueltas a lo mismo, lo decía una y otra vez, con parecidas o distintas palabras.

Isabel quedó muda por la sorpresa. Si tenía protagonismo, no era consciente de ello. Siempre creía ser una igual a los demás. No sabía quien le veía por encima ¿Era sólo cosa de Martín? Manifestaba que era fuerte ¿Acaso él se tenía por débil? Ella no pensaba así.

¡Ya estaba! Mentalmente llevándole la contraria. No era momento de discutir. No con aquella fiebre.

En cualquier caso, quizá ella era normal y simplemente Martín tenía una pobre imagen de él mismo. También podría ser eso.

Él, seguía entre dientes

—Si salimos de esta, iré al dentista, como tú me dijiste, ¿ves? Siempre es “tu me dijiste”. Iré al dentista que sea lo que tenga que ser, pero que se me pase esto.

Fuera la lluvia caía abundante, la tormenta arreciaba sin piedad. Isabel se preguntaba si el ancla resistiría los embates del temporal.

Las nubes habían oscurecido el cielo, en la cueva apenas se distinguían las sombras de los dos ni las del exterior, sólo en los fogonazos de los relámpagos podían verse sus demudados rostros. Descompuesto por la fiebre el de Martín.

Poco a poco los truenos y los relámpagos fueron distanciándose, la tormenta se alejaba. Una hora de incertidumbre había transcurrido.

Paulatinamente cesó la lluvia.

Pero con ella no se iba el recuerdo de las palabras pronunciadas por él. Isabel las tenía presentes en su pensamiento. Cavilaba, algo tengo que hacer para cambiar esto, o alabarle lo que él hace bien o algo, ya lo pensaré, pero primero es ahora. Ahora he de acercarme a ver si la barca ha sobrevivido al temporal.

Dejando a Martín en la cueva, todavía murmurando, se encaminó hacía el barquichuelo.

Su corazón dio un vuelco, parecía que estaba entera, si, pero más baja, a pesar de la alta flotabilidad de las gambetas, ésta, parecía estar más a ras del agua ¿Por qué? Algo iba mal. Se acercó, subió con cuidado al barco, bajando todavía más la línea de flotación y comprendió lo que pasaba: la bañera de la barca tenía gran cantidad de agua de lluvia. De haberse llenado quizá se hubiera hundido.

Rápidamente echó mano de su sombrero de paja empezó achicarla como una posesa, sus posibilidades de supervivencia estaban en juego.

Pasó un buen rato con los riñones doblados echando agua por la borda.

Al fin respiró y contempló su obra, la bañera relucía.

Nuevamente alarmada se acordó del tambucho de proa, apresurada corrió abrirlo ¡uf! Cerraba hermético, no había entrado agua, ¡buen barco! Y lo mejor, el ancla había resistido el temporal sin soltarse.

Miró su reloj, las 5 de la tarde. Hizo cálculos, si andaban ligeros podrían volver a casa. ¿Cómo se las ingeniaría para pilotar ella sola la gambeta?

Ya está, recogería el foque y navegaría solo con la mayor, le costaría más rato y andaría mas torpe pero para manejar el timón y la vela ella sola y echar un ojo a Martín se las arreglaría mejor.

No podría hacer muchas filigranas pero para una emergencia valdría.

Al fin y al cabo, no estaban muy lejos de la costa.

Lo primero cogió el agua, abrió el botiquín, ¡aleluya! Allí estaban los antibióticos, aquellos de una toma diaria, 3 días, muy bien, los antipiréticos también. Todo perfecto. Estaban teniendo un poco de suerte en medio de tanta contrariedad.

Subió a la cueva con la noticia –Ha aguantado, el agua no se la ha llevado.

Le dio lo demás, Martín bebió ávido el agua y tomó la medicina obediente, se levantó con piernas temblorosas.

Estaban listos. Se dirigieron a la gambeta dispuestos a volver a casa.

Una vez subieron a bordo, Martín que no se sabia de donde sacaba la lucidez dijo –Estoy en malas condiciones, yo me haré cargo del foque, tu lleva la mayor y la caña del timón. Así navegaremos ligeros y sin problemas

-¿Podrás? — Respondió precavidamente Isabel que después del día que llevaba no se atrevía a contradecirlo.

—Si

Izaron las velas, soltaron el ancla, y comenzaron a navegar.

Martín sacaba fuerzas de la flaqueza. En cada cambio de bordada renqueaba. Isabel atenta al menor desfallecimiento, presta para intervenir en la menor ocasión. Pero no hizo falta.

Otra vez el silencio compartido, pero esta vez había algo en él. Algo que dejaban para después. En el mar mandaba el mar y había que estar concentrado.

La calma después de la tempestad proveía de un vientecillo ideal para volver a casa con prontitud y sin problemas.

Llegaron a puerto, ese día no había refresco, sino visita al hospital a urgencias a que le vieran el flemón, y supervisaran la medicación.

Una vez en tierra, el ambiente entre ellos se hizo más espeso. Él temeroso de haber dicho algo inconveniente. Ella no sabiendo como acertar.

Mientras esperaban al médico, ella habló:

—Siempre te he tenido por igual a mí. El verme más fuerte que tu, no se si es mi característica o tu percepción. Yo veo en ti unas cuantas cualidades buenas que yo no tengo y admiro, como por ejemplo tu templanza y no por ello pienso en términos de fuerte o débil.

Esto no es una competición. Quizá si tú te ves más abajo, es una errónea percepción tuya.

A mi me divertía ese contrasentido que teníamos, el discrepar con argumentos enriquece y tu, a veces, los tienes. No sabía que esto estaba siendo demoledor contigo.

Pero puedo ofrecer una cosa: Destacar lo que veo de positivo en ti, que son muchas cosas.

Ya habían pasado algunas horas y la medicación iba haciendo efecto, ya casi no tenía fiebre, así que más consciente, pudo contestar:

—Es difícil verse como un igual cuando la otra persona lo tiene todo resuelto y una seguridad en sí misma aplastante. Tu no das “tu punto de vistas” si no “El único punto de vista posible”, no opinas por una verdad si no posees LA VERDAD, ahora mismo, estas planteando cambiarme a mí y no cambiarte a ti. Solo la fuerza del mar te hace dudar por eso compaginamos en el mar. Ante el mar te doblas, solo a él lo reconoces como más poderoso y como tu Patrón, por eso en el mar podemos ser compañeros.

Isabel se quedó silenciosa, jamás nadie se había atrevido a hablarle de ese modo. Ella por su profesión, era cierto que estaba acostumbrada a llevar las riendas de la situación.

Cuando respondió lo hizo con el corazón

—Debes apreciarme mucho para hablarme como lo haces. Te lo agradezco. Quizá los dos tengamos cosas para pensar y para cambiar. Yo por mi parte lo reflexionaré detenidamente.

En cualquier caso tenemos una cosa para disfrutar que hacemos bien juntos que es navegar. A pesar del susto de hoy, yo quiero seguir navegando contigo y en el refresco posterior pondré un poco más de corazón y menos de cabeza, solo mantendré la cabeza para acordarme del respeto que te debo.

Impresionado por semejante reconocimiento, Martín empezó a balbucir pero siguió de tirón, pues también hablaba con el corazón:

—Tu resolución en el día de hoy ha sido decisiva para mí, me ha salvado la vida. Sería un ingrato si no lo reconociera así. Ese y otros valores tienes, como ahora, hablar con el corazón..

—Yo también me esmeraré y cambiaré. No me guardaré las cosas para que se enconen. MI alma está limpia cuando navego contigo. Por supuesto que quiero seguir haciéndolo y como tu, te hablaré con el corazón pero en mi cabeza estará presente el respeto y agradecimiento que te tengo.

Iban a seguir regalándose el oído pero en ese instante les llamaron a consulta.

El médico le examinó, vio la medicación que había tomado, le pareció correcta y le indico continuar con ella y acudir a más no tardar a un dentista a solucionar la raíz del problema.

A partir de aquel día Isabel y Martín compartían sus vivencias tanto en tierra como en el mar. Discrepaban con cordialidad algunas veces, otras simplemente se perdían en la diversidad de pensamientos que eran capaces de crear. Pero navegando siempre eran parcos en palabras, el mar los embelesaba.

El mando a distancia, por Asun

2011-02-10T23:52:00.001+01:00

El mando a distancia

Era el dueño del sillón, porque él tenía su sillón. Los demás en casa se sentaban en el sitio que estaba libre, pero él tenía su sitio. Él, Ángel, hubiera dicho: “para eso soy el padre de familia”, el tenía su sitio reservado y que no se le ocurriese sentarse a nadie, y en el lote iban los mandos de la televisión y el DVD. Era su vía de escape, según había sido el día en la oficina le daba marcha al mando. Era imposible ver la televisión a su lado, si daban noticias, te dejaba con la noticia a mitad para cambiar de cadena; si estaban en una película, justo cuando empezabas a enterarte cual era la trama, te cambiaba a una serie; cuando ya te ubicabas en la serie te daba el salto a un programa del corazón.

Cuando ya creías que no iba a haber más cambios, Ángel se levantaba y ponía una película de terror en el DVD, género al que era el único aficionado de la familia y luego se quejaba que se quedaba solo viendo la televisión.

Si venían visitas a casa, acariciaba los mandos, resoplando ansioso por no poder poner la televisión, con el trasiego con que los manejaba, se lo tenían prohibido.

Sus hijos habían ido creciendo y el se había ido agarrando cada vez más al mando a distancia. Cuando los niños eran pequeños jugaba con ellos, pero ahora ellos salían por ahí y él en vez de charlar con ellos, interesarse por sus cosas se refugiaba en la televisión, más que en la televisión en el mando a distancia que usaba como una espada láser de las películas de fantasía.

No llegaba a ver los programas por eso ninguno le acaba de hacer mella.

También se estaba perdiendo la vida real, la suya y la de su familia: su mujer y sus hijos.

Llegó a olvidar qué estudiaban, si iban bien o mal en los estudios. A su mujer la miraba comparativamente con el mando, movía la cabeza de la mujer al mando del mando a la mujer y acababa apretando una tecla. Pero…

Un día, se salió el líquido de las pilas del mando de la televisión. Era un líquido corrosivo, estropeó los circuitos electrónicos del mando a distancia. ¡Ya no iba el mando! Ángel se quedó desconcertado, de repente no sabía qué hacer. No podía cambiar el canal de la televisión, no podía subir o bajar el volumen, no podía manipular nada de nada el aparato. Se encontró perdido. Apagó la televisión, sin mando no servía para nada.

Intentó leer un libro, pero tanta letra le aburría; se levantó a la ventana, la abrió y miró la calle, volvió a sentarse en su sillón; ojeó una revista: decididamente los asuntos del corazón no eran lo suyo, la dejó; volvió a asomarse a la ventana, esta vez vio a la gente caminar por la calle pero le pareció aburrida: todos tenían dónde ir; dio tres vueltas por la sala; volvió a su sillón; agarró el mando a distancia, impotente lo dejó; se pasó las manos por la cabeza sin saber que hacer con ellas…

Decidió tomar una cerveza y se levantó para ir al frigorífico, en la cocina vio a su mujer a sus hijos charlando, abrió el frigorífico, al principio se hizo el silencio, poco a poco reanudaron la conversación, Ángel se bebió lentamente la cerveza participando y disfrutando de la charla, pero tenía un come, come, a él no le gustaba abrirse tanto a sus hijos como lo hacía su mujer. Al día siguiente, lo primero que hizo fue comprar otro mando a distancia y volver a esconderse en su caparazón.

Una tarde de Febrero, por Asun

2011-01-27T17:48:00.001+01:00

Una tarde de Febrero

Marisa solía pasar las tardes con sus amigas en el pueblo vecino. Ella, una joven de 20 años, se aburría solemnemente en aquel pueblecito montañés de 600 habitantes, por eso aprovechaba el taxi de otros viajeros para ir al pueblo vecino a ver a sus amigas. Luego, siempre encontraba alguien con quien volver, la aventurilla.

Era el 23 de febrero de 1981, una tarde normal, sobre las 5 de la tarde, las voces de los dibujos animados resonaban en la televisión del bar del taxista -ya se sabe, en los pueblos pequeños se acumulan oficios-. Todo estaba preparado, la cliente, el taxista y Marisa que se apuntaba de gratis.

Llegaron al pueblo vecino, pero Marisa no encontró a sus amigas, al andar por las calles le sorprendió oír voces fuertes de los aparatos de radio y televisión, locutores hablando, era el único sonido que se oía por la calle, no se veía a nadie más, no se veía niños jugar, ni mujeres de un lado para otro, no se oían otros sonidos que el de los altavoces saliendo de las casa. Marisa estaba desconcertada, no sabía dónde ir.

Se encontró con un joven en la calle, estaba alterado:

—¡Acaban de entrar los militares al Congreso! ¡Quieren dar un golpe de Estado! Ha salido por la televisión—le dijo— ven a casa de Fermín

Fermín era el médico de pueblo, un médico en la treintena, progre, que se suponía sabia de todo

—Pero ¿cómo? Si vengo del pueblo y en la televisión estaban los dibujos animados.

—Pues ahora no. Han salido los militares entrando al Congreso y han cambiado a noticias y música clásica. Ven a casa de Fermín.

Fueron a la casa, ahí se habían ido reuniendo bastantes personas, Fermín relataba como habían empezado las cosas en “el 36”, oían las noticias y llevaban la cuenta de qué regiones militares se habían pronunciado. Hacían cálculos y pronósticos de futuro. Dependía de cuantas regiones militares se unieran al golpe este tendría éxito o no. Todos ponían caras graves. Solo quedaba esperar y oír las noticias. Había allí sentados unos jóvenes de 18-20 años con ganas de salir a las calles a montar jaleo. Marisa temblaba y añoraba su casa. Se hablaba bajo en la casa, se cerraron los ventanillos de las ventanas para que de fuera no se viera la luz eléctrica. El ambiente era opresivo y ella se sentía lejos de su hogar. Ella se sentía extraña y lo que quería era estar en su casa en aquellos momentos de incertidumbre quería sentir la seguridad de su hogar.

Marisa agobiada por el ambiente que respiraba dentro de la casa de Fermín, salió a la calle y fuera le esperaba otra vez la nada. Se sintió desamparada. Quería ir a su casa y no tenía como volver. Preguntaba a uno y a otro si sabía de alguien que fuera para su pueblo, nadie iba. Volvió a casa de sus amigas, esta vez las encontró, pero ya llevaba la desazón dentro. No se sabía si iba a estallar una guerra y ella estaba lejos de casa; solo quería volver.

Sus amigas le ofrecían dormir en su casa, pero ella quería ir a su pueblo. Le ayudaron a encontrar con quien volver y llegó por fin de nuevo a su hogar.

Pasó lo que quedaba de la tarde con los suyos, esperando a ver si daban noticias, y pasando las horas lo mejor que podían. Pero ella ¡ya estaba en casa!

Al día siguiente titulares. ¡Ha triunfado la democracia! Marisa de política no entendía, le preocupaban sus huesos que vio perdidos en el pueblo en un momento de inseguridad. En política no podía tomar medidas pero en lo concerniente a sus visitas al pueblo vecino si, por eso, Marisa recordando el desamparo que sintió en la calle sintiéndose en tierra de nadie, sin poder regresar a su casa, no volvió al pueblo vecino sin tener asegurada la vuelta.

El paseo, por Asun

2011-01-20T18:49:00.001+01:00

El paseo

El médico había sido claro: “deberás caminar todos los días una hora” y Julia obediente había establecido su ruta: salía por la mañana temprano de su casa, -vivía en el cinturón de la ciudad- hacia el centro y le costaba una hora llegar, luego se daba unas vueltitas por el centro y se volvía en autobús.

Ese paseo solo se veía ensombrecido por su angustioso miedo a los perros. Miedo que tenía desde niña cuando le azuzaban el perro del vecino y de todos los que anduvieran por la calle. Pero pese a ello salía contenta todas las mañanas con pertinaz voluntad.

Esta mañana el sol le acompañaba una vez más en su paseo matutino.

Iba, como siempre, bien vestida, pero con ropa y calzado cómodos que le permitía andar a buen paso si bien no era todo lo rápido que le habían aconsejado; aunque el médico le había dicho “a paso vivo” ella hacía lo que podía, y a sus 60 años se resentía, notaba ya achaques en las rodillas, dolían, sin llegar a cojear. A los perros los esquivaba igual de todas maneras, se metía entre los coches aparcados y se hacía a un lado. Jamás echaba a correr, sabía que eso era peor.

Respiraba profundamente el aire en los paseos, nada de auriculares, ni radio, ni música, el aire sano penetrando por todos los poros del cuerpo, la sensación de frescor, era vigorizante, se sentía renovada ¡qué razón tenía el médico! Otras veces se le iba el pensamiento por no se sabe qué discurrir, se ensimismaba en múltiples derroteros, pero siempre con un fondo de alerta por su fobia a los perros. No le inspiraban malos sentimientos, era solo un gran pánico.

En su gran fobia a los perros, grandes, chiquitos, cualquiera daba igual, por todos sentía un gran pavor, esa mañana no fue una excepción.

Llevaba diez minutos andando cuando apareció el primer perro, -con dueño-, iba atado con una correa de las que se estiran y se estiran y se estiran… venía de frente, la acera era ancha, calculó si el perro la alcanzaría…, la correa se estiraba, empezó a segregar adrenalina, viéndose irremediablemente perdida, bajó de la acera y fue por la carretera por el lado de los coches hasta que el perro la rebasó.

Pasado el obstáculo, respiró hondo, y volvió con su rutina de caminar, siguió otros diez minutos, esta vez oyó unos pasitos por detrás, el espinazo se le puso tieso, volvió la cabeza y miró: venía un perro a sus espaldas, atado, chiquito, no se alargaba la correa, orillado a la derecha, del lado de los coches, le quedaba libre la izquierda, venía otro viandante por detrás que se interponía entre el animalito y Julia, lo aprovechó, dejó que el perro la rebasara ¡prueba superada! Cogió aire, volvió a caminar al paso.

Llevaba media hora de paseo, cuando se paró en un cruce por un semáforo y de repente un perro salió de no se sabe donde y atravesó la carretera, una moto que pasaba lo atropelló, el motorista resulto herido. Todo el mundo curioso se acercó a ver. Al poco llegaron los policías a regular el tráfico, la ambulancia para llevarse al herido… y a un lado, quedaba inerte el perrito, olvidado.

Julia, intrigada, se acercó a ver, le puso un dedo encima con miedo, y vio que latía, temblaba, pero no se movía, estaba inconsciente; como el perro no reaccionaba se confió; temblando ella más que el perro, lo cogió para apartarlo de la carretera y se sentó en un banco quedando allí acurrucada con él. Llamó a la Protectora de Animales para que atendiesen al perrito. Mientras al sentirlo tan débil se imaginó a ella misma cuidándolo. ¡Era la primera vez que tenía un perro en brazos! Y empezó a soñar con tener un perrito. Un mundo de magia se abría ante ella.

Bien fuera por el calor que le daba Julia, bien por removerle las heridas, el caso es que el perro se movió y aulló quedamente ante lo cual ella sintió el latigazo de adrenalina en su interior, el temor y el sobresalto hicieron de nuevo mella en ella, solo le quedaron arrestos para bajar con cuidado el perro y depositarlo en el suelo y eso era casi todo lo que su entereza le permitía.

Esperó como pudo a los de La Protectora, casi de espaldas al perro, que seguía inerte, y cuando ellos se fueron reanudó su paseo.

Esta vez, su paso se había hecho más lento si cabe, todavía llevaba el peso de su frustración, de no ser capaz de enfrentar su miedo. Respiró aire profundamente con el fin de aliviar su congoja, era una fobia antigua, ya sabía lo que tenía, pero esta vez, la ilusión de tener el perrito había sido mayor. Por eso, el dolor de su miedo, era mayor. Casi empezó a cojear, se le hacía muy cuesta arriba terminar el trayecto hasta el centro de la ciudad, acabó cogiendo el autobús de vuelta a su casa.

¿Me quieres? por Asun

2011-01-06T13:13:00.000+01:00

¿Me quieres?

Él vivía atormentado por las exigencias de ella. En Inés todo eran dudas y preguntas con las que le torturaba todo el día, un día tras otro. Rafael en su momento de arrobamiento le había declarado su amor, ahora ella le agobiaba con sus dudas. Ella dudaba de la profundidad del amor de él. Él también dudaba.

Lo cierto es que al final él ya no sabía cuales eran sus sentimientos. Repetía mecánicamente que la quería pero tanto repetirlo se había vaciado de sentimiento.

Al principio se había enamorado como un colegial de su tez risueña, de su sonrisa alegre, su amplia boca de perfilados labios, sus ojos verdes y profundos, sus arqueadas cejas, hasta el flequillo corto que llevaba y la melena normalmente cogida en una coleta le hacía gracia. Todo lo de ella le gustaba. Era bajita, “la esencia buena en frasco pequeño”, se decía.

Aunque ella le atrajo como un imán, poco a poco fue descubriendo sus ardides, al principio ella era todo amabilidad, le daba a elegir en todo lo que hacían ¿Quieres que vayamos al cine? Decía, ¿Te parece bien que paseemos? ¿Te apetece entrar a esta cafetería? Luego poco a poco se fue convirtiendo en más dominante: Vayamos por esta calle —decidía por los dos, o incluso —Tú toma un descafeinado que el café te quita el sueño.

Lo que en ella al principio era alegría y un modo risueño de ver la vida cambió. Antes siempre estaba contenta por todo. Ahora mostraba un sarcasmo ácido y devorador. Antes era ¡Que bonito es este parque por el que estamos paseando! Ahora en el mismo parque era, ¡pisa otra caca de perro, haremos colección!

Lo mismo en cuanto pasaba una chica a su lado, ella –que no él- la seguía con la mirada comiéndosela con los ojos y luego le echaba en cara a él de no quitar el ojo a las chicas, de mirarlas más que a ella. Los celos la comían.

Esa no era la chica de la que se había enamorado, y ahora no sabía como dar marcha atrás. La cuestión es que ella se estaba dando cuenta, por eso preguntaba insistentemente si le quería, el cobardemente contestaba que sí, pero en la encerrona de sus preguntas evidenciaba su contradicción. La había querido pero ya no. Sí, soy un cobarde, se decía, no me atrevo a decírselo.

Eran tan frecuentes las preguntas de ella

— ¿Me quieres?

—Ya sabes que sí

Pero el lo que en realidad quería responder es

—Ya no, ya no te quiero, estoy harto de tus dudas, de tus celos, de tu dominación, estoy harto de todo. Simplemente ya no te quiero.

Un día, pasó por su lado una linda chica morena, que les pidió fuego para el cigarrillo, Inés le cogió el cigarrillo y se lo tiró. Rafael le pidió disculpas, se volvió hacia Inés y dijo:

—Ya vale. No te quiero. No preguntes más. La respuesta es no te quiero.

La reforma, por Asun

2011-01-06T00:31:00.000+01:00

La reforma

Deseaba tener su hogar. Su casa. Mónica, tenia un buen trabajo, bien remunerado, en ese aspecto le iba bien, pero en su vida personal no había podido culminar la aspiración de tener su propia vivienda, y ahora a los 50 años se encontraba a punto de poder cumplirla.

Mónica había trashumado por pisos de alquiler, por intentos fallidos de comprar piso, había vuelto al hogar paterno a vivir sola. No la consideraba “su casa” sino la casa de sus padres.

Sus padres víctimas de sendas enfermedades, habían muerto, y le habían dejado en herencia la casa familiar. Hete aquí que se encontraba dueña de una vivienda. Mónica, que había estado ahorrando toda su vida para comprarse un piso, seguía con la misma idea en la cabeza y pese a ser heredera de una casa, seguía mirando los anuncios para ver en qué clase de vivienda y préstamo hipotecario se metía.

Entre tanto, vivía en la que seguía llamando la “casa de sus padres” que era en la que se había criado y le traía los recuerdos de su niñez. El cuarto donde dormía de niña, el cuarto donde estudiaba, la cocina. Claro, esa casa le parecía vieja. Ella aspiraba un piso nuevo, a uno rehabilitado en el centro de la ciudad, eso era lo que en realidad le gustaba.

Pero ella seguía y seguía mirando anuncios, veía que con sus ahorros y su sueldo se podía comprar un piso muy chiquitito. No importaba, ella no necesitaba mucho. Con la venta del piso heredado, las finanzas se resolverían bastante bien. Lo que le estaba molestando en realidad era la sensación de provisionalidad que tenía durante ese tiempo. Ese “estoy, pero no quiero estar aquí” “no arreglo nada porque me voy a ir” y el tiempo iba pasando, le daba sensación de inestabilidad y no veía fin a esa situación. Lo que había tomado como algo transitorio se alargaba y se alargaba, sin verle una meta.

No arreglaba la casa porque se iba a cambiar, como no estaba acondicionada no hacía vida social, no invitaba a amigos, se iba metiendo en un agujero cada vez más hondo.

Saturada de tanta incertidumbre en su vida, Mónica tomó una decisión: —ya sé que voy hacer —se dijo— voy a reformar este piso, lo dejaré como nuevo y me quedaré aquí a vivir, este piso está cerca del centro, puede ser un buen piso.

Lo pensó detenidamente, pidió presupuesto para la reforma que quería hacer y se decidió. ¡Hacía la reforma! ¡Se quedaba con la casa! ¡Ya bastaba de mirar pisos! Además ese era más grande. Le gustaba la idea.

Se tenía que ir alquilada a un piso durante 4 meses, en el trabajo la ayudaron a encontrar un bonito apartamento.

La empresa que contrató se encargaba de todo, era una amplia reforma, cambiaba paredes, instalación eléctrica, puertas, ventanas, baño, cocina, suelo, por supuesto pintado de paredes, vamos, en una palabra, dejaba el piso como nuevo.

Pasó toda la obra con sus quebraderos de cabeza, había que elegir materiales, había que elegir la cerámica para los azulejos del baño y la cocina, había que elegir las puertas, había que elegir los muebles de la cocina, el diseño de la cocina. Todo un sinfín de detalles y decisiones que hubo que ir tomando sobre la marcha produjeron el cambio, hicieron que la casa de la niñez fuese la casa de la madurez,

Cuando la obra acabó, empezó la tarea de decorar la casa, ponerle muebles, hacerla cálida y agradable en una palabra. Pero para entonces Mónica la llamaba “mi casa”. Ya había dejado de ser la casa de sus padres. Era la casa donde Mónica invitaba a sus amistades, era la anfitriona de cafés y comidas o simplemente visitas. Era la casa donde ella vivía una vida plena. Tenía un hogar confortable. La provisionalidad había llegado a su fin, se había acabado el buscar y buscar. Había encontrado su casa.

El vendedor de máquinas de coser, por Asun

2010-12-23T14:50:00.000+01:00

El vendedor de máquinas de coser

Ramón a pesar de su elegante traje y sus zapatos lustrosos, tenía los pies reventados de ir de puerta en puerta cargado con el catálogo de las máquinas de coser, y el alma… ¡ya no sabía donde tenía el alma!

Decidió hacer un pequeño paréntesis para tomarse un café con una magdalena. Lo cierto es que la magdalena le daba azúcar a su espíritu. Una inyección de energía.

Repasó con mayor equidad los acontecimientos del día, ni se acordaba de las viviendas que llevaba visitadas y había vendido ¡dos máquinas de coser! Muy bien. Y aún era media tarde, el día no había acabado. Había días mejores y días peores, pero aquel no estaba mal del todo. Dos máquinas, era un saldo bueno. Los días anteriores habían sido peores.

Continuamente la misma charla: las puntadas, la doble aguja, los ojales, las bobinas, el ancho del zigzag, el prensatelas, el motor, la lamparita, etc. Pero los hogares cambiaban continuamente. Era como representar la misma obra de teatro en escenarios muy distintos

Todo el día llamando a las puertas, asomándose a los hogares más diversos. Nada más vislumbrar la puerta se adivinaban muchas cosas sobre la vivienda y las personas que allí vivían.

Después de tomar la magdalena, siguió su camino con fuerzas renovadas. Llamó a la siguiente puerta, le salió a abrir una niña rubia de unos 5 años, con gesto apurado, casi llorando.

—Hola niña guapa ¿Está tu mamá en casa? Dile por favor que salga

—Mi mamá está en la cama, dice que pase

—No quiero molestar, si no se encuentra bien ya volveré otro día. No te apures.

—Venga usted, venga, mi mamá está malita —dijo la niña extendiendo la mano hacia Ramón.

Algo vio en los ojos de la niña que le hizo seguirla.

Le hizo pasar hasta una habitación donde una mujer de treinta y tantos años, estaba tendida en una cama, a punto de dar a luz, sola sin ayuda.

Ramón rápidamente saco su teléfono móvil para pedir una ambulancia.

La mujer en la cama, se movía al ritmo de las contracciones cada vez más rápidas.

Se quedó a su lado junto con la niña sin saber que hacer, esta vez su charla acostumbrada no servía de nada.

Vio que las contracciones eran seguidas, él de eso no entendía nada pero veía que era un momento de urgencia. La mujer respiraba al ritmo de las contracciones. Él no se atrevía a respirar. Los minutos se le hacían eternos. ¿Qué iba a pasar? ¿Y si el bebé nacía antes de llegar la ambulancia?

—¿Cuál es su nombre? —preguntó a la mujer por romper el silencio— el mío Ramón

—Me llamo Adela —respondió jadeante entre contracción y contracción— Mi esposo dijo que le esperase, que vendría de la oficina para llevarme al hospital. He roto aguas hace hora y media, esto está yendo rapidísimo. Le he llamado a mi marido pero no sé por qué no viene.

—Tranquila, la ayuda ya está en camino.

Siguieron charlando entre los quejidos de la mujer. Que ya sentía ganas de empujar

—Siento que el bebé viene —jadeó la mujer— Las ganas de empujar aumentan.

— Yo lo cogeré, empuje —dijo Ramón quitándose la chaqueta y remangándose la camisa.

Adela empujó, y Ramón acogió el bebé en sus brazos. Era un niño que rompió a llorar con toda la fuerza de sus pequeños pulmones.

Y en ese momento llegaron los de la ambulancia, la niña les abrió la puerta y se hicieron cargo de todo

El marido llegó casi a la vez disculpándose, le había cogido un atasco de tráfico ¿Llegaba a tiempo?

Fueron todos al hospital, Ramón no se podía separar así como así del niño que había ayudado a venir al mundo. ¿Le parecía bien que le pusieran su nombre al bebé? Emocionado dijo que si. El niño se llamó Ramón.

La experiencia del nacimiento le llegó al alma, lo transformó, le cosquilleaba por dentro, le hizo más feliz que todas las máquinas que pudiera vender, no la olvidaba. Recordaba sobre todo la sensación de sentir el bebé blandito entre sus brazos, eso le enterneció el corazón.

A partir de entonces miraba con ojos más humanos a las personas de las casas que visitaba, no eran meros compradores, eran personas con vidas propias que en un momento dado te podían involucrar.

Cuando llamaba a una puerta se preguntaba cuál seria la historia de los moradores de esa vivienda.

Ahora al cantar las alabanzas de la maquina de coser decía las ventajas para la familia: puede hacer vestidos para el hijo o la hija, puede hacer edredones para la cama ¿Cuántos son de familia? Puede arreglar ropa para todos.

Ahora ya no ponía el acento en la máquina, ponía el acento en las personas de la casa, ahora vendía más máquinas de coser.

Más vale lápiz corto que memoria larga, por Asun

2010-12-18T19:49:00.001+01:00

Más vale lápiz corto que memoria larga.

Era su debilidad, Azucena, no lo podía evitar, le gustaba fantasear, contaba chismes de los vecinos, de los artistas, de todo bicho viviente a quién quisiera escucharla.

Era una joven rubia, de ojos azules, guapa, de nariz respingona, labios finos, sonrisa angelical, esbelta, estatura de azafata. Sus 30 años apenas cumplidos los dedicaba a trabajar en una peluquería de barrio y a su sinfín de invenciones, tanto en su trabajo como en su pequeña comunidad de vecinos, decía las cosas más insospechadas en el sitio más inesperado.

Luego no recordaba qué había contado ni a quién, se hacía un lío y seguía enmarañando la historia.

Por ejemplo cuando atendía a clientas de la peluquería se inventaba asuntos del corazón:

—Como le cuento Doña Eulalia, la Carmen Sevilla ha vendido sus ovejitas, se las iban a embargar y para que no lo hicieran las vendió

—¿Qué me dices? —replicaba sorprendida Doña Eulalia—No he oído nada.

—Lo llevan en secreto, pero lo ha dicho Marujita Díaz, que de esto sabe. —decía Azucena en un susurro para dar énfasis a su historia

Y seguía con la permanente de Doña Eulalia y con más asuntos del corazón inventados.

Pero luego no tenía ni noción de lo que había dicho. Leía las revistas de la peluquería y daba rienda suelta a su imaginación.

En la comunidad de vecinos todos los días tenía algo que decir a uno o a otro, cuando no, decía algo al presidente, un día le dijo: —El otro día vi una rata. Habrá que hacer algo.

Pero luego le preguntaban por dónde o cómo y caía en contradicciones.

Ella se daba cuenta, pero no sabía cómo hacer para evitarlo. Lo del trabajo lo veía un mal menor, pensaba que incluso daba vidilla a la peluquería, pero lo de los vecinos le estaba trayendo problemas. Ya le ponían mala cara.

Se rompió la cabeza y tras mucho pensar decidió comprarse una libreta para escribir en ella lo que les fuera a decir a los vecinos, así tendría oportunidad de ver si era un pensamiento cabal o no.

Efectivamente, empezó a apuntar, mientras, en la peluquería seguía con sus fantasías que no hacían daño a nadie, incluso daban más ambiente al diario cortar y peinar e ir y venir de la clientela. En su comunidad de vecinos cambió radicalmente. En la libreta apuntaba: La del 2º B se queja del ruido que hace la del 3º B, luego lo miraba y veía que era una invención suya. Seguía apuntando: La del 1º A hace un reguero de gotas por la escalera con las bolsas de basura. Lo leía y veía que no había gotas. Pero al apuntar se había evitado mucha discordia. Ella vivía en el 2º A, aún fue más, que escribió: La del 2º A pone muy alta la música. Y pensó, yo estoy tonta, la del 2º A soy yo, y pongo la música bajita.

Poco a poco todas las observaciones que tenía sobre la vecindad las fue anotando en la libretita, y se abstuvo de hacer comentarios sobre el resto de vecinos. Éstos lo notaron y poco a poco fueron más amables con ella. Menos suspicaces dando lugar a una mejor convivencia.

Con el tiempo, la costumbre de no hacer comentarios sobre sus vecinos se le fue arraigando, e incluso dejó de necesitar la libretita, pero ella tenía en casa siempre una libreta lista para usar por si fuera necesario volver a ella.

Las rosas, por Asun

2010-12-11T00:10:00.000+01:00

Las rosas

Julia era una mujer de edad madura. Solía pasear al atardecer por aquella playa. Le gustaba precisamente la hora de la puesta de sol, andar por la orilla del agua en verano, por la arena seca en invierno.

Un atardecer, vio escondida entre las rocas una rosa roja, fresca, lozana, recién cortada, la dejó donde estaba.

Al día siguiente, pasó a mirar, la rosa del día anterior había sido sustituida por otra rosa nueva, roja, fresca, recién cortada.

Desconocía el significado de esa rosa, pero le hacía evocar una costumbre ya perdida en su matrimonio. Su marido le regalaba rosas rojas en el aniversario de bodas y ella a él blancas. Recordándolo, empezó a dejar una rosa blanca al lado de la roja.

Al día siguiente, las dos rosas habían desaparecido y una nueva rosa roja ocupaba su lugar, fresca, lozana, recién cortada.

Julia estaba expectante, no obstante continuó dejando rosas blancas sin saber a dónde le iba a llevar aquello, pero las rosas blancas seguían desapareciendo y todos los días había una nueva rosa roja.

Al cabo de unos 10 días en el lugar de las rosas apareció un joven de unos 30 años con una rosa roja en la mano. Cuando vio llegar a Julia con su rosa blanca se dirigió a ella y le dijo:

—¿Eres tú quién deja las rosas blancas? Me alegra conocerte

—Estaba intrigada por la rosa roja, me parecía una señal. La rosa blanca era para mi la respuesta que correspondía a tu rosa —dijo Julia

—La rosa roja es la ofrenda que hago a mi esposa perdida, ahogada en estas aguas. No me atrevía a enfrentarme a esta playa. La rosa ha sido la excusa para volver a adentrarme en este lugar que tantos recuerdos me trae. Tu rosa blanca me ha ayudado a ello, encontrarla daba mayor fuerza al motivo de venir aquí.

—Me alegra mucho haberte favorecido con mi pequeño detalle. Esta playa en cambio para mi es entrañable. Camino por aquí todas las puestas de sol, puedes venir a pasear siempre que lo desees.

—Con las rosas he encontrado la paz. El traerlas y llevarlas me ha permitido aceptar esta playa y la muerte de mi esposa, ahora me atrevo a volver a este lugar. Será bueno para mí venir.

Desde aquel día, algunos atardeceres, el joven paseaba con Julia por la playa, sin rosas, solo charlando en paz, mirando al horizonte abiertamente.

Las gafas de la ancianita, por Asun

2010-12-11T00:05:00.001+01:00

Las gafas de la ancianita

Al cambiarse de casa había encontrado un antiguo baúl lleno de juguetes viejos y ese día decidió hacer limpieza. Puso el baúl al pie del árbol que tenía en el jardín de su casa. Empezó a seleccionar los que eran para tirar. En estas, le vinieron a la mano unas gafas como de abuelita, antiguas, redonditas, de concha,

Jaime bromeando consigo mismo se las puso, al pronto, vio una especie de laberinto en medio del jardín, la entrada estaba justamente donde había estado el baúl, a sus pies. Se quitó las gafas y ya no había laberinto. Intrigado, se las puso de nuevo y entró al laberinto, al poco se perdió, pero no se apuró, simplemente se quitó las gafas y allí estaba a unos metros del baúl.

Entró a casa con su mujer, Elena y sus hijos de 8 y 10 años Pedro y Guillermo, pero no les dijo nada de las gafas. Simplemente comieron y se sentaron a ver la televisión después de comer. Él con disimulo se fue al estudio y se puso las gafas

Nada más ponerse la gafas, ya estaba en otra casa, una estancia mucho más antigua, de madera, con una estufa de leña, una cocina económica de chapa, un gato que iba y venía y un sillón que parecía muy confortable con un hermoso cojín. Era la casa de una ancianita, la dueña de las gafas, mientras el ocupaba el mundo de la ancianita, la ancianita ocupaba el mundo de Jaime, pero él no lo sabía.

Recorrió la casa de arriba abajo, pero el sillón llamaba su atención poderosamente, así que se sentó en él y se quedó dormido al calor de la lumbre, con el gato hecho un ovillo en su regazo.

Despertó cuando ya había oscurecido, el gato maullaba, se tocó las sienes, todavía llevaba las gafas, así que se las quitó, y apareció en su casa de siempre.

Sus hijos lo recibieron alborozados:

—¡Papá! ¡Papá! —gritaban sus hijos— No has visto a la ancianita, ¡la de cuentos que nos ha contado! ¡y ha hecho chocolate con mamá!

—¡Papá! ¡Papá! —seguían gritando— queremos que esa ancianita vuelva, no ha dicho donde vivía, ha dicho que tu la invitabas.

—Elena, ¿tú también has estado con la ancianita? —preguntó Jaime

—Es muy agradable Jaime, ha dicho que dependía de ti que ella volviera –contestó Elena— los niños han sido un modelo de comportamiento estando ella, por favor, dile que vuelva.

Y Jaime empezó a coger la costumbre de ponerse todos los sábados las gafas después de comer y echar una siestecita en su sillón favorito con el gato, al amor de la lumbre.

Pero algo empezó a ir mal, cada vez a Jaime le costaba más quitarse las gafas, parecía que se le quedaban pegadas a las orejas. Tuvo miedo de no poder volvérselas a quitar.

Eso le alarmó y pensó en no ponérselas nunca más. Intentó romperlas, pero no se rompían, intentó tirarlas a la basura, pero volvían a sus manos, y mientras, sus hijos preguntaban por la ancianita, sus cuentos y su chocolate.

¿Cómo curaría a sus hijos del efecto producido por la anciana? ¿Cómo se desharía de las gafas? Tenía ante sí dos arduas tareas.

Para deshacerse de las gafas pensó: tal como han llegado se tienen que ir, miraré el baúl a ver que hay.

Jaime miró el baúl, volvió a sacar los juguetes que quedaban, vinieron los niños curiosos, al ver un juguete exclamaron, ¡esta es! ¡Esta es la ancianita de los sábados! Era una muñeca de trapo, que parecía una ancianita, en la parte de atrás tenía una cremallera, le metió las gafas dentro que se alojaron como anillo al dedo, nada más meterlas, la cremallera desapareció.

A partir de entonces los sábados por la tarde jugaba con sus hijos y hacía chocolate con su mujer, al principio era imprescindible la presencia de la muñeca, pero poco a poco fue cayendo en el olvido y volvió al baúl del que ya no salió más.

Café negro como el carbón, por Asun

2010-12-03T23:26:00.002+01:00

Café negro como el carbón

Café negro como el carbón, le gustaba tomar el café negro, bien cargado, por eso se había comprado una cafetera Express. Pero el ruidito de la bomba de la cafetera exasperaba a Ramón, su marido, y esa era la riña de todos los días.

Todos los días empezaban el día con una disputa.

Clara, que siendo ya madurita, era de ideas firmes y no le arredraban como de joven, encendía la cafetera Express, a pesar de las protestas de su marido, para tomar su primer café negro, bien cargado.

No bien empezaba a verter la cafetera su negro líquido y por tanto a emitir el ruidito que sacaba de quicio a Ramón, este a una con él, empezaba a despotricar contra el aparato.

—¡Ese cacharro inmundo, el mejor día lo tiro! —espetaba Ramón exasperado en verdad.

—¡No te atrevas! ¡Ay de ti si osas tocar la máquina! —amenazaba Clara con voz propia de su nombre.

Esa era la rutina de todos los días se sabían el ritual de la discusión pero ninguno se movía de sus límites. A continuación se iban a sus trabajos

Las tardes las tenían en paz porque Clara no tomaba café, decía que después de las 5 le quitaba el sueño, y al anochecer era una delicia de convivencia, compartían sus complicidades más intimas: inquietudes, esperanzas, sueños, ilusiones… en torno a la cena conversaban amigablemente y seguían charlando abrazados o sin soltarse las manos compartían un programa de televisión, o cualquier otra actividad que se le ocurriera, pero juntos y en armonía.

Pero el fin de semana… ¡Ay el fin de semana! Ramón sufría un verdadero calvario. Para las 5 la tarde Clara había tomado el café del desayuno, el de media mañana, y el de después de comer. ¡Tres peleas en un día! ¡Era más de lo que cualquiera podía soportar! Por eso Ramón se aficionó al senderismo para estar lejos de casa cuando su mujer hacía café.

La situación cambió cuando la cafetera se estropeó y hubo que llevarla a arreglar.

Ramón se frotó las manos al verse liberado de la cafetera, pero no le gustó ver triste a Clara, pensaron alternativas. Una cafetera eléctrica de filtros, no servía, hacía ruido y el café no era el mismo, no servía, los dos descontentos.

Clara también disfrutó de esos días sin peleas, pero echaba de menos el café, al recuperar la cafetera, siguieron pensando. Para probar, decidieron que ella se levantaba antes y utilizaba la cafetera estando Ramón dormido. El rrrrrrrrr de la cafetera se le metió a Ramón en la cabeza mientras todavía estaba durmiendo, lo despertó malhumorado, ese día fue peor. Pensaron en que Ramón se pondría unos taponcitos en los oídos, pero también fue inútil.

Al final se decidieron por una solución salomónica, un día cafetera, otro día Clara a desayunar al bar pero eso tampoco les satisfacía pues a pesar de la pelea les gustaba darse los buenos días y despedirse antes de ir a trabajar.

—Tiene que haber otra solución —dijo Clara— tiene que haber en el mercado una cafetera que sea silenciosa o que apenas se oiga, Miremos en Internet.

Miraron Internet y vieron una cafetera silenciosa sin bomba, al ser así se fiaron, si no tenía bomba desde luego que no iba a meter ruido, además no se veían esas lucecitas de encendido y apagado con esos pitidos tan molestos. La compraron.

Llegó el paquete a casa e impacientes probaron el aparato con agua sin café, para hacerle una limpieza y ver que todo estaba en orden. Efectivamente, era silenciosa. Sonrieron, se abrazaron, respiraron. Se las prometieron felices.

Amaneció el primer día y no discutieron, Clara tomó su café, Ramón su cacao, y se fueron a trabajar, se sintieron extraños todo el día. Por la noche estaban menos habladores.

Al día siguiente lo mismo, la cafetera silenciosa, no discutieron, se fueron a trabajar apocados, estuvieron todo el día desganados. Por la noche fueron parcos en palabras.

Así toda la semana, el colofón llegó el fin de semana, el sábado Ramón no hizo senderismo, pero la casa se le hacía lúgubre, Clara andaba taciturna, El domingo ya angustiados lo hablaron

—¿Qué nos está pasando? No nos llega la camisa al cuerpo —dijo Ramón

—No acierto a entenderlo, desde que no discutimos soy otra, me falta vigor —dijo Clara

—A mí me pasa lo mismo, me siento decaído, cuando discutíamos me sentía más dinámico —dijo Ramón

—Tenía más ganas de enfrentar el día, las cosas buenas y las cosas malas. Me sentía más viva —continuó Clara.

—Pero no podemos discutir porque sí —objetó Ramón

—No, pero podemos volver a poner la vieja cafetera, y las cosas irán rodadas —razonó Clara.

La sacaron del trastero, la limpiaron, tomó Clara el café de media mañana, tuvieron la pelea reparadora, llenos de vida enfrentaron el día. Volvieron a su rutina de peleas matutinas y a su vida dinámica y vitalista.

La casa de visitas, por Asun

2010-12-03T22:51:00.002+01:00

Esta vez para variar un cuento de fantasía

La casa de visitas

Era una casa abierta a las visitas al público, costaba 10 euros la entrada. Era una casa peculiar. En el zaguán había un ovillo de un cordel amarillo custodiado por un guardián. En la visita se cogía del cabo para no perderse pues cada cual hacía un recorrido distinto por la casa. Las habitaciones, el decorado, la disposición de las estancias, todo cambiaba según quien las visitara. El cordel servía de guía anunciaba la ida y la vuelta, un paseo y vuelta al zaguán, donde el guardián velaba por el ovillo. El tiempo parecía detenerse. Así una persona tras otra, las visitas se sucedían en la casa.

A veces el ovillo soltaba el hilo a toda velocidad y sus visitadores volvían sonrientes, resoplando, con el rostro iluminado.

Otras veces el ovillo iba soltando el cordel a pequeños tironcitos, un trozo grande, un trozo pequeño, un rato despacio, poco a poco como deteniendo el tiempo. Entonces los visitantes volvían con el rostro serio.

El guardián casi sabía adivinar con que rostro iba a volver el visitante según la tensión, el salir y el entrar del hilo del ovillo.

Hasta que un día ocurrió lo inesperado. Estando un joven dentro, el cordel de repente apareció cortado. El guardián se alarmó muchísimo, puso el cartel de cerrado en la puerta de la casa, dijo a los visitantes que se fueran y llamó al teléfono que tenía para emergencias.

Acudió un anciano con otro ovillo pero este era gris y doble de grueso. Escuchó lo que pasaba y dijo:

—Este es el ovillo universal que sirve de guía a todos los ovillos. Enlazaremos el hilo de este nuevo ovillo con el anterior y así podremos encontrar los retazos del bramante amarillo.

—Yo no entro ahí ¿Y si no puedo volver?

—Iremos los dos juntos. Yo sé volver. El bramante de este ovillo gris es especial, yo no soy una visita cualquiera, estoy unido a él por fuerzas del universo. Necesito tu presencia para distraer al joven cuando lo encontremos.

Pese a las protestas del guardián entraron los dos en la casa. Les asaltaban las escenas que el subconsciente del guardián provocaba. Entonces entendió él, lo de los tironcitos del cordel. Era el subconsciente de las visitas y los diferentes episodios que ellos veían, pasajes más rápidos, más convulsos, más relajados, más divertidos, etc. lo que producía los distintos tironcitos del cordel.

En cambio, el espíritu del anciano debía estar en paz, no provocaba ninguna imagen y los guiaba en una dirección.

Al poco vislumbraron un joven que realizaba movimientos que eran extraños para ellos, pero no para el joven que estaba sumido en lo que para él era la historia de un videojuego, se había convertido en el protagonista de la historia.

Llegaron ante él y el joven puso cara de desilusión diciendo:

—Oh, ha desaparecido, mi historia, se había hecho realidad mi fantasía, y ahora ha desaparecido,

Mientras, el anciano giraba en torno al joven envolviéndolo con el cordel gris.

—¡Confiesa! —bramó el anciano de tal manera que los hizo dar un respingo— ¿Cómo has cortado el hilo del ovillo?

—Yo no lo he cortado —gimió el joven testarudo

Dirigiéndose al guardián le dijo —Quítale el cordel amarillo, y cuida de que esté en tus manos y no en la suyas.

El joven intentó oponerse pero ya estaba medio inmovilizado por el bramante gris y el guardián era hombre fuerte, se hizo con el cordel amarillo que unieron al cabo que llevaban. El anciano selló con sus dedos y unas palabras mágicas la unión de ambos extremos rodeándolas del cordel gris que sujetaba al joven.

Mientras siguió el interrogatorio

—¡O nos dices como has cortado el cordel amarillo o te dejamos en un mundo de tinieblas!, ¡tú decides! —atronó el anciano con gesto amenazador.

—Con una navaja —contestó el joven ya amedrentado.

—¿Qué navaja? ¡Cualquiera no sirve! Ha de ser especial. ¡Desembucha! —Vociferó el anciano intimidándole.

—Eso dijo el hombre que me la vendió, que era especial, que cortaba el bramante mágico. Por eso al llegar a la habitación de mi videojuego he decidido quedarme en ella a vivir y he cortado el hilo. El hombre no me engañó.

—El hombre no te dijo toda la verdad que es el peor engaño. No se puede detener el tiempo ni aunque sea el del subconsciente y es lo que haces al cortar el hilo. Cortas el tiempo de tu vida consciente. Gracias a la rápida intervención del guardián solo has permanecido en tu subconsciente separado de tu vida unos minutos. Esto podría ocasionar un mal irreparable. Este hilo gris que estoy poniendo a tu alrededor es para sanar esa herida. No obstante quedará una cicatriz. Quedará un lapso de tiempo en que no has vivido. Tendrás un roto temporal en tu vida, en tus recuerdos tendrás un vacío que no sabrás a que achacar. No podrás volver a visitar esta casa porque encontrarías una habitación negra en la que te perderías y desaparecerías. Ahora dame la navaja y vamos para la salida. Tú acuérdate de no volver o será tu fin.

Trabajos de juventud, por Asun

2010-08-28T22:46:00.004+02:00

Trabajos de juventud

Hoy rememoraba con mi hermana la sed que tenía yo cuando era joven y estudiante por trabajar y ser económicamente independiente.

Me agarraba a cualquier trabajo y hemos estado haciendo un recorrido por algunos de los trabajos que hice en torno a mis 15-17 años

A los 15 empecé limpiando la oficina en la que trabaja mi hermana mayor, limpiaba el despacho con aquellas mesas cubiertas con un cristal y los retretes que estaban abajo. Recordaba como un día al llegar vi dos ratas muertas en la basura, estaban espatarradas, las patas de atrás hacia atrás y las de adelante hacia delante, todas estiradas. Las estuve observando un rato como un científico estudia un objeto curioso, pero cuando acabó esa observación, me puse a limpiar y los escalofríos me corrían por la espalda. La imagen de las ratas no se me iba de la cabeza y esperaba ver salir más de cualquier sitio.

Al margen de lo de las ratas, en ese trabajo estaba muy contenta, limpiaba con esmero y más que le puse algún día que vino conmigo mi tía y me enseñó a limpiar bien los retretes y todos los rincones del despacho.

Vamos que era feliz yo con mi trabajito. Me dio para comprarme una bicicleta, la ilusión de toda mi vida, un magnetofón a casete y no se que más, me sentía la reina del consumismo del principio de los años 70.

El cuento se acabó cuando la compañera de oficina quiso el puesto de limpiadora para su hermana y lo logró, no se como fue la historia, me quedé sin curro. Y a por otra cosa.

Pero yo era una máquina de buscar trabajos, cualquier cosa que salía me venía bien.

Otra cosa que comentaba con mi hermana era que fui vendedora de unos productos de limpieza del hogar a domicilio. Si, contesté uno de esos anuncios del periódico en que un señor te convoca no se si en un hotel o en un restaurante a una cuadrilla de jóvenes, te da un lote de productos, vas a comisión, y no hay contratos ni papeles ni nada de nada salvo dinero contante y sonante.

El primer día como el objetivo era vender cuanto más mejor, fui lanzada, diciéndole a todo el que me abriera la puerta que eran unos productos estupendos, que los usaba mi madre y que le iban genial. La gente se apiadaba y me lo compraba porque me veían cara de buena chica. Hasta que llegué a engañar algunos abuelotes. Eso ya me dio grima. Me empezó a remorder la conciencia, deje de contar bulos y bajaron las ventas. Llegué a la conclusión que vender un producto en el que no creía no era para mi, al cabo de una semana lo dejé.

Todo esto lo hacía mientras yo era estudiante, por eso trabajaba en fines de semana y vacaciones.

Unas navidades mis amigos del Club Parroquial y yo nos embarcamos en distribuir la nueva guía telefónica. Era por esa época, en torno a mis 15 años. Teníamos no se si tres mil guías para repartir, unos diez días para hacerlo y por todo transporte nuestros pies hasta que se nos ocurrió usar los carritos de la compra. Cada guía pesaba medio kilo, al principio las llevábamos en mochilas al hombro, y ya calculábamos el peso de cuantas podíamos llevar pues íbamos con las mochilas andando con todos los kilos al hombro y otro medio kilo pesaba la guía vieja que recogíamos y también nos daban dinero por ella. Fue toda una experiencia y una aventura. Ahora mi peor parte de esa aventura era que yo tengo fobia a los perros, llamar a un timbre y oír ladridos de perro, me apartaba de la puerta, y cuando ya salía el perro disparado, corría yo escaleras abajo.

Ya más tarde, creo que por los 17 nos salio la oferta de barrer una fábrica de calzado, y allí que acudíamos dos hermanas mías y yo. Tres horas las tres sin parar de barrer. Llenábamos espuertas de trozos de piel. La cabeza tapada con un pañuelo del polvo que había. Como éramos jóvenes al salir que era sábado nos íbamos por ahí y un día nos cantó la tuna.

Cualquier oferta de trabajo siempre me encontraba, siempre andaba buscando.

La que fue gloriosa, esa ya a los 18 fue el día que fui camarera.

Me llama un día a la noche una amiga que si al día siguiente quería ir a trabajar con ella de camarera a una comida en un restaurante, era una comida grande y necesitaban camareras extras. El restaurante era formal. Necesitaba camisa negra que tenía, falda negra que tenía, medias que tenía, el delantal me lo prestaba una dentro un rato. La clase de la universidad me la fumaba. La pasta era un pastón para mis cánones. La juventud es atrevida, dije que sí.

Allí nos fuimos, antes de servir la comida lo primero comer, la cocina estaba abajo y el restaurante arriba, me acorde de esas escaleras todo el día mientras las subía y las bajaba mis pantys se iban escurriendo para abajo impidiéndome andar.

Nos presentaros al resto de camareras, casi todas con 28 años de experiencia.

La más amable la sumiller que nos explicó un montón de cosas que nosotras absorbíamos ávidamente. Nos dijo: -Esta es una comida con mesa presidencial nunca sirváis nada antes que en esa mesa.

Y así un montón de cosas que nos vinieron muy bien a nosotras que llegábamos blancas al oficio de camareras.

Empezó la comida y empezamos a meter la pata, nos pegamos dos o tres buenas hasta que elegimos callarnos. Para empezar nos dijeron –Trae los platos trinchantes. No teníamos ni idea de cuales eran tuvimos que preguntar y quedamos como lo que éramos como unas ignorantes sin oficio.

Para congraciarnos, al ver las tazas de consomé con unas briznas en el fondo, después de comentar entre nosotras manifestamos -Estas migajas habrá que quitar ¿no?

-Es la carne de pollo del consomé- nos reprendieron más bien de malos modos.

Alguna otra pasó, pero ya nos fuimos dedicando solo a nuestras mesas que bastante trabajo teníamos una mesa larga no se si de 50 comensales o así para cada una, no sé era interminable

Era una comida en la que el público sin ser personas jubiladas eran todo hombres mayores, al menos desde nuestra perspectiva de los 18 años. Con nuestra juventud les caímos bien y compensábamos con nuestra edad lo que nos faltaba en experiencia, con que estaban tan contentos. Lo peor les pasó en la cocina y tuvimos que dar la cara nosotras. Se quedaron cortos de carne, o vino demasiada gente o no se que ocurrió pero no hubo chuleta para todos, de repente se les acabó, y como nosotras nos retrasábamos, tuvimos que preguntar a nuestros comensales si les importaba comer trucha. No se que pasó, Dijeron que bien tan alegres. Estaban de buen humor y nos ponían buena cara.

Por fin finalizó la comida, recogimos todo, y NOS PAGARON, el señor retuvo el billete diciendo que algunas estaban verdes o no se muy bien porque yo que soy muy literal no capté bien la broma y no me ofendí, me la tuvo que explicar mi amiga.

La paliza había sido soberana. Y no se si aprendí aquello de no meterte en lo que no sabes, creo que no.

Curiosidad, por Asun

2010-08-25T00:03:00.001+02:00

La curiosidad

Estoy leyendo un libro que no me está gustando demasiado, pero como habla de un barco que se hundió con un secreto a bordo eso ha incitado mi curiosidad.

Ese es el ardid de ese libro. Decir que en el barco hundido hace dos siglos hay un secreto y el interés de los protagonistas en buscarlo se convierte en nuestro interés.

Pero a mí en los libros me agrada dejarme llevar por el decorado, es decir, por el montaje, por el despiece y los entresijos del relato, por las emociones que evocan en mí las palabras escritas.

En este libro no me gusta como me están contado la historia o sea que es posible que lea el final a ver si me entero del secreto que parece ser que eso si me ha intrigado y a por otro cuyas palabras me conmuevan y me hagan vibrar.

Yo era muy amiga de leer ciencia ficción, y les decía a mis amistades –Sé que las relaciones sociales no cambian son las mismas eso no se lo pueden inventar, pero me gusta ver que decorado les inventan.

Los libros te pueden interesar por muchas cosas, pero fundamentalmente al leerlos te tienes que sentir a gusto y cómodo, al menos yo. No me importa cuantas veces tenga que mirar el diccionario, el libro me tiene que atraer como un imán no basta con que me intrigue, si solo me intriga miro el final del libro.

Recientemente he visto la película “Mis tardes con Margueritte”, me ha gustado, eso que casi la totalidad de las personas que estábamos allí parecíamos del club de jubilados. Yo creo que aun y todo era para todos los públicos y me han quedado ganas de leer la novela de la película. Se hacen unas citas literarias en ella bellísimas. Es una película que invita a la lectura. Tiene también un ramalazo de My Fair Lady en la progresiva transformación personal del protagonista a raíz de empezar a leer. En cualquier caso, a través de la lectura se había despertado la curiosidad en él. Curiosidad que la misma lectura nutría.

Escribir es vivir y D. Jose Luis Sampedro

2010-08-19T22:08:00.006+02:00

Querida señora hermana:

Acabo de terminar de leer el libro que me prestasteis, arriba mencionado, y no me ha gustado nada.
No me ha gustado tener que leerlo con fecha de devolución. Yo, que leo en imágenes y por lo tanto muy despacio. Ya nada mas empezar, las imágenes de Santander me llevaban al 64 ó 65 (no recuerdo exactamente) cuando fui con el grupo de teatro a concursar en el Certamen Nacional de Teatro Aficionado, superado el nivel provincial, y en mi imaginación asociaba las imágenes de mis recuerdos con las que describe D. Sampedro en el libro, y cuando más estoy disfrutando, caigo en la cuenta de lo poco que he leído, así que tengo que imponerme disciplina y leer sin ver para terminarlo a tiempo.
No me ha gustado nada comprobar, al leer la solapa del libro, que yo a este artista de la vida lo había leído pero no recordaba su nombre. Solo sus obras.
No me ha gustado nada comprobar que mi teoría del traductor automático que todos llevamos dentro, es cierta. Cuando leí la Sonrisa etrusca, hace ya muchos años, como la historia sucede en Italia, automáticamente traduje el nombre del autor: Sanpietro. Al caer en la cuenta de mi error me han asaltado prguntas del tipo ¿cuántas traducciones automáticas habré hecho en mi vida? ¿con cuántas traducciones estoy viviendo ahora, y sin enterarme?
No me ha gustado nada ver lo anorante y asnalfabeta que soy si lo comparo con lo muchisimo que sabe. Y de tantas cosas....qué envidia.
No me ha gustado nada ver la gran capacidad de trabajo que ha tenido a lo largo de toda su vida. Yo, que con mis proyectillos voy haciendo alguna cosilla, pero en el fondo soy una vagaza, le admiro. Siempre admiro a las personas con gran capacidad de trabajo. De verdad, le admiro. Y le admiraría más si me lo permitiese la envidia.
No me ha gustado nada sentirme como su alter ego, o que él sea el mío. Porque dice muchas cosas que yo he dicho muchas veces como mías, su manera de pensar es tan pareja a la mía que de ahí la pretenciosa expresión de alter ego. Pero ¿cómo me va a gustar que él sepa decirlo tan bien y yo no?. Como veis, señora, otra vez la envidia, que, por mucho que digan, nunca es sana.
Otra cosa que no me gusta es la necesidad de ponerme a buscar sus libros para volverlos a leer. Cosa que, por alguna extraña razón, llevaba un tiempo rondandome la cabeza. Y como por circunstancias de la vida hace siete años que hice una donación de unos 300 libros a la biblioteca del pueblo, existe una gran probabilidad de que me lleve una decepción al no encontrarlos, por que para colmo de males no tengo carné de la biblioteca. Los buscaré el día que mi ánimo me permita llevarme una decepción.
Y éso, señora hermana, es por culpa del autor. Totalmente por su culpa. Sus libros son de esos que se abren, se empiezan a leer y cuando llega la familia pidiendo comida decís: ahí teneis, servíos lo que gusteis; que cuando debeis ir al baño, os las ingeniais para recomponeros los refajos con una sola mano por que la otra está ocupada sosteniendo el libro; que cuando vuestro esposo os reclama al lecho le decís ¡enseguida voy! y de repente os dais cuenta que la luz del candil se ve paupérrima porque lo que ilumina las letras es el sol de la mañana. Y así hasta que leéis la palabra FIN. Y luego, claro, hay que dejarlo descansar un tiempo. El suficiente para que repose dentro y poder volverlo a leer sin devorarlo.
Tampoco me ha gustado no haber sido capaz de relacionar con él todos los datos que tenía sobre él. He buscado en internet, que no me acaba de gustar por que cuando busco algo acabo yendo a una enciclopedia o a un libro, y solo con ver las "entradas" de sus apariciones en televisión se me ha abierto la memoria y he atado un montón de cabos. Y ya se lo mucho que me ha gustado su modo de pensar y lo afín que me he sentido siempre.
Pero, señora hermana, lo que de verdad le envidio, con envidia de verdad, no es su longevidad, si no que los años por su cabeza no hayan pasado al mismo ritmo que los años de su calendario. Me admira y le envidio lo mismo que a nuestra común abuela paterna: esa mente privilegiada que les permite unir a la inteligencia y el sentido común un perfecto funcionamiento, por muchos años que cumplan. Aaaayyyyy, lo que daría por saber que conmigo será lo mismo.
Ya veis, señora, que cumpliré mi palabra y os devolveré el libro en fecha. Sin desgastar, por que como el propio Don Sanpedro dice, por leer no se desgasta, y el objeto en sí lo he tratado bien. Pero tambien es cierto que lo haré muy a mi pesar por que tendré que volver a leerlo, pero esta vez sin devorarlo.
Recibid pues, señora, mi agradecimiento por vuestro préstamo.

Se despide vuestra hermana,
ésta que lo es

Cuando sea mayor, por Asun

2010-08-18T00:50:00.001+02:00

Cuando sea mayor

De pequeñas a mis hermanas y a mí nos preguntaban que íbamos hacer cuando fuéramos mayores –Nos íbamos a casar con un hombre honrado y trabajador, pobre pero trabajador.

Lo cierto es que nuestro padre tenía mucha ilusión en que tuviésemos estudios y como se decía entonces pudiésemos “aspirar a algo”.

Así que por dar gusto a mi padre comencé el bachiller, aquel que ahora es muy antiguo, y se empezaba a los 10-11 años.

Se abría ante mí el abanico de cosas a ser “cuando sea mayor”. Cada persona con la que estaba me decía una cosa distinta según su propia experiencia lógicamente.

A los 14 años, teniendo que optar por ciencias o letras, me fui a la universidad a por folletos de las carreras que se podían cursar para decidir mi opción aunque de todas formas como yo me inclinaba mas por las ciencias, las elegí y pensé que la carrera ya la elegiría después.

Con posterioridad mi vida ha sido un continuo devenir de “cuando sea mayor” a cada afición que me apuntaba y he tenido muchas, eso era lo que iba a ser cuando fuera mayor. No se como era posible en mi imaginación desbocada porque no abandonaba mi actividad principal pero en cambio me dedicaba en cuerpo y alma a mi afición. No se como lograba aunar las dos cosas.

Son innumerables las cosas que he hecho o a las que me he apuntado

Tarde o temprano tenia que abandonar esas aficiones por causas ajenas a mi voluntad, las circunstancias de los ejes principales de mi vida se modificaban y yo cambiaba de motivo vital. En alguna ocasión, las menos, el abandono ha sido por desencanto de la actividad.

En los años jóvenes y no tan jóvenes no me resignaba e intentaba contra viento y marea, en contra de circunstancias adversas seguir mis aficiones. Me partía el pecho en el esfuerzo. Me estrellaba contra un muro.

Hace tiempo que ya no. Simplemente lo asumo. Si no se puede no se puede. Habrá otra cosa que se pueda disfrutar.

Estoy contenta de haber disfrutado con pasión cada una de mis aficiones, y no siento que yo las he abandonado si no que me han abandonado ellas a mí.

Todavía espero a cuando sea mayor. Todavía tengo nuevos retos y proyectos. Cuando comienzo algún proyecto nuevo me imagino que es para siempre, pero mi hermano dice “para siempre Dios” y a mí así me pasa que si miro para atrás puedo ver una larga lista de proyectos en el arcén de mi vida que inicialmente eran para siempre, pero que fue bonito mientras duró, y al finalizar pudo dar lugar a otra cosa que también fue bonita mientras duró.

Además yo creo en la evolución personal, aquello que a los 20 nos hacía felices puede ser cargante a los 40 e insufrible a los 50, o simplemente indiferente que no se si es peor. Y por el contrario, aquello en que no reparábamos a los 20, podemos descubrirlo a los 40 y podemos seguir diciendo, “cuando sea mayor”

Mediodía en el autobús, por Asun

2010-08-17T00:15:00.001+02:00

Mediodía en el autobús

No era hora punta de modo que el autobús no iba muy lleno. Se acercaba al mediodía, me iba fijando en el aspecto tan dispar que teníamos todos.

La señora del fondo con su pañuelito anudado al cuello y el pelo rizado, era madura, pero aparentaba eso una señora madura vestida alegre a la moda de los años 60 de USA. Muy bien arreglada eso si, vestida vivaz. De colores afables un poco otoñales en sintonía con la edad y el tiempo de este agosto tan fresco que nos está haciendo.

La chica sentada enfrente de mí, con los auriculares de su mp3, que fuerte le tenía que sonar prácticamente oía yo el retumbar de la música y estaba sentada en el asiento de enfrente. Ella gesticulaba y tatareaba siguiendo el compás. También se sonaba las narices por el catarro como yo.

A mi derecha otra chica, así mismo acatarrada, pañuelo de tela en mano se limpiaba la nariz en una de cuyas aletas tenia un piercing. Entre limpia y limpia llama por teléfono. Es lo que tiene el autobús, todos nos enteramos de la conversación

El otro señor, no tosía, ni tenía aspecto de acatarrado, me ha llamado la atención por lo poblado del vello en su cara. Las cejas con el vello tan largo que casi se le metía en los ojos. Por debajo de las pestañas asomaban una greñas provenientes de las cejas que daban una sensación muy extrañas verlas en medio de sus ojos abiertos. Del hueco de las orejas me ha parecido que salían mechones de pelo esparciéndose por todo el pabellón auditivo.

Como yo iba en sentido contrario de la marcha tenia frente a mí toda la parte trasera del autobús, me han resonado más toses y he visto más pañuelos al aire sonando narices, por un momento he imaginado todo el vehículo contagiado, y que lo incomunicaban pero acto seguido he pensado, claro por un autobús nadie se molesta, si fuera un avión con un virus, si, entonces si, pero un autobús no.

Luego he pensado que nos llevábamos los virus de un sitio a otro todo el que bajaba del autobús se llevaba el virus consigo, así se dispersan las gripes estacionales que les dicen, tosiéndonos unos a otros por todas partes.

Pero claro tenemos nuestras defensas y un simple catarro no es nada más que una leve molestia, un trancacillo de unos días. Un día tullido en la cama, luego te levantas como puedes y a contagiar a quienes te rodean, porque eres un valiente que pasas los catarros “de pie”.

Mientras el autobús, impertérrito sigue su ruta, ajeno a gripes y catarros, a crisis económicas y demás eventos.

En lo más duro de esta crisis económica, cuando todos escuchábamos las noticias de la bolsa sin entender nada y sin tener acciones en bolsa que parecía que el mundo se iba a hundir de un momento a otro, escuché un comentario en la radio. Decía el tertuliano que su padre le había dicho –hijo por muy mal que vayan las cosas el autobús de las 12 seguirá saliendo. Ese pensamiento me reconfortó. Da idea de normalidad, El autobús de las 12 sigue saliendo pase lo que pase.

Mis temores, por Asun

2010-08-12T17:21:00.003+02:00

Mis temores

Seguramente todos tenemos nuestros miedos y estamos tan acostumbrados a ellos que nos parecen legítimos. A mí en la adolescencia me asombraba mucho el miedo a las serpientes de mis amigos chicos, su negativa a ver siquiera una piel de serpiente, no lo entendía, ya que era algo inerte, y ellos se negaban a entender mi fobia a los perros.
Pero esos son mas o menos miedos con los que hemos aprendido a vivir por que son permanentes en nuestras vidas, yo hoy quería referirme a otros miedos, a unos subidotes que me dan ante noticias que oigo y que hace que mi imaginación se dispare imaginando todo tipo de desatinos.
Por ejemplo, leí en el periódico “El país” el otro día un artículo que hacía referencia a las reservas de petróleo, venía a decir que alcanzarán su cenit en 2013 y que luego empezaran a decaer, que el fin de la era del petróleo esta cerca y que vivimos en el “pretroleoceno tardío”.
Yo viendo tan próximo el 2013 ya entendía que el petróleo se iba a acabar en el 2013, eso es lo que entendí en el artículo. Empecé a imaginar un sinnúmero de catástrofes. Las repercusiones de la falta de petróleo en el mundo tal cual hoy lo conocemos.
Lo primero fin del trasporte, los supermercados sin abastecer, las medicinas sin ir a la farmacia. Que no tuviéramos coche para ir a trabajar sería el menor de nuestros males. Todo eso sin contar todo el mundo de plástico que hemos construido que nos faltaría materia prima para todo. Daba igual no tendríamos como llevarla de un lado para otro. Y todo eso iba a pasar tan cerca como 2013. Me moría. Yo siempre imaginando el fin del mundo.
Los pobres camioneros con la letra del camión sin pagar y el camión ya inútil.
El agricultor sin poder traer el producto de la tierra al rastro.
Toda nuestra vida actual se articula sobre el transporte, ¿Qué iba a pasar? Los coches eléctricos comienzan aparecer pero todavía son muy poquitos y caros. Para 2013 no pueden suplir una demanda del mercado como la actual. Además no habría energía eléctrica para tantos coches y camiones. Habría que construir centrales nucleares con sus riesgos añadidos…etc. Etc.
En mi imaginación veía tiendas vacías, las grandes superficies quebrando, transportes de emergencia para las medicinas...etc. etc.
Un vuelco social de dimensiones incalculables.
Como esto me hace sentir temor y me agobia, con un nudo en la garganta lo hablo con mi hermana y lo primero me dice –Hace 20 años que están diciendo eso.
Bueno lo dejamos así.
Luego con los días mas o menos se me pasó, al menos el subidón grande y lo dejé estar. Hoy en la calle veo en un autobús “ecológico, biodiesel” y he pensado que no es sostenible toda la flota actual de transporte con biodiesel todas las cosechas que hacen falta, y toda la carestía de los cereales para otros fines. Y luego te viene un mal año para la cosecha, como este año en Rusia que han cancelado las exportaciones de cereales y adiós.
Y hoy me cuenta mi hermana que ha escuchado un documental de 2008 en el que estaban estudiando la viabilidad de industrializar el coche de hidrogeno, sí, ese que da como resultado vapor de agua y calor, que resultaba muy caro pero que otras construcciones para el petróleo también habían resultado caras
Eso me ha consolado de mi temor.
Hay esperanza para el petroleoceno tardío.

Los viejos lo necesitamos, por Asun

2010-08-10T21:33:00.002+02:00

Solidaridad senil

Hoy al acercarme a la parada a coger el autobús, buscaba con la mirada un espacio libre entre la gente en el asiento de la marquesina, cuando un señor, para mi, de edad, con el pelo blanco, me hace hueco y me dice con solidaridad, -Ven, siéntate, los viejos lo necesitamos.
Ahora al escribirlo pienso que podía referirse a él, pero yo al escucharlo me he dado por aludida y he pensado que me llamaba vieja. ¡Yo! Con mis 54 años recién estrenados, que los que me ven me echan como mucho 48, me han caído de repente encima doce años por lo menos. Me he sentido coetánea del señor y me he sentido muy mayor.
Algo me ha corroído las entrañas y he pensado que ya había rebasado otra etapa. Me he acordado de la época en que rebasé el que me tuteasen por el trato del usted, y he caído en cuenta que este señor me ha tratado de tu y he pensado ¿Entre mayores se trata uno de tu?
Vamos con el trato de senectud me ha dejado pasmada, más sorprendida que ofendida.
Y el señor no ha hecho más que mostrar su buena voluntad y solidaridad ofreciéndome un asiento que yo buscaba con la mirada. Pero en otro tiempo, u otro señor la frase hubiera sido
–Ven moza, aquí hay un sitio para ti, o
–Venga señora, aquí hay un asiento para usted.
Pero no, el señor o el viejillo ha creído ver en mí un síntoma de necesidad que me equiparaba a él.
Con todo ha hecho que me pregunte ¿Ha comenzado otra nueva etapa en mi vida y este es el anuncio? ¿Esas pequeñas incomodidades que yo notaba en mi vida diaria eran la antesala de la senilidad? Esas nuevas limitaciones en todos los quehaceres cotidianos ¿eran un aviso de lo que ha de venir?
¿Este señor ha puesto nombre a lo que yo no acababa de ver?
Creo que esto no ha hecho más que empezar ¿Qué más necesitamos los viejos? Uuuuuhhhhhh, Pues las residencias están llenas. Pero hasta entonces aún nos queda y disfrutaremos esta nueva etapa con sus limitaciones y su bagaje de experiencia acumulada en los años previos que nos ayudan a disfrutar mas de las vivencias que están por venir.
Y sí, necesitamos los asientos, y nos duelen las rodillas cuando llevamos mucho rato sentados, pero seguimos andando que es lo que importa.

"Donde una puerta se cierra, otra se abre", por Asun

2010-08-10T00:15:00.001+02:00

“Donde una puerta se cierra, otra se abre”

Hace un par de años por unos cambios en mí vida tuve este pensamiento pero sacralizado, pensé: Dios no cierra una puerta sin abrir otra.
Ciertamente era, como la frase indica, una situación que previamente veía como cerrada, como un callejón sin salida, como si mi vida a mí alrededor se fuese hundiendo poco a poco, y en ese callejón se abrió una puerta de esperanza.
Hoy al leer el “Lazarillo de Tormes” he encontrado la expresión: “donde una puerta se cierra, otra se abre” y me ha hecho recordar mi pensamiento y la diferencia entre las dos frases.
Me he preguntado ¿Quién habrá acuñado esta expresión? ¿Cuál será la originaria? Seguro que hay unas cuantas similares. He buscado en Internet y mira por donde que la frase idéntica se la atribuyen a “El Quijote” de Cervantes, pero no, no, el “Lazarillo de Tormes” se publicó en 1554 antes que “El Quijote” en 1615 luego la frase es suya, aunque el Lazarillo la menciona en la novela como si fuese de la sabiduría popular.
Lo que queda claro es que la frase “donde una puerta se cierra, otra se abre” no es originaria de “El Quijote” a pesar de que en él se mencione.
Buscando mi versión de la frase “Dios no cierra una puerta sin abrir otra” lo he visto catalogado como refrán irlandés.
En cualquiera de sus dos expresiones, con Dios o el destino de por medio, habla de un mensaje de esperanza constatada. Se te cierran puertas, pero hay otra que se abre, en una esta la confianza en Dios, en otra la certeza de que hay esperanza. El refrán habla desde el punto de vista del que ha visto la solución al problema, o del que ya ha visto el camino por donde seguir, no del que esta ahogándose en los problemas. Digamos que ya se le ha abierto la puerta.
Ahora estoy pensando si estaré equivocada, esa fue mi vivencia del problema. Yo pensé en la frasecita cuando ya había encauzado el problema, pero se le puede decir a también a una persona en las tinieblas de su pesadumbre como medio de consuelo y vía de esperanza.
Yo me sorprendí a mí misma así, diciéndome para mí misma –Dios no cierra una puerta sin abrir otra, no sabía ni que conocía semejante frase. Pero después de soltarla me relajé y constaté su veracidad en aquel entonces.
A veces me pasa eso, que me digo a mí misma frases que no sé que sé o que no sé de donde me las saco y luego tengo que mirar en el diccionario para constatar que realmente significan lo que creo.
Y ésta es una de ellas, de momento me quedo con la versión “donde se cierra una puerta, otra se abre” aunque como soy una indecisa dudaré entre las dos y a veces soltaré la otra de “Dios no cierra una puerta sin abrir otra”

Verse a sí mismo, por Asun

2010-08-09T15:55:00.000+02:00

Verse a sí mismo

Hay una cita del Lazarillo de Tormes que me ha llamado la atención “¡Cuántos debe de haber en el mundo que huyen de otros porque no se ven a sí mismos!”
Se trataba de un niño negrito que huía de su padre negro porque no era blanco como su madre y su hermanastro. Para él, el diferente era el negro y se asustaba de él.
Esto me ha hecho pensar sobre la imagen que tenemos de nosotros mismos y lo difícil que es verse a sí mismo. En este caso me refiero yo a la imagen psicológica, aunque la cita se refiere a la imagen completa tanto física como psíquica.
Para la imagen física tenemos los espejos aunque sabido es que aun y todo tendemos a vernos distorsionados y en el caso de algunas enfermedades más todavía.
Pero, ¿cuáles son los espejos de la imagen psicológica que tengo yo de mí mismo? ¿Cómo sé yo que la idea que tengo yo de mi mismo es la correcta y no estoy equivocado?
En la convivencia normalmente las concepciones que tengo yo sobre mí mismo no son acordes con las que tienen los otros y seguramente ninguno tenga la verdad absoluta.
Todos hemos oído a alguien decir: Yo soy muy demócrata para a continuación comportarse de una forma muy dictatorial.
Por una parte el verse a sí mismo debe ser coherente y sostener el propio yo. No puede derrumbarse a la menor. Nos caeríamos psicológicamente hablando.
Pero claro, si eres muy autocrítico te haces pedazos continuamente.
Por otra parte, tu yo no lo cambias de la noche a la mañana.
Pero aquí no es eso lo que trato, si no de cómo verse a sí mismo correctamente.
Creo que es un análisis sincero y honesto del propio comportamiento con las personas y las cosas. Y creo que eso aún y todo no es suficiente.
Creo que hay que dejar abierta la puerta a la duda y saber que no siempre tenemos razón. Es decir, que como nos vemos es como nos parece que somos pero no quiere decir que seamos así. Pasa como en la historia, el niño no tenía conciencia de ser negrito.
Así podemos estar siendo de una manera de la que no somos conscientes y estar convencidos que somos de otra manera. ¿Se sale alguna vez de este error? ¿Qué es lo que puede propiciar un cambio en la forma de verse a sí mismo?

La historia personal, por Asun

2010-08-02T23:25:00.000+02:00

La historia personal

Llegados a una edad es frecuente hablar del pasado, o en otro orden de cosas a los personajes famosos les preguntan por sus biografías.
Las de los personajes famosos están muy salpicadas de anécdotas y las vidas de los ciudadanos de a pie también. Todos tenemos nuestra pequeña historia personal.
Cuando oímos a alguien hablar de su pasado notamos, por el amor que pone en su voz, si está reconciliado con dicho pasado o no.
Soy de la opinión que después de los cuarenta años nadie es un mirlo blanco, todos tenemos nuestras historias blancas y negras y depende como las hayamos resuelto, las marcas profundas que nos hayan dejado, será en mi opinión, según sea nuestro presente condición para que estemos reconciliados con ese pasado.
Esto es como el huevo y la gallina o como el pez que se muerde la cola. Según haya sido nuestro pasado será seguramente nuestro presente, y según lo felices que seamos en nuestro presente será la imagen que tengamos de nuestro pasado.
De esta manera dos personas distintas te cuentan un hecho similar de muy distinta forma y con un sentimiento muy diferente.
Tomemos por caso el ejemplo del trato que recibíamos en las escuelas hace unos cincuenta años, había niños que salían traumatizados, otros su picaresca era mayor que la del maestro.
Recuerdo un amigo mío que cuenta que el maestro se propuso pegarle hasta hacerle llorar, el maestro un día le zurró y le zurró con el afán de conseguir que llorara y el objetivo de mi amigo era no llorar como arma de orgullo y prurito personal ante el abuso del maestro. Creo que mi amigo consiguió no llorar aunque la paliza fue soberana. Hay otros casos de abusos más psicológicos. Todos ellos quedan muy lejos hoy en día que casi son los maestros los vilipendiados.
Pero a lo que me quería referir es que así se abrieron heridas que hoy siguen abiertas en las mentes de personas y que mientras no las cierren, y cuidado de no cerrarlas en falso, les impedirás ser felices plenamente.
He estado leyendo un libro y el autor habla de su infancia y sus terrores en los jesuitas, pero yo diría que casi hay amor en el relato, yo diría que es un hombre reconciliado con su pasado, de una cosa estoy segura pues se trasluce de sus palabras: es un hombre feliz.
Cuenta su historia personal con mucho cariño, se trata bien a sí mismo. Creo que va más allá de que su vida sea exitosa, pues algunas escenas que cuenta dice que él las vivió mal, y objetivamente así lo eran, pero lo dice con cariño y parecen otra cosa. Creo que la diferencia está en tratarse bien a uno mismo. En quererse y eso influye en la visión que tiene uno de su pasado, y como no en como vive el presente.

Choque generacional, por Asun

2010-07-31T23:32:00.002+02:00

Choque generacional

Cuando yo era joven, en mis 17 años más o menos, nos sentíamos revolucionarios, creíamos tener ideas diferentes a las de nuestros padres, nos oponíamos a todo, en aquellos tiempos del franquismo éramos de la clandestinidad…etc. Etc.
Pero fundamentalmente, nos sentíamos diferentes de nuestros padres y a eso le llamábamos no se si recuerdo “choque generacional” era la diferencia en el relevo generacional.
Con esa expresión lo justificábamos todo y pensábamos que nos amparaba el derecho a vestir a nuestra manera, un tanto hippie, a pensar un tanto de izquierdas, y a oponernos a lo que dijeran nuestros y padres y a pensar sobre todo que ellos eran los equivocados y nosotros teníamos razón, porque nosotros descubríamos el mundo.
Luego el mundo nos absorbió y pasamos a ser la generación con la cual chocar.
Realmente como tal expresión no la oigo en las noticias, ni en los programas de televisión, hasta he dudado que se siguiera utilizando. Claro como no tengo hijos hasta he dudado de su protagonismo, pero que se lo pregunten a alguien con hijos en torno a los 17 años si sabe o no sabe lo que es el choque generacional.
El otro día lo sentí en mis carnes y pensé: ¡Cuánto he cambiado! He pasado de ser alguien tolerante a ser alguien de ramalazos intransigentes.
Iba en el autobús y subió lo que yo creí un joven chico y mi amiga me preguntó si era chico o chica. No recuerdo bien su vestimenta, llevaba el pelo embutido en una gorra grande de la que asomaban unos mechones negros por los lados del delgado rostro, unos pantalones negros, flojos, caídos; una camiseta blanca sobada con un dibujo y sobre ella una chaqueta de chándal gris oscura, tenia las mangas remangadas y dejaban ver los estrechos brazos en los que se dibujaban unas marcas rectas, finas y largas. No acierto a pensar con que se podían haber hecho aquella especie de cicatrices finas casi como un hilo pero bastante numerosas. El conjunto daba una idea de desaliño a la que hoy en día estamos bastante acostumbrados, pero lo que le ponía el broche de oro y que a mi me exacerbó era un collar de pinchos de hierro que llevaba ceñido al cuello como si fuera un perro. La hebilla la llevaba en la nuca y la llevaba ajustada con el sobrante de la correa suelto que cualquiera podría haber dado un tirón. Las púas de los pinchos puntiagudas me herían el alma, no sé por que. No sé que podrían remover en mi interior. Verlo con la cabeza inclinada, la postura encorvada, todo como doblándose en torno a sí mismo y a ese collar de pincho hacía resonar en mí ecos atávicos.
Fue un choque generacional en el autobús.
Me imaginé siendo los padres de ese muchacho. Me entraron ganas de morderle psicológicamente hablando. Yo que soy una persona pacífica, que jamás le he saltado a nadie, que evito la confrontación, me vi a mi misma saltándole a degüello. Prohibiéndole usar ese collar bajo las más terribles amenazas mesiánicas.
Con todo, en un momento vislumbré mi época de juventud contestataria, y que él a su forma eso seguramente pretendería ser y me hizo recordar el choque generacional, me vi a mí misma como alguien intolerante, intransigente y me hizo pensar que he cambiado mucho. También pensé en los padres del chaval.
Eso fue el otro día, hoy ya me imaginaba hablando con el muchacho para entender sus razones.
Con todo el collar de púas no se qué despierta en mí, no me gusta.
Y por mucho que haya que negociar con los hijos creo en el derecho y obligación de los padres de vetar y prohibir cosas a los hijos, creo que entra dentro de la educación de los hijos.
¿Hay menos choque generacional por que hay muchísimas más libertades y permisividad?

Conversaciones sólidas, por Asun

2010-07-28T23:53:00.000+02:00

Conversaciones sólidas

En nuestras relaciones de amistad para considerarlas de mayor transcendencia queremos tener conversaciones sólidas. Pero claro si esas amistades son personales quieres que las conversaciones versen sobre lo personal.
Veamos ejemplos:
La hipoteca, eso lo tratas con el banco y con los prestatarios de la hipoteca y si eres un poco charlatán con toda la familia pero no es una conversación de las que llamo sólidas aunque el temita se las trae.
La política, claro es mas fácil hablar de política con los que están de acuerdo contigo y más peliagudo cuando difieres en planteamientos. Sobretodo se nota mucho si hay sobrecarga en argumentos sobre un planteamiento u otro, te dejan callado y sigues sin estar de acuerdo aunque te han dejado agotado y con la boca cerrada, claro eso con alguien amigo solo te queda decir –No estoy de acuerdo, -Discrepo. Y aguantar el chaparrón, pero si el desnivel de argumentación es muy desigual la amistad se resiente.
En cualquier caso si las posturas son sabidas llega un momento que se piensa: “hablar de política ¿para qué? Si ya sé lo que me va a decir este. Raras veces se disfruta con los razonamientos políticos que da otra persona, pero cuando esto ocurre, es un verdadero placer.
Lo que se ha dado en llamar “el corazón” mejor no lo menciono, ya ocupa demasiadas revistas y ya nos tiene demasiado saturados.
Vida cotidiana, eso es lo que yo creo que nos ocupa habitualmente a la mayoría de los mortales, las pequeñas cosas son la sal de la vida, es lo que nos hace felices o desgraciados. A mi el tratar de la vida cotidiana me gusta, me da sensación de familiaridad, y para mi, eso si son conversaciones sólidas, pues muestra nuestros gustos y nuestras preferencias, nuestros rechazos y nuestras intolerancias.
En definitiva muestra un retrato de cómo somos mas allá de cómo seamos capaces de definirnos.
Se puede hablar de infinidad de cosas más: libros, música, arte, en general grandes temas.
Si eres desconocido empezarás por el ¿Qué libro estás leyendo? O ¿Qué deporte prefieres?
Pero si eres un viejo amigo esperas algo más, sobretodo cuando llega el momento en que te preguntas como has llegado al estatus de viejo amigo. Para mí una dosis de vida cotidiana aderezado de preocupaciones un poco más intimas según el caso es una combinación ideal de conversaciones sólidas. ¿Con cuantas personas de su vida puede alguien hacer esto? Si es que es esto lo que elige.
Pero a veces se da el caso que tu lo haces con un amigo y el o ella no lo hace contigo. Tú le hablas de tu vida cotidiana, de tus intimidades, de tus inquietudes pero el o ella a ti no. Entonces, ¿Se resquebraja la amistad? ¿Tiene los días contados? ¿De que depende que una amistad unidireccional funcione? Esas no son conversaciones sólidas, falta la contribución de la otra persona. Te quedas siempre como esperando algo que no llega de la otra persona, es su yo.
Es el eterno desconocido que te acompaña, y tú lo aprecias porque le has puesto tu cariño y siempre crees que el fallo es que esta en las conversaciones, que no son sólidas.
He conocido más de un caso así, creo que el motivo de tal comportamiento era muy diferente, pero deja una sensación rara muy similar, como de vacío sin llenar que te hace querer más de esa persona porque no te ha llenado. Parece esto el relato de una adicción. Solo sé que esperas de esa persona algo que nunca llega. Y que te engaña porque escuchan muy bien, y son los mejores observadores para tus problemas, pero nunca conoces los suyos pues nunca se dan a sí mismos. Nunca tienes con ellos conversaciones sólidas.

La confianza, por Asun

2010-07-26T22:06:00.001+02:00

Las relaciones interpersonales

Sobre las relaciones interpersonales se han escrito y se pueden escribir infinidad de textos. Pero en esta ocasión lo que a mí me ocupa es lo siguiente: hasta que punto puedes estar seguro del otro, o hasta que punto crees que conoces al otro.
También depende hasta que punto creas necesitar conocerlo. Por ejemplo, para no prestarle dinero, eso siempre dicen que es mal camino en todos los casos dicen que pierdes el dinero y al amigo. Con todo siempre se presta dinero y gracias a eso habrá mucho corazón agradecido y mucha persona arrepentida por ahí. Pero así somos.
Por ejemplo para creer que no te va matar, pues bueno, la gente no va matando por ahí sin ton ni son, pero a veces ocurre, y nadie se lo esperaba.
Sin embargo, y a Dios gracias, vivimos en una sociedad basada en la confianza, continuamente nos fiamos del otro, por eso cuando el otro demuestra que no es de fiar nos sorprende.
Salen a relucir una retahíla de medidas que debiéramos haber tomado para habernos comportado en dicha ocasión correctamente y con un margen de confianza
Siempre está la persona que a nuestro lado nos dice –yo no hubiera hecho eso. Pero hace otra serie de cosas que nosotros no haríamos jamás.
Dice el refrán: “Quién no se fía no es de fiar”. Prefiero vivir en una sociedad que yerra por su confianza, que una amenazada por la sospecha, sin que por eso una minima vigilancia se deseche.
Ahora, me imagino que todo es producto del escarmiento y de la experiencia previa. No es lo mismo vivir en Pamplona con su escaso número de habitantes que en el gran Nueva York. No es lo mismo vivir donde todos son conocidos que donde impera el anonimato. No es la misma conciencia donde eres el fulanico y te conocen, y donde vives, y donde es tu casa; a tener la conciencia de no ser nadie.
De todas formas, el punto crucial llega en las opciones personales, cuando nos paramos a pensar, ¿me fío en esto de este? o ¿no me fío? Y eso es peliagudo. ¿Qué necesitamos para confiar? O dicho de otro modo ¿Cuál es el mínimo necesario para confiar? La palabra dada no basta. Las palabras se las lleva el viento. Obras son amores y no buenas razones.
Hoy pensaba, me parecía que actualmente no se ve gente haciendo auto-stop, no se quizá esté yo muy despistada. Yo en mi juventud hice bastante auto-stop. Uno que nos cogió una vez nos dijo: -No se como os fías por que os puede coger un mal conductor y tener un accidente.
Posteriormente cogía yo a autoestopistas y el marido de una amiga nos reñía –os puede pasar cualquier cosa, no sabéis a quien cogeis…etc. Etc.
Cuando la crónica de sucesos de la televisión llega a asustarme mucho pienso en épocas anteriores en que la inseguridad ciudadana era muy elevada, en esas calles medievales sin iluminar y esos hombres embozados en su capa que se tenían que dar la mano para demostrar que no llevaban escondido un puñal.
¿Vivimos realmente en un mundo tan terrible o es que se magnifican los sucesos?
Quiero recuperar la confianza en el mundo en que vivo y para eso tengo que confiar en el otro, pero no puedo ir a ciegas.

La tortilla de patatas, por Asun

2010-07-25T00:51:00.000+02:00

La tortilla de patatas

Hoy me he hecho para cenar una tortilla de patatas, de las que me gustan a mí. Sin pimiento, sin cebolla, sin nada, solo patatas, huevo y sal. Y las patatas bien fritas en aceite, nada de recocidas, nada de requemadas, fritas sin quemarse, que se note levemente el aceite, pero fritas. Que se frían en aceite y luego se retira el sobrante, mmmm, riquísima, un manjar. No hay otro igual. Hay quien prefiere la tortilla de patata hecha al día siguiente pero a mi me gusta recién hecha, calentita, un placer para el paladar.
Me hace recordar mi niñez, mi madre hacía una tortilla de patata todas las noches, y salíamos con el bocadillo de tortilla de patata a la puerta de la calle a tomar la fresca donde mi padre tocaba la guitarra y se reunía todo el barrio.
Mi madre pasó casi toda su vida de casada haciendo una tortilla de patatas todas las noches, solo cuando los hijos se independizaron se liberó ella de las tortillas de patatas.
Pero nunca nos cansamos de comerlas. Fue un plato que nunca nos aburrió.
Tiempo después, ya de mayor, le pedí que me hiciera una tortilla de patatas y dijo reflexiva - ¡Cuantas tortillas de patatas habré hecho yo en mi vida!, todas las noches, y que a gusto las comíamos.
Los extranjeros la llaman tortilla española, será como nosotros que a la otra tortilla la llamamos francesa y los franceses le dirán simplemente tortilla.
Yo creo que el secreto de la tortilla está en el aceite, y como todo “en la mano”, siempre cada cual tiene su mano, pueden ser los mismos ingredientes y la misma máquina pero el resultado cambia según “la mano”.
Seguro que la tortilla de patatas lleva fama de engordar un montón, por eso rara vez la hago, he aprendido hacerlas de un huevo, con una mini patata, pero el aceite siempre es el aceite. Hoy la he hecho de dos huevos, así, a conciencia, dispuesta a disfrutar y saborear esta exquisitez.
Y a fe mía vive Dios que la he gozado. Me he puesto la tortilla como se decía antes “entre pan y pan”, vamos en bocadillo, y me lo he comido con sumo placer acompañado de un vasito de vino con gaseosa, nada de tinto de verano no, un pelín de vino tinto y hasta arriba de gaseosa, vamos que me he puesto como el chico del afilador.
Esa ha sido mi cena de hoy “la tortilla de patatas”, me ha dejado un cuerpo redondo, y el espíritu mejor. Me siento satisfecha, con el cuerpo y el alma alimentados.
Yo creo que las empresas hacen, en el supuesto de que las hagan, investigaciones de esas que dicen que los alimentos son saludables para tal o cual cosa. Por ejemplo: que las nueces tomadas con moderación bajan el colesterol, o los huevos que tenían tan mala fama, pues creo que hicieron estudios pues se arruinaban las ventas o el pan que la gente dejó de comerlo porque engordaba y luego los estudios dicen que en cierta cantidad hay que comerlo. Pues estoy segura que si hicieran un estudio con la tortilla de patatas saldría que es un alimento completo, nutritivo, sano,…etc.
No hay merendola que se precie sin tortilla de patatas, no hay lunch que se precie sin tortilla de patatas, no hay barra de bar sin tortilla de patatas.
Forma parte de nuestras vidas, como la pizza de los italianos. Nuestros hijos ahora crecen con las pizzas ¿Crecen también con la tortilla de patatas? ¿Se hace ahora en los hogares la tortilla de patatas, o supone demasiado trabajo? ¿Está siendo la tortilla de patatas algo que se come “fuera de casa”?
Creo que la tortilla de patata hace hogar, el olor característico de las patatas al freírse es olor de niñez, olor de lumbre, olor de familia reunida para cenar juntos.
Yo me lo he cenado sola, pero tenía la misma calidez de hogar, de familia, de los ancestros. Con la tortilla de patatas me siento satisfecha.

Dios dirá, por Asun

2010-07-23T23:12:00.001+02:00

Dios dirá
Tengo un dilema, y no se como hacer para decidir, miro los pros y los contras pero mi corazón está dividido, no se por cual de las dos opciones optar. Entonces, aunque no soy muy creyente, aunque ya no se que pensar, digo: ¡que decida Dios!
A ver por partes, yo no era creyente, ahora no se en que fase estoy, no se si creo o no creo, desde hace mucho tiempo creo en mi “Ángel de la guarda”, eso no se si es creer en Dios o no es, pero bueno, en la práctica actúo como si hubiera “algo”. Pues bien, ahora digo, si yo no se decidir que ese “algo” decida por mí. Y con esto que un creyente se quedaría en paz, yo aumento el dilema.
¿Decidimos nosotros alguna vez o decide el azar, el destino o Dios?
Nos gusta sentir que somos dueños de nuestros actos y de nuestras decisiones. Sólo de vez en cuando, alguna decisión se nos rebela y entonces llega el cara o cruz, el preguntárselo a un amigo, consultarlo con la almohada, o decir: Dios dirá.
Pero claro, ¿Cómo interpretar los designios de Dios? ¿Cómo sabe uno que Dios se ha posicionado en un sentido o en otro? Por ejemplo haces todo lo posible para que salga A y si sale B era cosa de Dios. Pero si haces todo lo posible para que salga A y luego querías B ¿También era cosa de Dios?
Se me ha ocurrido preguntar a Dios por que estoy en mi fase de creyente. Antes cuando era no creyente preguntaba a mi víscera y según lo que me dijeran las entrañas hacia. Creo que eso se asemeja un poco a lo que dicen de preguntar a tu mundo interior.
Otra forma que uso es verme en la fase posterior a la decisión, como me va la vida, las consecuencias de la decisión de una forma u otra. Pero el vértigo de la decisión nadie te lo quita porque no sabes nunca que es mejor, entonces es cuando el creyente sabe que quien sabe que es lo mejor es Dios. Y por eso Dios elige, porque elige lo mejor. ¿Lo mejor para quién? Ah. Porque claro lo mejor para dos personas puede estar a veces en contradicción.
Otra forma de elegir es la que te abre puertas y luego ellas solas se cierran. Tu te abres posibilidades, y según salgan las cosas se agotan las posibilidades o no, claro, el creyente diría: la mano de Dios. Es que claro, es evidente.
Para decidir bien: Dios dirá

Irritación, por Asun

2010-02-20T01:46:00.000+01:00

Irritación
Hay cosas que nos irritan. Estas cosas cambian de una persona a otra, seguro que ahora cada cual hace memoria de las cosas que a sí mismo le irritan. Estas cosas se notan en las relaciones interpersonales lógicamente. Es más raro que uno se irrite consigo mismo. A veces también ocurre pero entonces uno tiene un problema. Es el peor enfado, cuando te enfadas contigo mismo. No le puedes echar la culpa a nadie. Cuando los enfados son producto de la convivencia la cosa está clara: la culpa siempre es del otro o de los otros, a todo lo más, de las circunstancias.
Si uno se deja las cosas fuera de sitio, nos irrita, sin acordarnos cuando las dejamos nosotros fuera de sitio. Y así habría un largo etc. De las cosas que nos pueden provocar irritación en las relaciones interpersonales: desde los gestos, como deja las cosas, los gustos del otro, las expectativas que tiene sobre nosotros, en fin, innumerables cosas.
Pero alguna vez nos irritamos, sin saber muy bien porqué, no sabemos a qué achacarlo. No podemos culpabilizar a nadie, ni siquiera a nosotros mismos a pesar de lo que eso nos dolería.
Cuando el origen de la irritación es confuso, la hemos pringado. No nos salva ni el agua del Jordán. El pensamiento circular nos atormenta. Las circunstancias origen del enfado nos corroen, nos vienen una y otra vez a la mente, pero siendo sinceros con nosotros mismos no acabamos de ubicar el origen de nuestro enfado, o quizá simple y llanamente esté donde lo ubicamos la primera vez.
Solo sé que entonces la irritación no nos abandona, nos dura y nos dura. Se va y vuelve y eso ciega el análisis. Y claro, si era una situación única nos queda la insatisfacción de nos desquitarnos, pero ¡ay madre! Si es una situación que se va a repetir, nos queda la certeza de saber que seremos tan cobardes que no diremos nada porque no vemos que podemos decir. Y eso de “darte por jodido” es mala cosa para el espíritu.

Frenesi, por Asun

2010-01-21T23:12:00.003+01:00

El frenesí

Dicen que vivimos en la sociedad del “lo quiero lo tengo”, a mí me pasa eso, pero yo lo llamo “el frenesí”. Es cuando quieres algo, lo deseas, y tienes un ímpetu que te impulsa a poseerlo. Naturalmente no vas a hacer nada ilegal, o violento, o asocial por conseguirlo, pero si ciertamente irreverente. Yo lo llamo “el frenesí” como la canción. La definición que da el diccionario de La Real Academia de frenesí, es mucho más perturbadora; es más poética la imagen aquella de la canción: frenesí de tenerte en mis brazos, la música era suave.
En fin a lo que iba, a mi se me apodera el frenesí de vez en cuando. Ahora me entra la duda: ¿Es un problema personal? O es un problema social por que vivo en la sociedad del “lo quiero lo tengo” del “Todo para ya”.

Mayormente me proporciona placer mientras obtengo el objeto de mi deseo. Ah, ¿Pero si algo se interpone en el camino? ¿Quién osa ponerse en medio entre mi “come-come” y yo? En el proceso de satisfacer mi come-come voy derecha a mi objetivo y hago mucho gasto de energía, pero no tengo conciencia de sacrificar nada en el camino. ¿Qué precio se paga en la sociedad del “lo quiero lo tengo”? A nivel personal, estoy segura que encontraría casuísticas mucho más lastimosas que la mías, de eso estoy convencida.
Por ejemplo, pongamos el que se encela con comprar un modelo de coche, y lo compra más allá de sus posibilidades económicas, pues tiene un lío, este no es mi caso. Yo tengo el mismo coche desde ahora va hacer 8 años y lo ando poco y no tengo intención de comprar otro. Hasta que me dé el perrenque.
Algún come-come se me ha pasado, tengo que recordar cómo, para que me ayude a que se me pase el frenesí que no me abandona.
Y estaba pensando en perjuicios económicos, alteraciones en el orden de vida, pero, ¿qué pasa cuando el frenesí afecta a las amistades?
Claro, a mí me suele entrar el frenesí por cosas materiales, una prenda de ropa, una impresora para el ordenador,...etc. pero claro si voy como una apisonadora, ¿a quién piso en el camino?
Esta es la otra dimensión del “lo quiero lo tengo” no es solo la material sino la humana, la que afecta a las relaciones humanas.
Las que se buscan por internet son de ese tipo, son del tipo: “lo quiero lo tengo”, pero las que disfruto en mi vida diaria son afortunadamente de mucha más calidad. No obstante, a veces, también tengo esa pulsión de frenesí de hacer una llamada alguna amistad mía. Y sucumbo, y la llamo.

Mi Abuela, por Asun

2009-12-29T18:50:00.001+01:00

Mi abuela
Mi abuela se quedó sorda y ciega de mayor, a eso de los 45 años o algo más.
Por eso mi madre se casó a la casa de mi padre para cuidarla y nosotros nos criamos con ella.
Hemos convivido desde niños con ella, con una persona ciega y sorda. Se ponía la radio a todo volumen –entonces no había transistores- y el oído pegado. Menudo barullo había en mi casa. Entre el montón que éramos y que teníamos que gritar por encima de la radio y de las voces de los demás, mi casa no era precisamente silenciosa.
Mi abuela, a veces se desorientaba por el pasillo, y decía ¿Dónde estoy? Le poníamos una mano en una pared y le dábamos un grito orientativo y seguíamos jugando que para eso en casa siempre había ambiente.
Esa era la cosa: le dábamos solo la ayuda justa para que se desenvolviera por su cuenta y fuera todo lo autónoma que pudiera. Cosía ropa con agujas de coser que le traían de Francia adaptadas para ciegos. Pelaba patatas con la peladura de patata más fina que he visto en la vida. Sacaba su navaja del bolsillo y ¡hala! A pelar. Siempre estaba dispuesta a ayudar en cualquier cosa y siempre se encontraban quehaceres.
Para ir por la ciudad le hacíamos de lazarillos. Entonces no había de esos bastones blancos, plegables que salen en las películas que usan los ciegos. Nos ponía la mano en el hombro y de paso nos tocaba el resto. Recuerdo un día que la llevaba a casa de mi tía –su hija- me puso la mano en la cabeza y me dijo: -no te has peinado hoy. Y efectivamente, se me había olvidado peinarme, tenía el pelo todo enredado.
En su regazo nos enseñó multitud de cosas: las primeras nociones del tiempo, los cumpleaños de toda la parentela, que todos los parientes eran familia numerosísima, juegos, y un sinfín de nociones hoy en día básicas en la educación de cualquier niño. Luego en la escuela, yo sabía cosas que me había enseñado mi abuela, que el resto de niñas no sabía y yo me asombraba que no lo supieran a mi me parecía natural saberlo.
Pero lo que aprendimos, con su ceguera y sordera, -que hoy en día se llamaría minusvalía-, es un montón de habilidades extra de manera muy natural para nosotros. Mi abuela vendía el cupón de la ONCE, eso no viene al caso, pero así de ciega era. Hoy la ONCE abarca más aspectos educativos, entonces era solo vender el cupón, pero no era poco, gracias a eso mi abuela tuvo su independencia económica. Antes trabajaba de lavandera en el rio.
A lo que iba, que me pierdo, nosotros al criarnos con ella, aprendimos por ejemplo, a valorar más el sentido del tacto, a no agobiar con la ayuda, a saber que los ciegos y los sordos son autónomos y capaces que solo necesitan ciertas adaptaciones o en algunos casos algo de ayuda.
Pero lo mejor de todo era el carácter de mi abuela, su templanza, su entereza, su saber capear la vida como viniera. En fin, tiene una y mil historias. Era socialista y cantaba la Internacional cuando la guerra civil y católica que rezaba con el transistor cuando murió.
¿Nos pasará eso a todos? ¿Qué seremos rojos y revolucionarios de jóvenes y creyentes y conservadores de mayores?
Es la sorpresa del futuro. No sabemos lo que va a ser, si no, no tendría gracia

Mi querida señora hermana

2009-12-29T01:44:00.002+01:00

Largo ya que no os escribo, pero tras leeros e iniciar un comentario, me faltaba espacio para comentaros lo que deseaba y he mudado de parecer. He optado por despojarme de la pereza y responder a vuestra misiva con otra, más prolija que un simple comentario al pié, principalmente por razones de espacio.
En mi opinión, el artista cuando crea por razones de arte y no de mercadería, crea lo que en ese momento siente o desea expresar y lo hace con su lenguaje particular. El suyo propio. Esa expresión nace de él y la obra viene a ser el alimento de su espíritu.
Quien accede a ese arte, escritura, escultura, pintura, música, etc., valorará ese arte positiva o negativamente, tal vez quede indiferente, pero siempre será bajo su criterio personal.
Como las personas somos así, nunca diremos: esto nos gusta, esto no nos gusta. Por regla general decimos: esto es bueno, esto es malo. No por que lo sea, sino en función de nuestra apreciación. Por eso, yo suelo decir queno entiendo de arte. Está el que me gusta y el que no.
A parte estan criterios técnicos y de "calidad" (concepto en ocasiones subjetivo, tambien) como el que vos comentabais, que se esgrimieron con bastante contundencia sobre el soporte CD cuando éste nació y que, en realidad, no tiene nada que ver con el arte, porque si a vos, señora, ese pasaje os emocionaba, eso era lo que os emocionaba (ese arte) y no unos matices técnicos que a vos, señora, os traían al pairo.
Disfrutad del arte, mi señora, y nunca presteis oídos más que a vuestros sentimientos a la hora de saborearlo.Técnica y arte son dos conceptos distintos que pueden ir de la mano o ser enemigos.
Os invito señora a volver a escuchar ese pasaje que os emocionaba antaño.
Queda a vuestra disposición
Esta que lo es

Asonancias al gusto, por Asun

2009-12-25T03:41:00.000+01:00

Asonancias al gusto
Hace ya años, cuando salió el CD de Ana Belén y Víctor Manuel, “Mucho más que dos”, me lo compré, era el segundo CD que me compraba. El primero era el de ABBA Gold. Una persona que estudiaba música, es decir, en teoría de opinión entendida, me dijo que el CD no le gustaba porque cantaban mal, incluso llegaban hacer “disonancias”.
Bueno, en mis recuerdos yo entendí que hacían asonancias, pero he estado mirando en www.rae.es el significado de ambas palabras y no pudo decir asonancias, aunque a mi entender, hacían asonancias.
Le contesté, no me he dado cuenta, ¿Dónde?.
Pusimos el disco para que me demostrara donde desafinaban Víctor Manuel y creo que era Pablo Milanés que le hacía el dúo en esos compases de las disonancias y cuando me dijo: -¡Aquí!
- Ese es el pasaje que más me gusta- le contesté. Me gustan esas asonancias. Me encanta.
Era mi párrafo preferido de toda la canción y casi de todo el CD.
Yo no creo que eso fuese cuestión de azar, creo que era provocado. Creo que el producir un efecto así era buscado. A mí me encantaba, me deleitaba, aún si pongo el CD me produce el mismo efecto.
Pero claro, como la otra persona era la entendida en música y yo la profana, en aquel momento se me quedó la idea que yo era una ignorante con el gusto torcido, lo suficientemente cabezona para defender su gusto eso sí. Porque el placer de saborear la canción no me lo quitaba nadie.
A cuenta de mi desconcierto, hoy es el día que recuerdo el incidente. Pero hoy es el día que creo me reconcilio con él, porque al escribir esto me he dado cuenta que podía ser volitivo. Lo cierto es que nunca me había parado a pensar.
Siempre me quedaba el pensamiento en el interrogante y en el pensamiento circular de lo que ella como entendida dijo y yo como profana sentía.
Para gustos están los colores en cualquier caso, pero el artista, cuando crea algo, tiene sino una intención calculada, por lo menos una pulsión, la de su arte. Según lo que quiera transmitir, o según sea su sentir, calibrará su herramienta, su activad artística.
Y esa parte, la del artista, era la que en el tema de las asonancias se me estaba olvidando.

Olor a humanidad, por Asun

2009-12-07T19:53:00.000+01:00

El olor a humanidad
Una de las maravillas de dejar de fumar es que se recupera el olfato. Para lo bueno y para lo malo. Para los buenos olores y para los malos. Para los aromas y para los olores putrefactos. Y para los simplemente desagradables como el olor a “humanidad” a cuerpo no lavado, a revenido. Ahora estaba pensado, la palabra humanidad que normalmente se aplica a causas positivas y elogiosas, añadida a la palabra olor designa algo peyorativo. En fin, a lo que iba, el interior del autobús urbano es una fuente incesante de olores: a colonia –normalmente se la ponen para oler bien, pero ¡ay! Si al de al lado no le gusta, ¡qué viaje le das!-, a cuerpo sucio, como era el caso de hoy…etc. Etc.
Eso me ha hecho pensar, ¿cómo sería en tiempos anteriores cuando no existía la ducha diaria? ¿Era otro concepto de la higiene y del olor? ¿Vivían en una sociedad de olores más fuertes? ¿Más olorosa?
¿La pituitaria era más o menos sensible?
Quizá es que en tiempos anteriores no se apiñaban en sitios pequeños y cerrados como un autobús. Quizá tenían más espacio vital y los olores humanos más espacio para esparcirse y por tanto eran menos concentrados
Quizá para los cánones de la época, a elegir entre el olor de los animales y el olor de las personas era más llevadero el de las personas.
Pero ahora vivimos en un mundo que pretende ser inodoro de malos olores y oler bien, con suave fragancia.
Basta echar un vistazo a los anuncios de la tele para ver que esto es lo que nos venden, pero por lo visto es también lo que esperamos, porque en cuanto alguien huele un poco mal, destaca y destaca para mal. Y arrugamos la nariz.
Igual es porque nuestros antepasados acabaron hartos de tanto “olor a humanidad” que no sabemos si para ellos era malo o bueno o simplemente olor. Pero por ejemplo, los calcetines de un labriego, o cualquier trabajador, a finales de semana, sin cambiar en toda la semana, tenían que estar tiesos y “cantar” fino. Pero claro, serían de pura lana virgen, fibra natural, que acumula menos olores que las fibras artificiales.
No están nuestras abuelas para preguntarles como eran los olores de su época, pero dudo que el olor a humanidad revenida les gustara.
Hay un olor a persona que es agradable y así distingues personas que te gustan y otras que no, pero el olor a humanidad revenida ese no me gusta.

No me da la vida, por Asun

2009-12-05T00:18:00.002+01:00

No me da la vida
Yo decía, no me “llega” la vida, hasta que una amiga dijo, que moderna, tu como todo el mundo que ahora dice: “no me da la vida”.
Y no sé como lo hago pero no me da. No sé si esto es vivir intensamente, pero el tiempo vuela. Pasa velozmente sin que me entere. Como decían en los cuentos los días se suceden y así pasaron los años decían, en mi caso los domingos.
Me levanto pronto por las mañanas, no paro en todo el día. No sé qué hago, no sé en qué se me va el tiempo, a las noches estoy rendida, me voy a la cama cansada y muerta de sueño, así hasta el día siguiente.
Tengo toda mi vida ocupada, como llena. Solo me suelen quedar uno o dos ratillos libres a la semana con tiempo para sentir el calor de la calefacción del hogar. Para estar en plan de recogimiento.
Algunos de esos días le digo a mi hermana: -Vamos hacer un bizcocho.
Y el acogedor aroma de la masa cociéndose en el horno invade toda la casa. Es delicioso ese olor
El tiempo que el bizcocho está haciéndose en el horno, pasa como un suspiro, lo saboreo con deleite, no me entra la prisa ni nada. Me entra una sensación entrañable de calidez, de hogar, de emoción que se vuelve alegría conforme el bizcocho va subiendo.
Ponerme hacer el bizcocho es parar el tiempo, se para el ritmo trepidante de la civilización actual, para vivir un ritmo más lento de las labores artesanas.
Como siempre, me saco la “chuleta”, es decir, la receta donde dice como hay que hacer, aunque ya tengo mis trucos cogidos. Preparo todos los ingredientes encima de la mesa, eso que la última vez encendí el horno nada más empezar a sacar las cosas. Y comienza el ritual. Primero la harina, la levadura...etc. Y la ayuda inestimable de mi hermana. Porque para sostener el bol con toda la masa y vaciarlo y rebañarlo, me faltan manos y para todo lo demás también.
Es un bizcocho compartido. Compartido en su elaboración y luego cuando lo llevo para invitar, compartido en su degustación.
Es para mí un placer hacer el bizcocho, que por lo demás es sencillo, y como la Pescanova, lo bueno siempre sale bien. Me cuesta un poco más esperar a que enfríe y darle la vuelta para ponerlo en la blonda y poder transportarlo.
Si bien en la elaboración del bizcocho siento que el tiempo se detiene, se me acaba la prisa, y pasa todo como un suspiro; en la fase de enfriamiento vuelve a aparecer mi acostumbrada impaciencia y el tiempo se detiene pero de otra manera, de la manera que no acaba de pasar. No obstante, disfruto que ese rato, la vida sí me da, de tener un rato de asueto, de estar en mi casa sin obligaciones y para cuando me quiero enterar el bizcocho ya se ha enfriado.
Así que aunque no me da la vida, cuando hago bizcocho, la vida sí me da

Bonanza, por Asun

2009-11-23T22:42:00.000+01:00

Bonanza
Llevo una época de bonanza en mi vida, todo va bien, calma, no se si antes de que venga la tempestad o no, pero soy feliz con esta tranquilidad y la agradezco.
No se si la bonanza es un estado de ánimo que te hace verlo todo así y vas por la vida como el Don Optimo del tebeo, diciendo ¡que bien! Aunque creo que no obstante hay cuestiones objetivas que ayudan a la bonanza, como por ejemplo son tener empleo, sobre todo en época de crisis y otras similares, pero otras son según se las tomas una.
Estos días por ejemplo andaba la fregadera que se atascaba, ya estábamos pensando en echar desatascador, aguafuerte, estábamos pensando en cual echar. Ayer casi la desmontamos.
No sabíamos si era la general de la comunidad o la particular de nuestra casa, pero nos inclinábamos a pensar que era de nuestra casa, hasta que esta mañana sin más ha empezado a salir agua por el sumidero de la fregadera.
Corriendo a avisar a los vecinos de arriba que no usaran su fregadera que nos salía el agua a nosotros, y a llamar a la administradora.
Han venido los de desciegues y suerte que podía estar en casa que otros días no puedo estar y asunto arreglado.
Al final pensando es una suerte que... vamos que era una suerte. En lugar de pensar en el trastorno.
Todo se ha arreglado felizmente, ha sido una suerte.
A eso me refiero, tengo tropiezos, pero mas o menos los arreglo y al final digo “que suerte que...” parezco Don Optimo, entonces, por eso digo: ¿es la bonanza porque la veo yo? O ¿es la bonanza porque es así objetivamente?
Claro que en caso de que estuviera mal, me sentiría con derecho a quejarme y a decir que las cosas estaban objetivamente mal y que nadie me lo quitara. Hay veces que me he sentido así. Hay cosas que me revuelven las tripas y son superiores a mí.
Pero ahora lo que quiero y me gusta es continuar con esta sensación de bienestar que tanto agradezco.

A papo de rey, por Asun

2009-11-23T22:40:00.000+01:00

“A papo de Rey”
Una tía mía tenía este dicho, cuando se ponía las botas de comer, -en nuestra casa-, -guisando mi madre-, y con el espíritu satisfecho, decía:
Hemos comido “a papo de rey”
Con eso estaba dicho todo. No se podía comer mejor. Además, era el tono en que lo decía, le resonaban las “pes” y al decir “papo” se le ponía la boca hueca, y lo decía con un tonillo, todavía resuena en mi cabeza y en la de todos mis hermanos estoy segura aunque no les he preguntado. “Hemos comido a papo de rey”
Vamos que se habían puesto a reventar pero deleitando el paladar.
Pues llevamos una temporada en mi casa que comemos “a papo de rey”
Eso si, cantidades medidas. La doctora me dijo 50 grs de legumbre pues el cocido lo hacemos con 200grs de garbanzos, para dos veces y los pesamos y los repartimos pesados equitativamente. Y así todo.
Es frecuente que tengamos invitados.
El menú es variado, cada día compramos paelleras mayores. Teníamos una de 34 centímetros pues compramos otra de 42 y para que quepa en el horno de de 40.
Una paella marinera “que para qué”, un cardo que no veas, unos filetes empanados una vez al mes de peso medido, 125grs, eso que ayer el peso del filete no estaba medido, teníamos invitado y comimos chuletón de ternera, mmmmm. Y hoy una menestra de verduras con cordero.
Vamos que comemos A PAPO DE REY
Y así todos los días, aunque seguimos el plan que dio la dietista, dos veces por semana legumbre 50 grs, 4 veces por semana verdura, 200grs, una vez por semana pasta 50 grs, (ahí me estiro un poco) y con las raciones lo mismo. Pero le echamos creatividad.
Vamos a por patatas a la tienda y salimos con el carro lleno, luego lo cocinamos. Hacemos una cocina rica variada, sana. No nos ponemos las botas por que controlamos cantidades, pero el espíritu lo alimentamos. Por eso si que comemos A PAPO DE REY

Fahrenheit 451, por Asun

2009-11-20T22:49:00.002+01:00

Fahrenheit 451

Yo creía que ya había escrito sobre esto, pero he mirado y por lo visto no, no sé, todavía tengo la duda.
Yo vi esta película, -el libro no lo he leído- en pleno franquismo. Yo era bastante joven, identifiqué la película y la imagen de los bomberos quemando libros, con la opresión de los policías que nos disolvían en las manifestaciones a porrazos. Establecí un absoluto paralelismo. Se me quedó grabada. Las personas que se aprendían un libro de memoria para salvar el libro –disidentes al sistema- y los que tenían en sus casas bibliotecas, los equiparaba yo con todos los que protestábamos por la libertad de lo que sea, expresión, reunión...etc. Esas cosas que nos parecen tan naturales ahora.
Más adelante, tuve otra interpretación de la película, el de la dominación del mundo de la imagen, que simplemente era lo que se exponía, que el mundo de la imagen dominaba y la palabra escrita desaparecía.
En cualquier caso a mis, yo creo que tendría 17 años y ardor guerrero, me impresionó y desde entonces no la he olvidado.
Pero el otro día la busqué en internet, no la película no, las referencias. Leí una sinopsis de la novela. Me enteré que era una novela “distópica” y tuve que buscar que era eso de distópica aunque todavía no viene en el diccionario de la Real Academia. Dicen que distopía es una utopía perversa...etc. etc.
Al parecer tienen el proyecto de volver hacer la película. Esta al caer.
Creo que en mi estado anímico actual, en vez de animar mi ardor guerrero, me dejaría más bien helada. Las imágenes de la esposa mirando todo el día la televisión y la pantalla le decía lo que tenía que hacer, y se comunicaba con las pantallas. Eran interactivas que se diría hoy en día. Eso en una decoración falta de estímulos. Fría. Nada mas recordarlo me deja el corazón helado.
Y las personas-libro que se retiraban a la resistencia, a la vida marginal, eran como los sin-techo.
Vamos que en mi juventud esa película fue un descubrimiento que me enalteció y marcó, pero que ahora no la quiero volver a ver, a pesar de que nunca le he podido olvidar y he tenido pesadillas siendo todos los hombres –libro de todos los libros que he leído.
Resulta curioso no obstante, que en la película que vi, para vivir en el mundo de la imagen fuesen imágenes tan simples, las imágenes de los libros, de las pantallas, las decoraciones de las casas, eran la ausencia del estímulo, cosa, que hoy en día en el mundo de la imagen en que nos movemos no pasa. Es el mundo del estímulo por excelencia.
Quizá por que el nuestro, más que ser el mundo de la imagen sea el mundo de la publicidad.

La funda del psiquiatra, por Asun

2009-11-18T18:43:00.000+01:00

Las fundas

Hace 30 años se llevaban fundas para los pañuelos de papel de bolsillo. Sí, fundas de tela, se suponía que sacabas los pañuelos del envoltorio de plástico y los metías en la funda de tela. No sé si eran poco prácticas, que el pañuelo de papel es un producto muy depauperado, o cual es el motivo, pero aquellas fundas tuvieron poco éxito. Pudieran encontrarse amplias divagaciones sobre el como y el porqué y las ventajas y desventajas de su propio envoltorio de plástico.
Hoy en día les ponen fundas a los teléfonos móviles. Las clases medias fundas de tela o punto, modositas. Los modernos fundas modernas, algunos correas colgantes.
Una vez, vi la funda de un señor que era de edad avanzada, abuelo y psiquiatra. Guardaba el móvil como una joya en una funda que parecía una armadura de lujo. Era aterciopelada, dura que más que dar la idea de rigidez daba la idea de firmeza. Vamos en una palabra que me recordó a una funda de gafas que tuve yo pero en señorial y elegante.
Aquella funda de gafas me costó en 1995, casi dos mil pesetas, que ya es decir, pero me di el capricho. Capricho que me salió caro, no por el dinero si no por el salchucho que me hizo la funda a todos mis bolsos en años venideros. El tejido que forraba la funda, una especie de fieltro granate, con los años no sé que pasó, se iba soltando por los bolsos en que metía la funda y me teñía todas las cosas. Vamos, la funda más cara y la de peor resultado. Me estropeó un montón de cosas.
No sé si la funda del psiquiatra era de la misma calidad, nunca hasta ahora lo había pensado, pues cuando la vi, pensé, ¡vaya fundas que gastan los psiquiatras! ¡eso es clase y nivel! Lo que nunca es sabido si a través de esa funda se oye el sonido de llamada del móvil por que parecía una coraza y dudé desde lo más hondo que el sonido la pudiera atravesar.
De la misma forma dudo de la utilidad de esas fundas de lana que veo en algunos móviles.
El tiempo lo dirá, si permanece ese será el éxito, a más duración más éxito, aunque como dice mi hermano “para siempre: Dios”.

El baño de los cojos, por Asun

2009-11-18T16:54:00.000+01:00

El baño de los cojos
El lenguaje políticamente correcto ha traído el desuso de algunas palabras, entre ellas, la de la palabra “cojo”, quizá fuera ofensiva para el sufridor de tan terrible dolencia, pero es anodina para el ajeno a dicho mal. Al menos así lo siento.
No obstante, como toda persona actual, me refiero a los retretes adaptados como el baño de los minusválidos. Creo que bastante terrible es sufrir algún tipo de esta dolencia, y no desdeño la evolución del lenguaje, pero siempre las expresiones de antes nos producen ecos.
Ahora, algunas veces dichos retretes son polivalentes los de válidos y minusválidos. Recuerdo que entré con mi sobrino de 4 años a un baño porque él necesitaba y lógicamente entré a lo que para mí era el de mujeres. Mi sobrino me espeta: -Tía ¿por qué entras al baño de los cojos?
Entonces me percaté que el retrete era polivalente para minusválidos y mujeres. Pero lo que más me llamó la atención es que mi sobrino de 4 años utilizara la expresión “los cojos” cosa que en mi círculo de adultos estaba desterrada completamente. Me chocó. Despertó en mí sentimientos encontrados. Desde la calidez de mi propia infancia donde hablábamos de cojos, hasta la curiosidad de donde habría podido oír él una palabra cuasi prohibida en los tiempos que corren, hasta la naturalidad con que la soltó. La propia candidez de la infancia.
Y sobre todo, no me había dado cuenta que estaba en un baño adaptado, lo tuve que volver a mirar para darme cuenta de las palabras de mi sobrino.
Desde luego que la idea de minusválido es más amplia que la de “cojo” y también es positivo que los retretes adaptados estén tan normalizados que ya no nos demos cuenta cuando estamos en uno de ellos, hará falta saber si el minusválido se da cuenta, es decir, si está correctamente adaptado, no como los bordillos de subir a la acera que siempre les dejan un pequeño escalón donde tropiezan todas las sillas de ruedas y que no pueden subir sin ayuda. Los rebajan, les hacen la rampa, y los acaban en un escaloncillo en el que tropieza la silla de ruedas. Ah, pero un cojo, que solo fuera cojo, podría superar ese escalón.

La reserva, por Asun

2009-11-18T00:15:00.002+01:00

La reserva
Una vez chateé con uno de Pamplona, bueno, más de una, pero nunca ha fructificado porque no busco nada y claro no se cumplen las expectativas del otro.
A lo que iba, con el que comentaba que chateé, era uno que a puro ser discretos y haber reserva, no había de que hablar. Era curioso porque en principio parecía que la conversación era fluida y que congeniábamos para charlar. Pero luego claro, salvo estas casada o soltera, al ser del mismo Pamplona no puedes preguntar ni donde trabajas, ni como te llamas ni nada de nada de nada.
Yo no suelo preguntar por mi natural discreto. Espero que cuenten, o me limito al ¿y tú? Después que me han preguntado. Pero claro, cuando el otro, no suelta prenda, y parece que le arrancas las palabras con sacacorchos, y no tira ni para atrás ni para adelante pues la verdad, eso de chatear no resulta, o resulta mas bien decepcionante. Por ejemplo:
-No te he visto ¿has estado fuera?
-Si
-¿De vacaciones?
-Si
-¿Playa o montaña?
-Montaña
Y así sucesivamente Pues la verdad, una cosa es que no quieras dar datos de ti mismo, pero un poco más explícito puedes ser o pasas a demostrar que no tienes muchas ganas de hablar porque mucho entusiasmo no le estas poniendo y tampoco ofreces alternativas.
Luego otro que no se de donde salió, vale, vale, parecía majete, no se en el chat en cuanto son dicharacheros te parecen majetes, pero aquel, a la segunda vez que chatee, lo pillé “volau” que se había fumado un porro, me dejó patidifusa. El tío no podía ni seguir una conversación y eso que era un señor de profesión seria. Pero lo del porro era una costumbre de sus ratos libres.
Que sufrimiento intentar hablar y razonar con él, no se podía, así que me despedí y lo abandoné. Pensé: No quiero tratos con gente que no sabe donde está.
En cualquier caso la idea de proximidad geográfica cambia de cariz el chateo, pues en cualquier momento puedes quedar y te puedes ver. Es lo que pretenden muchos, dicen hola y a quedar. A mi no me gusta en ningún caso porque no chateo para eso, pero... ¿y si te encuentras con tu vecino o con tu compañero de trabajo? Ya no me seduce el chatear, ya no se puede charlar un rato con nadie, no sé, seguro que alguna vez más me da la venada y lo hago además de con las amistades, pero con lo que actualmente hay, lo dudo seriamente. Ya no es que reserve mi identidad, es que tengo mis reservas a chatear dado el tipo de público que mayoritariamente hoy en día chatea. Esa es también mi reserva. En fin, fin de una etapa.

Momentos, por Asun

2009-11-16T23:15:00.002+01:00

Momentos
Muchas veces, al escribir, es como si fijamos momentos de la vida. Se quedan inmóviles. Por ejemplo cuando escribí que iba a comprar a un puesto del rastro. A mi me produce el eco de que ya siempre vaya a comprar a ese puesto, pues no, al poco cambié y al poco dejó de venir el señor y ya no viene. La vida sigue en movimiento. Pero con la escritura es como si se aprehendieran momentos de la vida y se quedaran como una foto fija. De ese mismo modo han cambiado muchos momentos de mi vida. Por ejemplo el de la tahonera, ahora no le compro pan porque por otras circunstancias no me viene bien, pero le dejo propina en el café que me tomo todos los días. Y así indefinidamente, son muchas las cosas de mi vida que han ido cambiando.
Por eso, a veces rememoro este blog de "A la espera de la tuya" y me digo: -no, eso ha cambiado, y eso otro también,...etc. etc. ¿Cómo dejar de sentir esa sensación de inmovilismo o de atadura ante lo escrito? No sé. Ya aprenderé.
Al escribir, es como si paras un momento de tu vida, tampoco entiendo si la pasas a otro plano de realidad, tampoco sé si queda en la memoria del lector de forma fija. ¿Se extrañaría el lector de encontrar contradicciones entre una lectura y otra? ¿Se daría cuenta que hay contradicciones?
Es como si lo escrito reclamara un sentido de fidelidad ¿Pero que clase de fidelidad, lealtad, o coherencia? No tengo ni idea la verdad. Es nuevo para mí. Pero se supone que uno debe ser fiel a lo que ha escrito. Claro que eso no significa comprarle al mismo hombre del rastro.
Dicen que somos esclavos de nuestras palabras y dueños de nuestro silencio. A la frase se le atribuyes orígenes diversos que no he conseguido localizar, así que no los puedo citar.
Por muy esclavos que seamos de nuestras palabras yo prefiero que se hable, así uno sabe a que carta quedarse. El hablar es pronunciarse, tomar postura. Y tiempo habrá de rectificar que como se sabe bien es de sabios.
Emprendí de forma intuitiva esta andadura del blog "a la espera de la tuya", la he disfrutado. Esta temporada tengo menos tiempo y otras preocupaciones, pero no me olvido. Tengo intención de seguir por aquí pues me hace disfrutar. Espero sentirme un poco menos esclava de mis palabras.

Cierre de los bancos los sábados, por Asun

2009-09-24T19:17:00.003+02:00

El horario de los bancos

Y dicen los bancos, que además de solo abrir de 9 a 2 van a cerrar los sábados. ¡que morro! ¿Qué era aquello de prestar un servicio al ciudadano?.
Lo justifican en dos extremos, uno en la reivindicación de los trabajadores de no trabajar los sábados. ¡Qué dirán los panaderos de su propio horario! que nos gusta comer pan tierno a primera hora de la mañana, los sábados y domingos también. Otro el coste de mantener las oficinas abiertas. Es que los bancos no hacen mas que idear cómo exprimirnos más. Nos cobran por la visa, por mantener cuentas abiertas, por transferencias, por sacar en otro cajero, vamos por todo, y encima les duele, mantener oficinas abiertas.
Y todo esto quien más lo sufre es la clase más baja, el currito que no está parado como un montón de 4 millones. Que trabaja todo el día y solo le queda el sábado para ir a la oficina.
Afortunadamente hay excepciones de algunas cajas que abren por la tarde y los sábados. Pues a ellas llevaremos nuestro ahorros, a la que mejor servicio dé.
Creo que habría otras alternativas como abrir alguna de las oficinas, es decir, que aunque no se abran todas, abrir por lo menos alguna y así quien no tenga mas remedio que hacer alguna gestión en sábado pueda. Las “oficinas de guardia” como quien dice. Pero no de repente que sea total desolación y haya un total cierre de los bancos los sábados, que bastante los sufrimos de mayo a octubre. Todos los profesionales solo querrían trabajar de 9 a 2, pero entonces no se daría un servicio, las necesidades son otras.
Hay menos asistencia a las oficinas con la automatización de numerosos procesos, Internet, y los cajeros. Pero es impepinable el acudir a las oficinas en algunas ocasiones, y algunas de ellas en sábado. Si necesitas dinero contante y sonante Internet no te lo da, y las tarjetas tienen límite. O si necesitas hacer un ingreso en una cuenta, eso lo haces en la oficina. Además, no todo el mundo tiene Internet.
Vamos que la vida se va haciendo cada vez más compleja y al final solo queda o el dinero en el calcetín o en Internet y el plástico.
Pero sigo pensando que a veces en la vida se toman decisiones rotundas pensadas en criterios rentistas. Es decir, sale mas rentable el cierre de los bancos los sábados, pues se cierra, y se dejan de lado otras consideraciones como son dar un servicio, o soluciones intermedias como la que apuntaba yo de la “oficina de guardia”.
En fin, no está en mis manos, pero pongo mi granito de arena.

Viva la profesionalidad, por Asun

2009-08-24T09:44:00.002+02:00

Viva la profesionalidad

Viva la profesionalidad y el buen hacer. Hoy me han sacado sangre. Siempre que me sacan sangre es un verdadero dolor. Por lo visto, no tengo venas a la vista, y empieza la peregrinación: -no tienes venas- me dicen. Tienes malas venas- siguen diciendo. Ponen la goma esa que te prieta, empiezan pinchando un poco y escarban con la aguja bajo la piel, como pilla músculo, o yo que sé que pilla, duele. Siguen pinchando, cambian de brazo, vuelven al primero, le dicen a la compañera que pruebe y así nos pasamos media hora de reloj y la sangre sin salir y yo en ayunas. Que yo no me desgano por que vea sangre, que en mi caso como no sale no la veo, sino porque me muero de hambre. Pero hasta la fecha aguanto estoicamente y no me he desmayado. Paso más hambre que Carracuca.
En fin, la cosa suele terminar, cuando al cabo de media hora, me ponen en el revés de la mano, no se si llaman palometa o mariposa, vamos, una aguja mas finita, que la clavan en una vena de la mano, y sale la sangre poquito a poquito y se pasa media hora saliendo, y como me piden un montón de tubos ahí sigo, media hora sentada. Suele acabar el último de la fila y yo sigo sentada.
Pero hoy ha sido glorioso. Algunas veces como hoy, topo con una verdadera profesional. Hoy como siempre había dos enfermeras, y una además de llegar tarde, se ha salido al poco, a mí me ha caído mal y ya me he hecho la película de que era peor que la otra. He rogado para que me cayera con la otra, y ha habido suerte, me ha caído con la veterana. Mientras la “mala” según yo, le ponía la “palometa” a otra mujer, mi preferida me ha dado instrucciones, me ha tocado las venas, y ¡bingo! A la primera, en un segundo me ha sacado sangre. Me descubro ante ella. Me dice, mueve el brazo así y así. Ponlo...etc. etc. Y luego, a la primera. Dos segundos y toda la sangre fuera. No lo podía creer. La de la palometa ha salido después de mí y estaba antes.
Es como si hoy me hubiese tocado la lotería, una pequeña dosis de lotería. He sido feliz, en vez de la tortura que es cada vez que voy a sacar sangre. Estas son las pequeñas cosas de cada día, las que nos hacen felices o desgraciados.
En el caso de hoy, ha sido, la profesionalidad de la enfermera, la que me ha hecho feliz, atesoro el momento.

Al coger el autobús, por Asun

2009-06-05T13:44:00.001+02:00

Al coger el autobús

El otro día, estaba esperando el autobús, y paró uno un poquito más atrás, en el paso cebra, y bajó gente, y luego en la parada siguió para adelante sin detenerse a coger viajeros. La conductora hizo señas con la mano hacia atrás y siguió sin detenerse. Yo interpreté ese gesto, como que debíamos haberlo cogido más atrás o no sé como. Solo sé, que llevada de mi impulsividad y precipitación lancé un estentóreo ¡qué huevos! Tan gritón que me quedé sorprendida hasta yo. Se quedó pequeño el ¡manda huevos! Aquel de Trillo. Luego no sabía donde meterme.
En realidad, malinterpreté el signo de la conductora, quería decir que venía otro autobús detrás y que nos montásemos en él. Como supo adivinar algún avezado usuario. Que me pregunto yo, ¿cómo hacen para enterarse?, ese ya sabía que venían cuatro autobuses juntos y que si habían pasado no sé cuantos juntos para el otro lado. Siempre me intrigan esos informadillos que están a la última de todo.
En fin, con mi grito de ¡Qué huevos! Por lo visto a la que si había impresionado es a la gente que esperaba que luego me cedió el sitio para subir al autobús. Yo la verdad, no sabía donde meterme, pero es que me salió sin pensar, y no puedo decir no lo haré mas, por que soy así de prontos e impulsiva y la próxima vez haré otra igual por mas que diez veces me contenga, llegará otra que haré la misma y gritaré ¡qué huevos! Dejando a Trillo pequeño.

La enagua, por Asun

2009-05-31T23:31:00.000+02:00

La enagua

Los mensajes de correo que nos traemos los familiares, han sacado a relucir en esta ocasión, la riqueza del castellano para una prenda interior femenina: “la enagua”.
Sucedió que mi madre le debió pedir a una hermana, “una combinación” y mi tía le decía “saya” y ya con eso comenzó la broma, a ver que la quería de cintura para abajo, una voluntaria que le compre “el cancán”.
Una hermana se ofrecía voluntaria para comprarla, la cuñada decía, esperar no le compréis todavía “la enagua” que yo tengo una, y cada uno que escribía un mensaje añadía un nuevo nombre.
He estado en www.rae.es revisando todos los nombres, todos son correctos, el de cancán tiene volantes, pero es correcto, el de saya, lo equiparan a falda, pero, combinación, enagua, y cancán es prenda de vestir femenina que se pone debajo del vestido y encima de la ropa interior, tanto entera como de cintura para abajo.
Mi madre la quería para los vestidos de verano, pero hoy llevaba vestido de verano y no ha dicho nada, igual ya se le ha olvidado, y nosotros dándole vueltas.
Todo llegará, llegará la enagua y cuando mi madre se atropelle para denominarla, la enagua, el cancán, la saya, la combinación, pasara a ser, “esa cosa que me trajeron”, luego aunque se la haya llevado una dará igual, se anclará en que se la ha llevado otra, y para ella, esa será la protagonista del regalo, de “esa prenda que le trajo la fulanica”.
Con todo esperemos acertar y que la lleve a gusto y si no, nos dirá que no la quiere y que nos la llevemos pero de momento hemos hecho unas risas en los mensajes entre el cancán, la saya, la enagua, y la combinación.

La bolsa de la basura, por Asun

2009-05-18T23:10:00.001+02:00

La bolsa de la basura

Estoy pensando estos días de convivencia, que si hay algo personalísimo en el hogar, es la bolsa de la basura. ¡Qué no te diré yo encima con el reciclaje! La organización de la bolsa de la basura da una idea de nuestra concepción del espacio y en definitiva de la vida.
Pero yendo a lo sencillo, mi madre era de aquellas de aprovechar la bolsa del supermercado y llenar media bolsa con un periódico para que la bolsa no gotee por el agujerito que tienen las bolsas del supermercado. A mí eso me pone mala, esas bolsas, enanas, que vas a vaciar la pala de la escoba y no te cabe, se te cae toda la basura que has barrido por fuera de la bolsa, que se te gasta en un suspiro por que la has dejado medio llena del periódico, que siempre gotea con algo y que luego como las asas las gastas en darles el nudo no hay de donde agarrarlas y te pringas. En fin, un asco, las aborrezco, pues esas son las bolsas con las que me está tocando lidiar en este viaje. Como estoy en casa ajena, hay que poner la basura a gusto del inquilino, y la otra invitada opina de Quasimodo, y yo pobrecica de mí, me limito a bajar la basura a los diferentes contenedores.
Otra cosa que aborrezco, que llenen la bolsa a rebosar, entonces, ¿cómo vas a tener sitio para dar el nudo?, en segundo lugar, se sobra la basura y te pringas las manos, ¡será por bolsas! Si son las del supermercado. Es la concepción constreñida del espacio o la pereza de poner una bolsa nueva o las dos cosas.
Yo en mi casa uso bolsas grandes, antigoteo, sin periódico, con autocierre y las bajo a medio llenar, pero me pesan tanto que pienso que el día que no pueda levantar tanto peso por encima de mi cabeza para que caiga dentro del contenedor, bajare una bolsa más pequeñita. Bajo la basura en mi casa y miro con envidia la papelera, tan aparente, tan oportuna y cómoda como para dejarle el paquete, sobre todo la basura orgánica que me pesa un quintal.
Claro es la ventaja de las bolsas pequeñitas que me están obligando estos días que pesan menos, pero las llenan tanto que se clavan en los dedos, y siempre bajo un montón de bolsas entre el reciclaje y la orgánica. Me faltan manos para el montón de bolsas que hacemos. Además como aquí solo se puede bajar la basura de 7 a 10 de la noche, -pienso que por el calor, por los olores- pues se concentra toda la basura en la casa.
Hoy pensaba precisamente en eso, en lo personalísimo que es el modo de poner la basura, y no le discutas a nadie que tu modo es mejor que el suyo, eso no es negociable, eso sí, el que se lleva el gato al agua, además de cambiar las bolsas, baja la basura.

Esperando el viaje, por Asun

2009-05-01T15:12:00.001+02:00

Esperando el viaje

No sé que hacer más. Ya tengo todo hecho, y me faltan dos días para el viaje. Soy el colmo de los colmos. Pensaba que la maleta me iba costar hacerla un verano, y la he hecho en una hora. Ahora tendré que sacar lo que necesito en estos dos días. No se qué hacer más porque todo no lo puedo preparar hasta ultima hora y no estoy para simulacros.
Hoy día 1 de mayo, día del trabajo, del que lo tenga como dicen en la radio. Le llamé a una amiga para despedirme y me dijo: -mañana iré a la manifestación. Qué olvidado tengo todo ese mundo, con lo cercano que me era antes. Pero quizá me pase como con la iglesia, que cuando dejé de ir a misa me sorprendía que saliera gente de las iglesias y que todavía fuera a misa.
Quizá sea que cada cual vivimos nuestro mundo y nos cueste tener más amplitud de miras. Quizá sea ley de vida y una forma de supervivencia. No lo sé.
Pero deben ser muchos los que no han ido a la manifestación del 1 de mayo por que tráfico está pendiente de la “operación salida” y la “operación retorno” y los hoteles te ofertan “el puente de mayo”. Así que la fiesta del trabajo se reconvierte como todas en una fiesta más de consumo y se deja la jornada de lucha para los sindicalistas que viven de eso. Es su día por excelencia.
Yo tengo mi jornada de lucha particular, mi compás de espera particular y mi puente particular. Como aquel patio de mi casa que también era particular. Así que sin más, espero el momento de salir de viaje, con todo ya preparado

Viajes

2009-05-01T00:57:00.003+02:00

Querida señora hermana:
El espacio dedicado a comentarios se me quedaba un tanto pequeño, por lo que bloggeo muy a mi pesar.
Punto 1: Recuerdo que con lo de la gripe "aviar" (creo que debería decirse avícola) una mujer joven que viajaba en el mismo avión que un infectado decía: "los que vinieron a llevárselo llevaban trajes de aislamiento, al enfermo le pusieron una campana de aislamiento para llevárselo, y a los que compartimos 12 horas de vuelo con él, como mi hija (de unos 6 u 8 años) y yo, nos mandan a cruzar el aereopuerto a buscar nuestro equipaje para irnos a nuestra casa.
La verdad es que era dificil de creer que las cosas se hagan así
Conclusiones: 1º- los humanos hacemos las cosas mal (y tal vez sea eso lo que nos define). Es un hecho evidente en situaciones como ésta.
2º- Al que le toca, le toca, aunque no compre más que un boleto. Como ese chaval que se contagió por hablar con una compañera que estuvo en Méjico.
Sugerencia: como en un viaje tan corto de necesitar, a lo sumo necesitarás 1, ó como muchos 2 mascarillas, mete la caja en la maleta y en el bolso 1 ó 2 que en tu caso ya sé que serán 3 ó 4 y viaja lo más cómodamente posible.
Ah!!! y sobre todo: relájate y goza, que no deja de ser como una gripe normal pero con mejor tratamiento y que de algo hay que morir, así mejor que sea rápido (jajajajaj, un poquito de humor negro?)
De verdad, tened una gran feliz estancia
Ésta que los es
Post Data: Un trabajo convertir 3o4 en 3 ó 4

Preparativos para el viaje, por Asun

2009-04-30T23:25:00.001+02:00

Preparativos para el viaje

Se acabó la espera, ya han anunciado la fecha de la operación y nos hemos puesto en marcha. Llevo dos días de frenética actividad y ahora solo me queda hacer la maleta y el domingo salir de viaje.
Todo este asunto tiene su intríngulis, tanto que en este momento estoy “plof” con la mente en blanco sobre cual es el siguiente paso a dar, mas vale que apunté todo lo que tenía que meter en la maleta, ahora no sería capaz de hacerla.
Hay una cosa que no apunté y he comprado: mascarillas para el aeropuerto. Ha recibido varios nombres: gripe porcina, nueva gripe, gripe AH1N1 y el último que he oído es “gripe A”. Pues sí, al señor que viene de México en el avión, le preguntan sus datos y su teléfono de contacto, pero no le piden que se lave las manos ni se ponga mascarilla y anda suelto por ahí por todo el aeropuerto montándose en otro avión. Esto es lo que a mí me preocupa.
Cuando fui a comprar las mascarillas el farmacéutico me dijo que no me tenía que preocupar que el hacía mes y medio que había venido de México. Luego le contó a mi vecina que le puse cara rara y de espanto. ¡Pues sí! Interpretó correctamente mi cara. Lo imaginé trasmitiéndome el virus. Luego con más serenidad he pensado que si tendría el virus hace tiempo que se le habría declarado a él. Pero bueno, soy asustadiza.
Y digo yo, ya tengo las mascarillas, ahora falta decidir si las uso o no. Claro, las manos se contagian igual, pues tendría que ir lavándome las manos cada dos por tres. El café que me tomo no me lo puedo tomar con mascarilla, me la tendría que quitar para tomar el café. Claro, en el primer vuelo, en el que sale de Noain, no me la pongo, ahí nadie ha venido de México (salvo quizá la azafata o el piloto), pero luego que vergüenza, al llegar a Barajas, saco mi mascarilla y para andar por la T4 ¡hala! Mascarilla al canto, y en el segundo vuelo, el Madrid-Mallorca, también, quizá se monte alguien que venga de México. Que lío. No sé. Ya veré, pero una por una las llevo.
A lo que todavía no he encontrado respuesta es a en qué mano voy a llevar las mascarillas. Una vez facture la maleta me quedo, con el portátil, el bolso a reventar de esas cosas que quiero llevar encima por si acaso, como la cámara de fotos...etc. etc. Todo eso al hombro, la caja de las mascarillas no me cabe en el bolso que ya es grande de por sí. Estoy por hacer una prueba para ver si me cabe en el bolso de mano todo lo que pienso meter en el o tengo que llevar un añadido. He pensado llevar las mascarillas en una bolsa de plástico, pero cuando lleve la maleta ¿con qué mano las cojo? El taxista me ayudará.
La cámara de fotos la puedo llevar cruzada al hombro fuera del bolso, y parecer un corsario moderno de la era digital, que en vez de espadas, lleva tecnología cruzada al pecho. Si lo llevo todo cruzado al hombro, me quedarán las manos para la maleta, lo que no sé si me quedará espacio para mover el brazo.
Esta vez, el asiento del avión me va a parecer amplio, dejare todas las cosas arriba, me encomendaré al cielo, y respiraré paz en el espacio libre de bultos de mi asiento del avión.
Y en la T4 volveré a parecer una mula, con la cámara de fotos, el portátil, el bolso reventón, la bolsa de plástico con las mascarillas sin poner por vergüenza, y el café que me tomaré no se con que mano, pero el drama verdadero será a la hora de ir al wc que no les ponen colgadores y que me importará un pepino si le ha tosido en las manillas uno que haya venido de México.
En realidad, no tengo miedo de contagiarme, lo que no quisiera contagiarle nada a mi hermano recién operado. Esa es la cuestión.

La sombra de la preocupación, por Asun

2009-04-23T00:35:00.000+02:00

La sombra de las preocupaciones

Yo suelo decir que llevo una época de bonanza en mi vida, conozco a quien lleva una época de bonanza más larga que la mía también es verdad, pero estoy contenta con la mía. No obstante, una sombra se ha cernido en mi horizonte. Reconozco que soy una alarmista y que me ahogo en un vaso de agua. Pero una sombra de preocupación ha perturbado mi tranquilo discurrir.
Todo es relativo imagino. En los países que atenaza el hambre, la mayor preocupación será, me atrevo a elucubrar, que llegue el plato de arroz, el mínimo de agua.
En nuestro país anegado en la crisis económica, la mayor sombra en estos momentos es la del paro y todo lo que conlleva.
Comparado con todo esto mi sombra es muchísimo menor, pero me crea incertidumbre, y eso en ningún caso es bueno. Todos vivimos mal la incertidumbre.
A una persona, que como yo, le gusta ir sobre seguro, la menor inquietud, es una hecatombe, así que reconozco que ni siquiera sé medir el alcance real del hecho que provoca mi inquietud, por tanto no sé cuanto debo en realidad preocuparme, pero yo, por como soy, me preocupo mucho.
Decía la canción: tres cosas hay en la vida: salud, dinero y amor.
Yo estoy de acuerdo con el orden que pone en la canción, la salud es lo primero, después el dinero, y el amor si viene es bienvenido.
Digamos que mi preocupación tiene que ver con el dinero pero tiene que ver con la salud. ¡Huy que críptica! No sé definirlo de otra manera. Dicho así podrían ser muchas cosas, a mí misma se me ocurren varias y de distinta importancia para mí misma.
Mientras tenemos salud nos atrevemos con todo lo demás, aunque a veces “lo demás” también se atreve con nosotros y nos puede. Pero vamos, sigo pensando que la salud es lo primero. De eso no tengo duda.
El dinero, un mínimo, que nos de la posibilidad de ser autónomos, autosuficientes. Para vivir. Se puede vivir de muchas maneras. En fin, aquí habría para rato. Pero si el dinero nos falla nos resquebrajamos.
Y el amor... esa no es mi inquietud

Antes del viaje, por Asun

2009-04-21T20:18:00.000+02:00

Antes del viaje

Al escribir el post anterior me he dado cuenta que lógicamente todo era desde mi punto de vista, no desde el punto de vista de mi hermano que es el que va a sufrir la operación.
Mantengo con mi hermano largas y frecuentes conversaciones telefónicas, por ellas, algo puedo adivinar de sus preocupaciones, poquito, porque no es muy dado a prodigarlas y porque tiene más optimismo que yo.
Por ejemplo, cuando hablamos de la operación, damos por supuesto que todo va a salir bien, claro, es lo natural, nadie se mete a operar pensando que va a salir mal. Pero claro, sabe, porque se sabe, que pudiera o no salir, o salir malparado.
Cuando yo le pongo objeciones de las limitaciones que tendrá después –le operan de cadera-, durante una temporada. El siempre tiene algo pensado, pero con optimismo y soluciones.
En cambio, cuando él me habla de adaptar su vivienda a mis gustos, acabo pensando varias cosas: una que vivo en un confort difícil de superar; dos que soy una frívola superficial, ¿o me van a decir ahora que el microondas tiene importancia? Pues creo que el microondas para mí no, pero si estamos revisando aquello que sí nos parece importante para proveerlo.
Y la última cosa que pienso es que me estoy haciendo mayor y rígida. Que ahora dispongo de un entorno seguro y confortable y me agarro a él. Que cuando en la década de mis 20 años, daba lo que fuera por cruzar Europa yendo de camping sin saber donde iba a dormir, y eso cuando no iba por España a dedo haciendo auto-stop.
Me tendré que repetir que al que le operan es a mi hermano y que el que va a estar fastidiado es él y que el que se la juega es él.
Bueno, la aventura es de los dos, aunque él se juegue más.

El viaje, por Asun

2009-04-21T19:42:00.001+02:00

El viaje
Estoy en un compás de espera, no sé qué hacer, no caben muchas cosas para hacer y todo lo que se me ocurre lo hago.
La cuestión es que mi hermano, que vive en otra comunidad, va a sufrir una operación y yo voy a ir “de dama de compañía”, “cuidadora oficial” o qué sé yo qué.
Vamos que cuando me digan: ¡Ya!, Salgo de viaje.
Esto, lo he pregonado a los cuatro vientos, lo he repetido hasta la saciedad, tanto, que estoy harta de oírme a mí misma decirlo.
Todo son hacer y hacer planes. Castillos en el aire diría yo. Porque luego nos daremos de narices con la cruda realidad.
Una, la primera, la enfermedad, que yo creo que los dos estamos acostumbrados a la buena salud, a no tener cosas graves o complicadas y no sabemos lo que es estar en hospitales, ni fuera de él con limitaciones. Hacemos cábalas y más cábalas, para acabar diciendo: lo que diga el médico.
Yo creo que el médico no dirá mucho, porque lo veremos más bien poquito, dará un par de instrucciones y lo demás nos las apañaremos.
Tenemos a nuestro favor que le estamos echando muy buen ánimo y muy buena actitud, y eso es un tanto. Pero claro, las dificultades no han llegado todavía. Quisiera seguir teniendo ese buen ánimo en los momentos de agotamiento. En fin, se hará lo que se pueda.
A mí me dicen: -Sí pues a ti que te gusta tener todo organizado con seis meses, ahora improvisar todo…
Pues en estas me veo sí señor. Para ser sincera diré que un poco el nervio sí que me está rompiendo sí. Porque vamos, no sé si tendré que salir la semana que viene, para un viaje de tres semanas y todavía no tengo billete de avión.

Cada día que pasa se me ocurre un nuevo cabo que atar, así soy yo, en mí la previsión pasa de ser una virtud a ser una condena, pero en este caso también me está viniendo bien, porque estoy arreglando cosas que me van a permitir estar lista en menos tiempo y es lo que me temo, que al final a correr.
Llevamos más de seis meses preparando esta operación y ahora que ya “hemos entrado en capilla” francamente casi es un respiro. Hasta que no digan: ¡Ya! Es el compás de espera, pero está al caer que empiece la cuenta atrás. Porque un día de estos nos dicen: ¡Ya! Y comienza “El viaje”

Largo invierno, por Asun

2009-04-13T11:53:00.001+02:00

Largo invierno

No ha acabado el frío del invierno, aunque técnicamente la primavera ya haya empezado, y yo ya estoy soñando con que sea verano e ir a la playa.
Ya me imagino, cogiendo el autobús, dilucidando entre comer el menú del día o preparar el bocata, y todo eso en un día de sol esplendoroso para el baño.
Esto son las ganas. Los que tenían más ganas no se lo han pensando más y se han ido a la playa de verdad en estas vacaciones de Semana Santa. Pero como a mí me da por hacer el vago, para cuando me quieren entrar las ganas de moverme ya son horas de volver al trabajo.
Además, yo como soy muy comodona, quiero el verano en casa. No quiero coger el tren o el avión atestado de gente, no. Quiero que venga el buen tiempo a mí. Estoy hasta el gorro de este largo invierno que este año empezó en octubre y estamos en abril a aún no se ha acabado.
Por eso las ganas me han traicionado y me han hecho fantasear con un día de playa. Todo el mundo comentaba que el pastor había dicho 2 nevadas. No se qué pastor es ni a quién se lo dice, pero sí que se difunde sí, todo el mundo sabe lo que dice el pastor. Bueno, ya han caído las 2 nevadas que dijo el pastor que faltaban. ¡Ya vale! ¿No? A ver donde está ese pastor y a quién le dice que ahora va a hacer bueno que ya es hora.
Mientras tanto, los que han salido en Semana Santa volverán con su anticipo de verano, o con su salida campestre o cultural, yo mientras tanto, voy a ver si consigo hacer el vago, que con una cosa y otra, no paro de correr y no sé en que se me va el tiempo. Bueno sí lo se, en celebraciones de esas que engordan y duran un minuto en la boca y toda la vida en la cadera. Mmmm que rico me sabe todo, con tanta tentación cualquiera adelgaza. No obstante, vuelvo a mi disciplina alimenticia. Y he comprado la misma talla de bikini que el año pasado. A pesar del largo invierno sigo soñando con el lindo verano que nos va a llegar, que este año, espero sea caluroso.

La noche, por Asun

2009-04-04T03:36:00.002+02:00

La noche
La noche era fresca y tranquila. Al bajarme del autobús he tenido la sensación de estar en una ciudad extranjera, en cualquier ciudad de Europa. Las luces de la noche, la gente paseando por la calle me atraían, me invitaban a salir. Esta noche tenía cita. Era la noche de la cena del trabajo. Ya estaba atrapada por la magia de la noche solo me faltaba acudir al restaurante.
Contrariamente a mi costumbre iba un poco retrasada, mejor, así me tocaba esperar menos para sentarme a cenar. La verdad, mi hora de cenar es las 8,30, la hora de la cita es las 9,30 y nunca se cena antes de las 10. Para mí, esa espera es una tortura, pero hoy he hecho gala de mi espíritu previsor, me he comido un yogurt, he pensado, ya no iré tan desaforada y no me tiraré descontrolada a la comida, que así en público queda feo.
Al poco de llegar, nos hemos sentado, estábamos 14, una mesa estrecha y larga, en un rincón del pequeño restaurante. Es lo que tienen estas mesas, que charlas con los que tienes a tu lado, y añoras a los que tienes mas lejos, pues te diriges unas miradas de complicidad y no da para más.
De todas formas la charla ha sido amena, entretenida,y variopinta; las viandas no se han quedado atrás. Hemos comido como señores quedando a rebosar.
Al final de la cena éramos espíritus y estómagos agradecidos. Los más trasnochadores han seguido por ahí, y a mí francamente me tentaba, pero eso de estar de pie, horas, en un bar con una copa que no me apetece, en un local de ruido que no te oyes, no le encuentro gusto la verdad. Yo soy más de charla junto a un café en una mesa, café, arroz, o lo que se tercie. Eso que hoy, aunque no he ido, me he quedado como con las ganas, y he tenido una buena oferta. Una compi me ha dicho: - vienes y luego te llevo a casa. No sé si se lo le he agradecido suficiente. Era tentador. Pero yo la verdad, es que de pie no aguanto, las copas no me gustan, y no se si me estoy quedando sorda, pero por encima del ruido no oigo nada.
Lo he pasado muy bien en esta cena del trabajo, pero tengo la pena de haber saludado poco a los del otro extremo de la mesa, en eso me he quedado con las ganas. Solo me quedaba el gusto de volver a casa con mi fiel compi que siempre me trae.
La noche seguía fresca y tranquila, pero ya sin gente a la vista, en la retirada a casa.

Partes de familia, por Asun

2009-04-02T22:14:00.001+02:00

Partes de familia

Mi madre dice que está bien y está contenta en la residencia. Somos nueve hermanos y teníamos muy difícil darnos el parte de una visita a otra. Nos llamábamos por teléfono unos a otros, pero claro entre tantos, esto de funcionar dos a dos, siempre era un lio y el cuento de nunca acabar. Ya no sabías qué le habías dicho a quién. Por ejemplo: mi madre le daba a uno unas tijeras para afilar, iba otro al día siguiente y le decía: -no encuentro las tijeras. Y el susodicho se volvía loco buscando las tijeras. Al poco tiempo, ahora nos estamos dando cuenta, le volvía a dar a otro las tijeras para afilar, no es que llevara cuenta de a quién se las daba, era el azar.
Así que, como el cuentito del huevito, una hermana lo pensó, otra lo dijo, yo escribí el primer Emilio y lo hicimos. Hicimos un grupo de correo electrónico. En él nos vamos dando los partes de todas las visitas y noticias referentes a nuestra madre y a la hora de responder le damos a responder a todos y así todos nos enteramos.
Al principio no todos eran duchos en la materia y alguno respondía al remitente en vez de a todos, hubo incluso quien se estrenó en la cuenta de correo electrónico para tal evento. Hay quien no tiene internet y lo lee en sitios públicos.
Pero de momento, aunque no apostábamos mucho por el invento, la idea está funcionando y todos leemos con afán y avidez los partes de las visitas y las respuestas a los partes en los que no falta el buen humor.
Nos viene muy bien tener una idea de conjunto de cómo está nuestra madre, de qué cosas vamos haciendo unos y otros, de si las tijeras las afilamos 10 veces, de que cosas le dejamos y traemos, de cómo aguantamos a nuestra tía-que está allí con ella-, que como decimos en los correos nos coge por banda y no nos suelta y eso que no quiere nada con nosotros.
Durará lo que dure, pues tenemos dudas sobre nuestra propia constancia, pero mientras dure bienvenido sea. De momento los partes de familia funcionan y son divertidos, los acogemos con gusto y nos satisfacen. Bienvenidos sean

Tiempos de incertidumbre, por Asun

2009-03-30T22:01:00.001+02:00

Tiempos de incertidumbre

Oyendo la radio y la televisión, me siento que vivo en tiempos de incertidumbre. Que si intervienen una caja de ahorros y nos debemos de tranquilizar sobre nuestros depósitos. Yo no tengo depósitos, pero cuando oigo que me tranquilice sobre algo, me suelo echar a temblar. Esa es toda la tranquilidad que me da el Gobierno.
Y no sacas el cuello de la crisis para que ¡venga! ¡Hala! Los misiles de Corea del Norte, que si son armas encubiertas o yo que se qué. Y digo yo, aquí sin salir de pobres, nos van a dar un zambombazo que no nos vamos a enterar. Se nos va a acabar la crisis de repente.
También para eso existe una salvaguardia en esta sociedad compleja en la que vivimos, un comité internacional de no proliferación de armamento nuclear, o algo así, -lo vi reunido en la tele-.
Total, cuando entre la radio y la tele vas saltando de una noticia a otra te hace pensar que vivimos tiempos de incertidumbre.
Entonces yo me acuerdo de los hombres que para sobrevivir tenían que cazar mamuts, y pienso que sus tiempos serían de mayor incertidumbre. Que seguramente el mamut no estaría ahí esperando, dejándose ser cazado. Que lo de cazar mamuts tendría riesgos más vitales que la vida de ahora y exigencias mayores. ¡La de cosas que he imaginado! Por ejemplo, siempre pienso, un lisiado no podría ir a cazar mamuts, hoy en día variedad de minusválidos cogen autobuses y aviones, y conducen automóviles.
Vivimos en la sociedad del confort, entonces el que da la noticia tiene que conjugar el sorprender con el no alarmar, pero despertar la indiferencia. Difícil tarea. Yo, ya me he bajado del burro. Era una adicta al canal 24 horas y a las noticias de la radio. Ahora veo uno o dos telediarios y nada más. Lo demás música, y huyo de las noticias desagradables. Decían en la radio: -Riesgos del cáncer de mama, “ser mujer”,...etc. ese entre los que son los riesgos inevitables. Luego están los evitables que con esos francamente poco se puede hacer, tienen poca influencia...etc. y seguía disertando tan tranquilo el hombre.
Nos ha fastidiado, no vamos a ser todos hombres para que el riesgo de cáncer de mama sea menor, y si con los evitables casi no hacemos nada, apaga y vámonos. Cambié a un canal de música, por lo menos no estaría pensando en el cáncer de mama todo el rato, por que me estaba amargando. Igual, por eso tienen tanto éxito los canales de música, por que la gente se evade. Total si te pisa un mamut no te da tiempo a tener cáncer de mama. ¿Se informa de una forma ecuánime? ¿Las estadísticas deforman? ¿Produce la información más incertidumbre? ¿Se informa de forma útil? ¿No es este avasallamiento de la información el que provoca precisamente esa sensación de vivir en tiempos de incertidumbre?

La ducha y los miedos, por Asun

2009-03-28T23:19:00.004+01:00

La ducha y los miedos

Cuando uno piensa en la ducha, piensa en la escena erótico-festiva de la ducha “a dos”. Pues yo cuando me ducho, tengo siempre el mismo miedo, que me rompa la cadera en la ducha, -no un vahído, un desmayo- no, la cadera, y me quede toda larga en la bañera y necesite la atención del 112. Cada cual tenemos nuestros miedos. Yo como soy una exagerada tengo muchos miedos, y uno de ellos, es ese.
Para ese miedo he tomado mis precauciones. Siempre que me acuerdo, -pues no siempre me acuerdo-, cojo el teléfono y lo pongo al alcance de la mano en posición de caída en la bañera. Hay quien lo deja en el baño en posición de que no se moje el teléfono, en un alto. Claro, yo también tengo cuidado de que no se moje, pero le digo al otro: -si te pasa algo, no lo puedes coger. Y dice: -no lo había pensado, lo tendré en cuenta. Pero como no es su miedo, nunca se acuerda, se lo he repetido ya un par de veces y nunca se acuerda. Eso que los miedos también son contagiosos.
A veces estando en la ducha, me parece sentir el olor a alguien fumando detrás de la cortina, entonces me acuerdo de Hitchcock y su escena en la ducha. Creo que toda clase de terrores nos puedes sobrevenir en la ducha. Porque estamos muy indefensos y desprotegidos. Estamos como vinimos al mundo, y tan felices que hasta cantamos. ¿O eso de cantar en la ducha es un mito? Yo la verdad no canto. Y menos con el ahorro del agua.
Pero sí, yo pregunto: -¿tú atrancas la puerta al ducharte?
Y una me decía: -yo sí, que no se cuele nadie, bien atrancada.
-Pero si te pasa algo no te pueden ayudar
-Ya se las ingeniaran
Pues yo no, que los del 112 tengan el paso libre cuando me vengan a socorrer de mi cadera rota en la bañera.
Mi cortina es blanca, como la de Hitchcock, así que me acuerdo de él más de una vez, pero curiosamente no con terror, sino para ser consciente de la fragilidad que tengo en mi ducha. Y digo, carajo, con la de fantasías eróticas que se hacen en las duchas, me podía dar por ahí. Creo que las duchas de las fantasías eróticas o no tienen cortina, o tienen la cortina descorrida. El quid del terror de Hitchcock está en la cortina, no en la ducha. Antes no me acordaba, porque tenía mampara, pero prefiero la comodidad de la cortina con recuerdos, que lo harta que acabé de la mampara. Por eso era, por la mampara, que no aparecía Hitchcock en mis duchas, pero ahora con mi cortina blanca sí.
Vamos que entre la cadera y el mago del suspense tengo las duchas la mar de entretenidas, el resto de detalles no los cuento por que de esas intimidades no se habla y parece que esta feo, no es por que me importe, pero cada vez que lo he hecho la gente ha puesto cara de circunstancias, así que mejor lo dejo para otra ocasión.

"El afilador", por Asun

2009-03-27T23:38:00.000+01:00

El afilador

Los que tenemos cierta edad, recordamos y reconocemos el silbido característico del afilador. Esa melodía que suena en las calles y que nos anuncia la presencia del hombre que con su piedra, unida al motor de la motocicleta nos afilaba cuchillos y tijeras en la niñez. ¡Qué recuerdos! ¡Qué entrañable!
En aras de esos recuerdos, hace algún tiempo, un par de años o más, cometí una no se si estupidez o inexperiencia.
Oí la melodía del afilador en mi calle, pasaba bajo mi ventana. Era un emigrante que había buscado la forma de ganarse la vida. Estaba estrenando la motocicleta. Tenía la moto los guardabarros relucientes, sin polvo ni nada, brillantes, recién salidos de la tienda. Era la mañana de un domingo. Y lo saludé. Hablé con él y a la vista del oficio le di mis cuchillos para afilar. Lo hizo en un periquete. Yo emocionada, sin tener que coger el autobús para ir a afilar los cuchillos. Le empecé hacer propaganda por las vecinas, le decía donde vivía mi hermana para que fuera, rebuscaba cosas para afilar y encontré..., encontré unas tijeras, buenas, caras, quebranta huesos del asado... y se las di.
Y las afiló por donde no hay que afilar las tijeras, por el medio, no del canto, sino de la hoja, y estropeó para siempre jamás mis “supertijeras”. Cerraban con holgura, ya no cortaban. Claro, yo no me di cuenta inmediatamente, yo seguía emocionada con el afilador y la moto. Hasta que empecé a comprobar que la tijera no cortaba y a cada uno que la llevaba me decía, esta tijera la han afilado mal, la han afilado como no se afilan las tijeras.
Desde entonces, voy a afilar los cuchillos y tijeras a un afilador profesional, bueno, a un señor con experiencia que afila bien y sabe lo que hace.
Pero lo crucial es que me han cambiado los recuerdos, cuando oigo la canción del afilador, ya no me acuerdo de mi niñez, me acuerdo de mis tijeras y del emigrante y de mi ventana por la que le di las tijeras para afilar.
Estos días oigo bastantes veces la canción del afilador por la calle, y me pregunto quién será. Me pregunto qué habrá sido de aquel chico, si habrá aprendido el oficio, si ese afilador que oigo será él.
Eso es la experiencia: un cambio en los recuerdos.

Lo último de lo último, por Asun

2009-03-27T22:08:00.000+01:00

Lo último de lo último

Hoy he paseado por el Ensanche y he visto el último grito en animación callejera: un acordeonista con amplificador, y sí que amplificaba sí, se le oía a distancia. He pensado en los pobres vecinos del portal que llevarían todo el día oyéndole y los decibelios del amplificador. Creo que eso ilustra todo lo que me ha gustado la versión amplificada del acordeonista.
Hace 30 años, yo fui a vivir al Ensanche –ya no vivo allí-, en la esquina de mi casa, había un banco de madera y un acordeonista, y dije: -¡que alegría! ¡un acordeonista! ¡Qué animación! Vivía en el 5ª piso y desde casa oía a todas horas al acordeonista. En una palabra. Acabé hasta el gorro. De la canción de los pajaritos y de las demás. Todo el día, no se acababa. Pero en cuestión de decibelios era tolerable. Pelma, pero tolerable.
Pero lo de hoy me ha dejado aturdida, es como si viviéramos la sociedad del grado superlativo. Los docudramas por que los informativos no conmueven, las exposiciones superlativas, todo al por mayor, y ya lo último de lo último, el acordeonista callejero con amplificador atronando el paseo.
No lo deleita no, lo acuchilla con sones lacerantes, a distancia lo oyes, pero no te atreves a pasar a su lado por el sonido tan fuerte, ¿o con la nueva sociedad del ruido nos hemos hecho todos sordos?
¿Es que el acordeonista en su alevosía pretende que se le oiga por encima de los atronadores auriculares del mp3 o del móvil?
¿Peca de iluso, de inteligente, o de actual el acordeonista?
¿Ahora va a resultar que la desfasada soy yo?
Pues me niego. Sufro con resignación y en silencio al optimista acordeonista. Bastante hago, no quiero encima soportar el amplificador.
¿Es que las mayorías silenciosas por calladas vamos a ser ignoradas?

Sorpresa, por Asun

2009-03-27T21:28:00.000+01:00

Sorpresa

He mirado el Diccionario de la Real Academia Española, DRAE, como suelo hacer habitualmente para salir de dudas o ilustrar mis pensamientos y me he llevado una sorpresa.
He buscado la palabra “autocompasión” y he descubierto que no está en el diccionario, según la academia no te puedes auto compadecer. Y según el Word por lo que veo lo tienes que hacer con palabras separadas, ahora lo comprendo. Te puedes “auto compadecer” por separado el auto. Así no hay quién se compadezca de sí mismo con tanta reflexión.
He buscado en google lo de “autocompasión” y ahí sí que venía junto, porque en google viene todo. Pero la verdad, solo con los titulares tanta lástima me ha empachado, ya no quería sentir lástima de mí misma. Ni escribir nada sensiblero. Además casi me reconcilio ahora que al escribir descubro que aún en español puedo sentir pena de mí misma, ya no tengo ganas.
Como llevo una tarde muy ilustre, otra palabra que he buscado es la de “herida” y viene: ofensa, agravio, aquello que aflige y atormenta el animo.
Qué es antes ¿el huevo o la gallina? Qué es antes ¿la herida o la auto compasión? Y no es broma, una vez ya en los derroteros de la auto compasión todo hiere. Y una vez herida todo es auto compasión y la preocupación de que te hieran más. Para la compasión se supone que hay unos males ajenos de los que sientes lástima, pero para la auto compasión, te regodeas en un sentimiento de conmiseración sin que quizá haya motivo para el mismo. O ¿Sí? Después que sufres que te digan que no tienes motivo, solo faltaba. ¿Cómo evitar ese dañino regodeo? Ese es el quid. No lo sé. Ommmm Deja que te inunde la paz.
Auto compasión, no gracias. Pero eso sí, en español por separado.

Ración de halagos, por Asun

2009-03-19T14:23:00.001+01:00

Ración de halagos

A todos nos gusta que nos den nuestra ración de halagos, nos sabe como si lamieran nuestras heridas de lucha en la vida.
Lo que pasa es que los halagos como todo lo que se da, se hace de forma generosa, cuando menos se espera y sin que se pida, de repente, ahí va, te encuentras con alguien te halaga generosamente, y dices ¡huy! Y te esponjas.
Claro que el halago ha de ser además sincero, porque si no, se nota y no gusta, provoca rechazo y desconfianza.
El halago ha de ser generoso, el que lo da, lo da generosamente, porque si lo provocas y lo buscas, al que se lo demandas te dice que el también quiere halagos, así que nada, a esperar con mucha paciencia que cuando menos lo esperas todo llega.
Además dice el refrán que siempre hay un roto para un descosido, seguro que hay a quien le va bien lo que tú haces.
Y no creo que nos guste solo a las personas inseguras, yo creo que nos gusta a todas las personas, alimenta nuestro ego, nos afianza. Nos da fe en nosotros mismos, nos reafirma en que los que hacemos lo hacemos bien.
Que lo que hacemos tiene una aceptación social. ¿Quién es el guapo que cree en sí mismo a pesar del rechazo social? Hace falta mucha fe en uno mismo para eso.
Pero no hay mayor frustración que hacer las cosas buscando halagos, porque entonces nunca llegan, o se hacen de rogar. Hay que hacer las cosas por lo que se hacen y olvidándose de los halagos, pero cuando estos llegan siempre son bienvenidos.

El día del padre, por Asun

2009-03-19T12:57:00.001+01:00

El día del padre

Ha llegado, tan anunciado como el cupón de la ONCE, ha llegado el día del padre. Para nosotros, las solteras y solteros que vivimos al margen del los días del padre y de la madre, pasa sin pena ni gloria y sin comprar el cupón.
Pero eso sí, en las comunidades que hemos tenido la suerte que haya sido fiesta, sabe rico. Sabe muy rico. Es un anticipo de la Semana Santa. Y eso que no tengo puente.
En las familias se preparan celebraciones y regalitos para el padre, y los que no somos o no tenemos padre se nos olvida que día es, solo sabemos que es fiesta y lo acogemos con agrado.
La tahona estaba también de día de fiesta y tenía buñuelos. Yo en mi ignorancia no sabía ni qué eran los buñuelos, pero sí que eran atractivos. No sé que tienen las tahonas que cada vez tienen el mostrador más tentador, así no se puede mantener una dieta. Que si el chanchigorri, buenísimo, que si los buñuelos, que si el pan de pasas, que si las tortitas de maíz, no se puede.
Hoy le he preguntado: -¿qué es eso?
-Buñuelos- me dice –De nata y de crema, ¿no conocías?
-No, Ponme uno de cada para probar
Estaban deliciosos, ya estaba pensando en volver y comprar más para mis hermanos pero no, porque me los hubiera comido yo. ¡Qué terrible es la tentación! Porque hay quien se los come a pedacitos chiquititos pero yo me los he comido de un bocado y así me han durado nada, pero el bocado grande, llena la boca, mmmm.
A mi modo, yo también he tenido mi celebración del día del padre, moderado, sobrio, pero ojo, el día no ha hecho más que empezar, aún puedo seguir celebrando.

"Nada de lo humano me es ajeno", por Asun

2009-03-14T00:12:00.001+01:00

“Hombre soy, nada de lo humano me es ajeno”

Según el Wikipedia, -Espasa de los internautas-,” Homo sum, humani nihil a me alienum puto: frase en latín que significa "Hombre soy; nada humano me es ajeno."
Esta frase fue escrita por Publio Terencio Africano en su comedia Heauton Timoroumenos (El enemigo de sí mismo), del año 165 a.C., donde es pronunciada por el personaje Cremes para justificar su intromisión.
Sin embargo, la cita ha quedado para la posteridad como una justificación de lo que ha de ser el comportamiento humano..”
De eso quiero hablar yo de la distancia entre la indiferencia social y la intromisión en el comportamiento humano.
El otro día me contaba una amiga como riñó a un niño que repetidamente estaba mangando azúcar en una tahona para jugar. A lo cual, la madre, muy digna, le dijo: -Tú no eres quien para reñir a mi hijo.
He aquí el quid de la cuestión
Quién es quién para reñir a un niño, y para llamar la atención sobre el mal comportamiento de otra persona.
Pues si “nada de lo humano me es ajeno”, yo mismo, o lo que es decir, cualquiera, es quién para reñir a un niño o llamar la atención sobre el mal comportamiento de otra persona. Con respeto y educación eso sí. Pero se supone que como sociedad compartimos unos valores sobre qué está bien y qué está mal. Y sobre esa base podemos y debemos inmiscuirnos en el comportamiento de los demás.
Todos recordamos, cuando éramos pequeños, cualquier mayor nos llamaba la atención, y eso no nos gustaba, pero nos achantabamos. Ahora, ningún mayor se atreve a llamar la atención por que le achantan a él. Lo desautorizan.
Y eso en el supuesto caso que quieran intervenir, porque peor es el caso de la indiferencia social. Que a nuestro alrededor ocurran cosas y que nadie se inmute. Eso creo yo, es lo peor que nos puede pasar como sociedad y como humanidad. Eso es perder un gran valor humano y un gran rasgo de humanidad.
Por eso, la frase de Publio Terencio sigue siendo vigente XXIII siglos después. Nada de lo humano nos debería ser ajeno y que nunca deje de serlo.

Querida señora hermana

2009-03-13T21:10:00.002+01:00

He leído el escrito del espejo y he empezado a escribir un comentario y, como empezaba a extenderme en exceso, me he decidido a bloguearte.
La mamá siempre nos ha puesto a otras personas como ejemplo: "mira lo que hace fulanito", "mira como es menganito". Yo, como buena hija aprendí su recurso y lo utilicé con ella.
20 años llevo diciéndole mira a Carmen Sevilla, mira a Marujita Díaz (de hecho la última pieza de mi 1ª colección es un retrato suyo con muchas lecturas y significados -hablo del baúl.)
Ella siempre se defendía: ¿qué quieres que me ponga minifalda a estas alturas?
Y yo: no. No digo eso. No te vas a poner minifalda, pelucón o pestañas postizas si nunca lo has hecho. Pero sí puedes mirar las ganas de vivir que tienen, la fuerza de voluntad para levantarse por las mañanas y plantarse el pelucón, pintarse el morro y coger un tren o un avion. Y seguro que de artrosis, tensión, o cualquier otro tipo de goteras propio de la edad, iran tan bien servidas como cualquiera.
Yo siempre estoy peleando entre los dos caminos:
A) tirar la toalla y dejar que pasen los días, lamentandome de que cada día estoy vás vieja y valgo menos
B) aceptar la servidumbre de la edad con sus goteras (a fin de cuentas la alternativa es criar malvas y eso creo que es peor) sin permitirle un protagonismo total y seguir viva porque creo que la vida nace del espíritu y si lo mantienes joven no subirás el Everest (que a los 20 tampoco) pero seguirás teniendo una vida satisfactoria hasta que dure.
Yo de momento sigo creando (ya lo has visto) y sólo me faltan 4 esculturas para terminar otra historia más interactiva que la anterior, muy original y rompedora, y me niego a sentirme vieja y que no valgo para nada. Para picar ìedra me canso ahora, pero hay compresores que hacen la fuerza por mí. Siempre hay caminos.
Hablando de este tema al final siempre me lío y no se por donde salir o como terminar, pero sí se que el truco del almendruco está en la actitud que cada uno tenga frente a la vida.
Con todo mi cariño
ésta que lo es

Juicios de valor, por Asun

2009-03-06T22:23:00.001+01:00

Juicios de valor

Hay ocasiones, en las relaciones interpersonales de las personas que nos rodean, que hacemos juicios de valor sobre sus actos. ¿Qué diferencia hay entre emitir una opinión o erigirnos en juez del acto de otra persona?. No se donde pondría la raya, pero así a simple vista yo diría que va un abismo ¿o es lo mismo?. No sé. Solo sé que a veces hacemos polvo a las personas que nos rodean porque sojuzgamos sus acciones. Cometemos varios errores. Primero nuestra perspectiva como observadores: normalmente nuestro punto de vista ya está sesgado, o bien por nuestros juicios previos, o bien por nuestras afinidades o por nuestras preferencias...etc. Con toda esa falta de ecuanimidad, emitimos un juicio, acorde con nuestros valores, principios y tendencias, no con los de la otra persona, y claro, así nadie acierta. Y ¡Zas! Sin que nos lo haya pedido le damos nuestra sentencia que a nuestro entender es una opinión objetiva. ¡Qué ilusos! ¿Y a nosotros quien nos había pedido vela en ese entierro?
Así en la historia diaria de las relaciones interpersonales se escriben una letanía de errores soberanos, y como no nos damos cuenta nos quedamos tan frescos, solo a veces nos sorprendemos porque la otra persona nos ha contestado un poco arisca. Pobrecica, la hemos asfixiado con nuestro juicio de valor, con nuetra sentencia en velada forma de interesarnos por su vida, y la hemos atropellado. Cuando nos interesamos por otra persona ¿ es de verdad? ¿es un interés desinteresado? ¿o lleva truco?.
No estoy en contra de que el interés sea interesado, pero en ese caso hemos de ser honestos y reconocerlo así.
Estas dos cosas, el interés forzado y los juicios de valor, han sido dos cosas que siempre he rechazado, personalmente no forman parte de mi esquema de valores. Las rechazo. ¡Ojo! Nótese la diferencia, no digo interés interesado, sino interés forzado que es diferente. El interés forzado es el interés obligado no reconocido por la persona obligada. Chungo.
Los juicios de valor, dejan a la persona sojuzgada sin opciones, ya está condenada antes de haberle dictado sentencia. Los sabios que la emiten se la pueden guardar. ¿No haríamos mejor en preguntarnos para adentro?

Los pacientes del Doctor House, por Asun

2009-02-24T21:09:00.001+01:00

Los pacientes de House

Me gusta la serie televisiva House, soy una fiel seguidora. Pero ahí desde luego los protagonistas no son los pacientes. Les hacen montones de pruebas que aguantan sin rechistar. Están siempre al borde de la muerte para ser luego rescatados, sin que muestren apenas emoción.
Al ver la serie, no me queda claro con quien te puedes identificar, es una serie de reto mental, pero no de emociones. No obstante, no deja de llamarme la atención, “lo buenos” y “sufridos” que son los pacientes a quienes hacen punciones lumbares y colonoscopias sin sedación con apenas un leve quejido. No tienen ningún miedo ante las pruebas. Se ponen en manos de los médicos y cómo a ellos solo les preocupa “cuál de todas las posibles” es la enfermedad que les aqueja. Ni una sombra de miedo o preocupación ante las numerosas pruebas que les somenten. En ese sentido, no son pacientes humanos. Son cobayas. O robots. ¡Vete tú a saber!
¿Conoces algún ser humano que permanezca indiferente ante la más mínima prueba hospitalaria que le vayan hacer? Yo a ninguno.
Son como los antiguos sufridores del Un, dos tres, que están ahí porque son la excusa y para que el público les vea pero que su papel el simplemente “dar juego”.
No importa. Hoy es martes, y estoy esperando la hora para ver House, lo disfruto igual, y los rifi rafes del doctor con los demás también los disfruto, me parecen ingeniosos. En fín, al estilo de la serie no le iba el melodrama de los sentimientos de los pacientes y temblequera pre-prueba o post. En fin, algo había que sacrificar. Eso es como las licencias literarias. Seguro que en el cine tiene algún nombre. El paciente es la excusa ignorada. El mal necesario. Tiene que haber paciente para que ocurra algo, pero no pinta nada. Por eso su papel es opaco y no sufre en las pruebas.
Si el paciente de House se pusiera a gemir y protestar ante cada prueba, automáticamente veríamos a los médicos de otra manera y la serie no podría ser como es.
Así que, aunque en la realidad nos duelan mucho las pruebas médicas, en la serie de House seguirán sin doler.

Miguel de Molina y la democracia, por Asun

2009-02-22T01:38:00.004+01:00

Miguel de Molina y los valores democráticos

Hoy he estado en el teatro Gayarre, viendo una escenificación de la vida y obra de Miguel de Molina.Cantor de copla, homosexual de condición, perseguido en el franquismo y obligado a exiliarse. En una palabra, la obra me ha conquistado el corazón. Quisiera que hicieran cd de las canciones para comprarlo. Nada del top manta ni del emule. Yo lo compraría. Hay que ver que bien cantaba el chico que hacía de Miguel de Molina de joven, que voz, ¡que arte Dios mío! Y la chica también. La obra entera me ha parecido una maravilla. Me he sentido transportada. Y me ha hecho recordar con una punzada de dolor las tropelías del franquismo. Me ha hecho sentir la distancia entre el momento actual y todo el dolor y atropello que fue la instauración del franquismo. Donde estaba en juego la vida misma.
Yo la verdad, me había olvidado mayormente. Dicen que un pueblo que olvida tiende a repetir su propia historia y errores. Pero no me había olvidado de esa manera. Sé lo que no quiero. Soy fiel defensora de la libertad de expresión, amén de otros logros democráticos.
Pero no se por qué, todo esto, la obra, la distancia entre el momento de Miguel de Molina y el momento actual, hace resonar en mí los ecos de “los escándalos” de las corrupciones y despilfarros del erario público. ¿O tan acostumbrados estamos que ya no nos escandaliza?. Los políticos se defienden con el “y tú más”. Pero, ¿Dónde se ha visto? ¡Por favor! Que la excusa de un político para salir al paso en las declaraciones a la prensa del despilfarro de un correligionario de su partido, sea decir que otro personaje de la oposición tiene una mayor deuda pública...etc. – esto no me lo invento, esto lo he visto yo con mis propios ojos en televisión-. Y lo que es peor, parece ya una costumbre.
Ante la denuncia de una corrupción o un despilfarro del erario público se debería entonar el “mea culpa” y a continuación hacer “propósito de la enmienda” y seguir así con una serie de acciones que no dejaran la más mínima duda, que semejante conducta había sido en el mejor de los casos, un error producto de la ofuscación, y en el peor, un delito motivo de cárcel.
Por eso, en un momento de griterío político, donde todo son cortinas de humo, tapando las tropelías de las corruptelas y despilfarros por demás, vergonzosos y vergonzantes, la persecución que muestra la obra de Miguel de Molina, me sorprendió por su sencillez, es un atisbo de denuncia. Es una pincelada impresionista. Pero la ves. Y piensas: entonces se vivía peor. Pues seguramente sí, no lo sé, era otra época, son muchas variables. Pensar eso es otra forma del “y tú más”. Ahora tenemos nuestra época, con nuestra particular falta de libertades, nuestra perversión del derecho...etc. etc.etc.
No obstante me pregunto, ¿En qué momento despilfarrar el erario público y realizar actos de corrupción sean tal lacra social y moral que el político que lo haga no levante cabeza? . No pueda moral ni políticamente presentarse a unas elecciones. Además de rendir cuentas, que no se estila y pagar por los daños.Que no pueda salir indemne.
Que a cualquier político se le caiga la cara de vergüenza y se le traben las palabras en el momento de decir “pues el fulanico más”, sin olvidar que está admitiendo la acusación de que es objeto, pero librandose de la responsabilidad.
Me parece un quiebro francamente peligroso, sobre todo porque hay un “cambio de valores” implica una aceptación de la corrupción y del despilfarro del erario público. Si eso deja de escandalizarnos, ya, poco podemos hacer. ¿Qué será lo siguiente? ¿Qué dejará de importarnos? Y lo más grave, ¿En qué podremos confíar?

Hasta siempre Eluana, por Asun

2009-02-21T21:00:00.000+01:00

Antes te morías porque se te acababa la vida

Eso es lo que dice un amigo mío, se refiere a que ahora descubren muchas enfermedades y cada vez buscan algo mas raro de lo que morirte, mientras que antes, -¡qué tiempos aquellos!- te morías por que se te acababa la vida.
Yo creo que hoy igualmente te mueres por que se te acaba la vida aunque en los tiempos que corren, a veces, por lo visto, es difícil delimitar si la vida se acaba o no.
Tomemos el caso de Eluana Englaro y otros similares que puedan ocurrir. Al parecer, en este caso, la sentencia que permitia dejar de hidratarla y alimentarla, lo hacía en reconomiento de la voluntad de la joven. Y esa es la voluntad que ahora Berlusconi prentende anular, la ley en trámite, NIEGA A CUALQUIER PERSONA LA POSIBILIDAD DE RENUNCIAR A SU HIDRATACIÓN O A SU ALIMENTACIÓN.
Es decir, niega la posibilidad de un Testamento Vital.
Yo para mí lo tengo dicho, no quiero nada de eso, dicen que hay gente que ha despertado del coma a los 25 años, pues yo no quiero ser una de esas, no quiero 25 años de agonía postrada. Se dice así de sencillo, como si fuera un suspiro 25 años de coma.
Alguien se pone a pensar, 5 simples años de coma, yo diría uno solo, pero vamos a pensar en 5, la agonía que puede ser, no digo ya para la familia, sino para el enfermo. El olvidado aquí. Claro, porque como está en coma parece que no sufre, dicen que no siente. Un cuerpo postrado en una cama, no me atrevo a pensar el deterioro en todos los órdenes de la vida y las funciones vitales y los cuidados necesarios que nunca seran suficientes que precisará un enfermo en coma. Por ejemplo: la llagas, escaras que le dicen, de estar todo el día en la cama, hay que darles la vuelta y moverlos varias veces al día. Pero nadie los libra de tener el cuerpo cosido a escaras de eso estoy segura. ¿Eso no duele? ¿Quién nos lo dice? ¿Los que han vuelto del coma? ¿Por qué el cerebro no siente? Y el cuerpo que se va pudriendo ¿qué?. No solo las escaras, otro caso que se me ocurre son los dientes, habrá que lavarlos, pero seguro que se deterioran, y... ¿qué pasa con eso? Y así uno a uno con todos los órganos del cuerpo. A un enfermo en coma ¿Se le ha acabado la vida?. Por el momento tiene una agonía que creo que las facciones que discuten a favor y en contra no se si se ponen en su pellejo, pero sobre todo, lo que no hay que olvidar es la voluntad del enfermo en vida. Esa es mi opinión.
Para mí, 5 años ya me parecen mucho, después ya que me retiren la hidratación, la alimentación, me seden y si para entonces existen ayudas que me pongan la inyección. Y si se da ese caso, “moriré por que se me habrá acabado la vida”

¡Pobre Obama!, por Asun

2009-02-19T22:19:00.002+01:00

Pobre Obama

Parece que han dejado sobre los hombros de Obama la responsabilidad de arreglar el mundo. Un mundo que se está estropeando entre todos, pues ahora lo tiene que arreglar Obama.
Cualquier gesto que hace es magnificado y ultracomentado. Parece que hasta Zapatero se ha relajado esperando que Estados Unidos salga de la crisis y por ende salga España. Y claro, la solución la dará Obama. Hoy ha ido a Canadá, y era el comentario de todos los telediarios. Que si había rectificado, que si había dicho, que si luego había añadido. ¡Pobre Obama! ¿Tan falto de ideas anda todo el mundo? ¿Tan perdidos estamos?. Aparte de las hipotecas subprime que tan bien nos explica Leopoldo Abadia como origen de la crisis, ¿Es posible un mundo de consumismo sin freno como el que vivimos?. ¿Es posible que no se agote?. ¡Ojo! No es una crítica, es una duda razonable. Quiero decir, tiene que llegar un momento que dejes de comprar por que ya tienes de todo y más. ¿Habrá que cambiar de modelo económico? De eso se hablaba al principio de la crisis, pero ya no se vuelve hablar. A mí con lo que llevamos de crisis, me imagino que como a todo el mundo es que todo lo que se hace y se dice, me deja sin saber que pensar. Y lo bueno es que ahora todos vemos las noticias de la bolsa aunque no tengamos dinero en ella.
No sé, mi impresión es que las hipotecas subprime han hecho explotar la crisis económica y han reventado el negocio de los bancos, - que no obstante a pesar de estar a punto de quebrar siguen obteniendo beneficios y sus directivos cobrando sueldos millonarios-. Pero creo que en el análisis de la crisis hay algún elemento que interviene en la misma que no se está teniendo en cuenta. No se si después de esto podemos seguir con el mismo modelo económico. Por otra parte hablar de un desarrollo sostenible suena a apretarse el cinturón y eso no gusta, -a mi tampoco- con el bienestar que tenemos ahora que derrochamos los recursos.
Me viene a la cabeza el programa que vi sobre “De la cuna a la cuna” –así se titula el libro: “De la cuna a la cuna, rediseñando la forma en la que hacemos las cosas”- una nueva revolución ecológica, según la cual, incluso los edificios llegarían a producir más energía que la que consumen. Lo poco que he leido sobre esto, me hace pensar que una nueva forma de vida es posible y confortable, sin renunciar a adelantos ni a comodidades. Con solo dosis de ingenio y voluntad.
Eso es lo que de momento está poniendo Obama, ingenio y voluntad. ¿Qué ponemos los demás?, Los Zapateros, Los Rajoys, Del resto ni los menciono. Pero los de a pie también estamos en el cesto.

El espejo en que te miras, por Asun

2009-02-17T15:34:00.000+01:00

El espejo en que te miras

A veces me pregunto cual sera la influencia del espejo en que te miras en la edad adulta. He pasado 12 años mirándome en el espejo de mi madre, viendo sus limitaciones crecientes y haciendo cálculos de cuando me llegarían a mí. Con terror. Cuando mi madre se fue a la residencia, pensé que ese modelo desaparecería. Y descansaría. En parte sí, así ha sido, en parte no, que ya me veo achaques de los suyos, pero eso es harina de otro costal. Otros modelos han ocupado su lugar. Por ejemplo ahora me miro en el espejo de Mingote, que a los 90 años sigue publicando su tira diaria de dibujos en el periódico ABC.
Por eso me pregunto: ¿Mirarme en el espejo de Mingote y otros hace que tenga opciones de ser una persona activa y capaz a los 90 años?. Claro, ahora mismito me respondo: y ¿Quién me dice a mí que voy andar por aquí a los 90 años? ¡Qué presuntuosa! Eso queremos todos, además en buenas condicciones.
Siempre me han llamado la atención las personas que siguen en la vida activa a edad avanzada. Por ejemplo: Carmen Sevilla, no es que se olvide las ovejitas, eso es lo de menos. Para mí lo fundamental es que tenga el humor de a sus 75 años –ahora tendrá más-, marcarse un baile a la 1 de la madrugada cuando yo ceno a las 8,30 de la noche. Y no solo eso, sino de andar tren para arriba y tren para abajo Madrid-Sevilla con maletas en estaciones abarrotadas de gente...etc.
Me imagino que tendrán secretarios y pequeños trucos, pero no deja de tener su dificultad.
Para mí, la dificultad no es como haces lo grande, si no como haces lo pequeño. No como haces el programa de televisión, o la tira de dibujos, que también entraña lo suyo y por eso te contratan o mantienes tu valía si no como resuelves los pequeños detalles para llevar eso a cabo.
Cuando oí lo de Mingote lo primero que pensé ¿y como llevará el dibujo al periódico? ¿en taxi?, se lo comenté a mi hermana y me dijo: por mensajero o por internet. Por internet no, te lo copian, Sigo sin saberlo y eso que me leí el articulo donde Mingote contaba su vida, evolución y actualidad; y decía que los familiares le ayudaban con el ordenador...etc. etc. Pero claro, las minucias que yo me cuestiono no salen ahí, no son jugosidades. Es como si te destripan el relato.
Por eso ahora, que cada vez más, me veo limitaciones de las que empezó mi madre, tengo más presentes a los modelos activos en edad avanzada y no sé si se contagiará, pero estimula más, da más vigor y más esperanza vital. Así que quiero ser como Mingote, no solo llegar a los 90 años sino además con tira de dibujos diaria.

Recogimiento y "follamigo", por Asun

2009-02-16T21:59:00.004+01:00

Recogimiento y “follamigo”

Parece un contrasentido y es que lo es, es mi estado de ánimo en este momento. Estoy en época de recogimiento y replegarme para adentro. Pero quiero cantar una loa, a la palabra inventada por no se quién, de “follamigo”. Dirán: ¡Que burda!. Bueno pues a mi me encanta. Había otras mas eufemísticas “amigo con derecho a roce”, y otras por el estilo. Yo creo que esa de “follamigo” es lo suficientemente explícita para no necesitar explicación. No se sabe cuanto de amigo es, pero si que cumple con la primera parte del término.
Lo que pasa con esa expresión es que tiene un, no sé origen, pero sí cadencia barriobajera que es la que puede molestar a algunos y que a mi me gusta. No sé si despierta mi vena irreverente o hereje, pero me remueve las entretelas. Me encanta por su valor expresivo y porque eso es lo que tenía mi amiga: un “follamigo”. Después de 5 años de “relación” consideró finiquitada la fase “follamigo” ahora ya no sabe si queda nada o algo. “Muerte dulce” la relación murió de muerte natural. Le felicitó el cumpleaños por un mensaje de móvil dos días después del evento, porque el día señalado se le olvidó. Así estaban las cosas. En cambio tiene un runrún de que de alguna manera está ahí. Bueno, más bien se ha ido, o ha sabido irse, ha sabido desaparecer. En fin, se puede decir: ¡A por otro! . Me cuenta: “Le tengo el ojo echado a un operario que no me disgusta. Pero bueno, me dice, no tengo el cuerpo ya para eso. Viví una buena época con mi “follamigo”. Me dio aliciente, equilibrio y emoción. Y francamente, ahora me encuentro muy bien, con ganas de aventuras y experiencias en otras direcciones”.
En esas estamos, yo en el recogimiento, y mi amiga en sus aventuras, eso es la diversidad humana.

Desintoxicación, por Asun

2009-02-09T17:00:00.002+01:00

Desintoxicación

Me imagino que habrá un proceso común en el deshabituamiento de las adicciones o enfermedades de tipo adictivo: drogas, tabaco, alcohol, comida compulsiva...etc.
El recuerdo del mono que pasé cuando dejé de fumar es muy vago. Más es el previo y las primeras sorpresas. Primero la sensación de vértigo previa que sentía al pensar que me planteaba vivir sin tabaco. Me moría nada más pensarlo. En cada intentona aprendía una cosa nueva. Por ejemplo el pensamiento de “nunca más fumaré” me revolvía las tripas, me hacía desear un cigarrillo inmediatamente, por eso sabía que era algo en lo que no tenía que pensar y la última vez que dejé lo hice con el pensamiento de “este cigarrillo no lo fumo, después ya veré” y así llevo 5 años y medio aunque ya no lo pienso. Pero eres fumador toda la vida, nunca estás libre.
De todas formas yo lo que quería destacar es esa sensación de vértigo inicial, de pensar que vas a abandonar el cigarro en mi caso, me imagino que en cada caso será su adicción particular, pero que la sensación de vértigo tiene que ser la misma. La cabeza se te vuelve del revés.
A mi me sorprendía que el mundo siguiera funcionando, que yo siguiese viva, que el mundo no se hubiese parado, que yo no me hubiese muerto y todo eso sin fumar, luego llega cuando el cerebro te engaña y te dice que por uno no importa, que total y esas cosas, y te pone trampas y te agarras al no por que es la única forma de seguir.
Y con todo, no tengo un recuerdo especialmente penoso de aquella época ni nada, solo que comía chicles que no me gustaban y que ahora los aborrezco más y que me comía una manzana roja a las 2 del mediodía, todos los días, porque estaba tan desesperada de hambre que no podía más, no he vuelto a comer manzanas rojas, en cambio me he reconciliado con las manzanas verdes.
Es más el pánico previo a vernos sin la sustancia que nos tiene esclavizados, es tal el terror a no tenerla, que morimos por dentro antes de pensar en dejarla, por eso ahí la sorpresa, que la dejamos y seguimos vivos.
¡Y no solo vivos!. Pronto descubrimos la mejoría, los logros y ventajas de haber abandonado la adicción (aunque sea por enfermedad) que nos tenía esclavizados. Porque por primera vez, empezamos a descubrir el placer de la libertad, y eso nos gusta.

El relato de Laura Alcoba, por Asun

2009-01-24T22:22:00.005+01:00

El relato de Laura Alcoba

"La casa de los conejos", la obra de Laura Alcoba, no ha despertado en mí la pasión que hace unos días me desató la novela de Félix J Palma “El mapa del tiempo”. No tienen nada que ver. Cómo descender de los derroteros imaginativos de Félix a la dictadura implacable de Videla.
No obstante aquí quiero centrarme en la obra de Laura. Me ha hecho pensar que sean cualesquiera que sean las condiciones en que se dé, la niñez es siempre la niñez. Esto es lo que vemos a lo largo de esta obra, sus ojos de niña para al final descubrirnos su posible horror de adulta. De niña, asume el horror y el miedo como un juego, con la naturalidad de un niño. Esta caracterización que hace de la niña me parece de una gran maestría. Pensaba que la obra no me ha cautivado como la de Félix J Palma pero lo cierto que me la he leído de un tirón.
Un detalle que quiero destacar es la “anécdota” que cuenta el diferente trato que reciben las bases en los partidos revolucionarios de los cargos directivos. En los “otros” partidos se da por supuesto que el trato va a ser diferente, pero en los revolucionarios, siempre hay anécdotas que demuestran, como también es diferente, pese al igualitarismo preconizado. Ella con un simple trazo impresionista, lo esboza y retrata.
Resulta duro leer sobre tiempos de persecución y miedo, eso que no se ceba en el horror, todo son breves pinceladas, pero nos escuece remover el asiento que tan calentito tenemos en casa.

El bocadillo del chófer, por Asun

2009-01-23T21:09:00.005+01:00

El bocadillo del chófer

Si hay una profesión que me parece que requiere especialmente dosis de paciencia es la de chófer de autobús urbano. Verlos, cuando voy sentada en el asiento, sortear hábilmente el tráfico, incorporarse a la circulación entre la maraña de coches, ceder el paso a las ancianitas, esperar que te subas cuando llegas a la carrera y todo sin una palabra de protesta. Alguna vez se enfadan eso si, bueno, entre tantos recorridos de todo habrá habido, pero siempre me ha maravillado su paciencia, me parecía mas allá de toda prueba. Algo así como que traspasaba lo humano. Siempre me parecía que había que estar hecho de otra madera para ser chófer de autobús urbano, pero hoy, cuando al rondar las 6 de la tarde, a la hora en que se juegan la vida los toreros, ha sacado el bocadillo de la merienda de debajo del volante, se me ha derrumbado el mito. He pensado, llevará un gustoso bocadillo con el que igual ha estado haciendo agüillas toda la tarde esperando que den las 6 para comérselo. Y al pensar eso me he sentido identificada con él. Yo también llevo almuerzo, y espero a que dé la hora para comérmelo.
Hasta ahora había visto a los chóferes bajar al bar a por un café, seguro que al wc, nada, escapadas de dos minutos, pendientes de la hora de salida del autobús. Su puesto de trabajo es el asiento de conductor, ahí doblados, y los cuatro pasos que dan en la calle son espacios robados.
No se si soy muy escatológica, pero a veces pienso, si tienen una necesidad urgente ¿qué hacen con el autobús? Seguro que se han visto en apuros mas de una vez. Pero bueno, no pretendia tirar yo por aquí sino en todo lo contrario.
El bocadillo del chófer ha despertado en mi un sinfín de evocaciones, de mis hambres perpetuas, de que ahora afortunadamente hay ratos que no tengo hambre y me descubro a mi misma pensando ¡que curioso, estoy bien, no tengo hambre, me siento satisfecha! Pero a la vez, con un bocadillo como el del chófer me hubiera pasado toda la tarde haciendo juguillos esperando que llegara la hora de comerlo, y así es como he imaginado al conductor, humano y suspirando por su bocadillo. ¡Seguro que algo le he visto en el gesto!

La novela de Félix J. Palma, por Asun

2009-01-22T21:08:00.002+01:00

“El mapa del tiempo”

La novela “El mapa del tiempo” de Félix J. Palma me parece una obra soberbia. Me ha subyugado como hacía tiempo que ningún libro lo hacía. Una amiga me preguntaba ¿es de amor? ¿es de intriga? ¿es de aventuras? Y no sabía decirle de qué era. He leído los comentarios. La definen como fantasía histórica. Yo le decía a mi amiga, sí amor si hay, pero hay más, hay intriga, hay suspense, son como tres novelas entrelazadas. Solo al final ves el hilo conductor, hay un entretejido que vislumbras, no se, te va sorprendiendo todo el tiempo, cuando te parece que ya no puede ocurrir nada nuevo, te sigue sorprendiendo.
Añoraba esa sensación de sentirse atrapado y emborrachado por la novela, de no poderla dejar, eso me ha pasado con “El mapa del tiempo”.
Y cuando la he acabado esa doble sensación de querer más y de hacer perdurar la euforia del relato.
Estaré atenta a las nuevas publicaciones de Félix J Palma, me ha gustado su estilo, su forma de escribir y su arte para hacer verosímil la historia que cuenta, todavía dudo que parte será documentada, cual inventada, pero creo que en el fondo da igual, lo que importa es que te transporta al mundo por él creado, proporcionándote una fuente de placer.

Señora hermana

2009-01-09T22:57:00.002+01:00

Si bien mi primera intención fue enviaros esta misiva por emilio, luego mudé de idea y decidí hacerlo por ésta, nuestra paloma mensajera.
Os cuento: El día 2 de enero en un comercio, creo, alguien me dijo lo mal que le estaba yendo el año, a lo que yo exclamé con prontitud: pero como podeís decir cosa tal?, si todavia casi ni lo habeis estrenado!, dadle una oportunidad -por pequeña que sea- a que se muestre un poco más, todavía no ha tenido oportunidad, el pobre....
En los días sucesivos yo tuve al albañil que arregló el desperfecto del alicatador, puso jambas nuevas en la puerta porque al quitarlas rompieron una, el escayolista solo pudo hacer el trabajo a medias porque los suministradores estaban todos de vacaciones, un raro defecto de fábrica hizo que se cayera la pieza del rebosadero de la bañera mientras yo estaba dandome un relax y se inundaron el baño (no mucho) y la habitación de debajo (bastante), y me llamaron del ayuntamiento para decirme que ya tenía preparada la licencia de obras (despues de 4 meses) y al ir vi que me querían cobrar mas del 6% del importe de las obras solo por darme permiso para cambiar el baño y las ventanas. Yo se que vos, señora hermana, sois buena montando pollos. Pero os aseguro que yo no tengo nada que envidiaros a juzgar por el que monté en el ayuntamiento. Todavía no la he recogido.
Y alguna que otra cosilla que se me pasa, pero no tengo el cuerpo para hacer memoria.

Así que ahí me veis: acordándome del que se lamentaba del año y preguntandome ¿quien me mandará hablar? ¿no me podía haber quedado callada?
Jesús que año, voto a brios!
Con todo mi cariño
ésta que lo es

"El cielo protector" por Asun

2009-01-03T20:42:00.004+01:00

El cielo protector, de Bertolucci

Hace años ya que ví la película, “el cielo protector” de Bertolucci, recuedo que sali del cine un poco como anonadada, estaba todo el rato en la película luchando impotente.
En la película, si mal no recuerdo, habrán pasado unos 18 años, una pareja, de novios o recien casados, por lo que se entendia ricos, pues no tenían oficio ni beneficio, sale de viaje. Con pesados baúles recorren lo que parece áfrica, y no se, hacen algún crucero también. Van llegando a sitios cada vez mas inhóspitos, hasta que llegan a un poblado, en el que, creo que es el chico, cae enfermo y no se cura y muere. La chica no se si vuelve a su casa.
Lo que me iba desesperando a lo largo de la película era lo desprotegidos que viajaban, van yendo cada vez más sin retorno, más abandonados, van como cayendo en un agujero. No se si les roban, los abandonan, no recuerdo ya que visicitudes les pasan, hasta que creo que solo muere el chico, y digo solo, porque creo que no mueren los dos.
Salí desesperada de la película, yo que soy una doña por si acaso, y salí desde luego sin entender el objeto de la película. Sí el título quizá si, era eso lo que les protegía, el cielo, por que otra cosa.
Pero si tengo el recuerdo de esa película es por la interpretación que hacía de ella una compañera de trabajo, hoy la pienso y no se si traída por los pelos, pero que en su día me dejó pasmada.
Ella decia, que la película se refería a que mentalmente te tienes que proteger. Que te tienes que proteger a ti mismos. Que todo el mundo se protege y se defiende a sí mismo. Incluso en un psiquíatrico, los enfermos, médicos, enfermeros, se protegen mentalmente unos de otros, que no van por la vida a pecho descubierto.
En aquel momento me pareción que me redescubría la película, pero hoy me parece que era una interpretación demasiado rebuscada. Es cierto que la pareja protagonista iba sin protección de ningun tipo. Pero mental que se diría no se, hubo terceras personas en la relación, no se no se. Hace ahora demasiado tiempo, 18 años nada menos para pensar si era acertada o no la crítica, pero es debido a ella que yo no he podido olvidar la película.

Políticos y críticas, por Asun

2009-01-03T01:01:00.002+01:00

Los políticos y las críticas

Habitualmente las críticas que se oyen sobre los políticos son críticas viscerales, no son críticas sobre su discurso o línea política.
O se crítca de golpe su partido, un veto a la totalidad, entonces ya se sabe, como es de tal partido, todo está mal, ya está todo dicho, o se critican sus cualidades personales.
Y yo me doy cuenta, que yo hago lo mismo. Que ante la dificultad de retener el farragoso discurso de los políticos hago caso de mi víscera y de cómo me caen ademas de guíarme por su credo político.
Pero a veces, cuando los oigo en solitario en programas como “59 segundos” o alguno así, me quedo pasmada, ¡que coherentes! ¡como convencen!
Hay una en especial que no soporto, y es Teresa Fernandez de la Vega y es por como construye las frases, por la sarta de improperios que lanza que me parece por demás inadecuados, y en la televisión le ponen fama de contundente. A mi me parece que utiliza unos argumentos traídos de los pelos, rayanos en el disparate, y que se alejan de la verdad. Mi fuente: los telediarios de Television Española y Canal 24 horas. Otro que no soporto es el Pepiño Blanco, a él no puedo ni escucharlo, me parece que el argumento que mas usa es la ofensa al contrario. Con Zapatero he sentido a veces vergüenza ajena, ¿por qué presumía internacionalmente de un sistema financiero español para pasar a aprobar una millonada de euros de apoyo al sistema?¿No significa eso que el sistema financiero español estaba como todos los demás? –Ya se que tiene sistemas de control propio, pero tenía riesgos como todos-.
Cuando sale Leire Pajin sencillamente cambio de canal, no aguanto su lenguaje mordaz, corrosivo, machacon y panfletario, sobretodo panfletario.
Los de la oposición, no me entusiasman la verdad, quizá les he escuchado menos, o los sacan menos, tengo menos percepciones, solo recuerod a un par de ellos en “59 segundos” y me impresionaron por su aplomo.

En el debate preelectoral que tuvieron Rajoy y Zapatero en television hubo un momento que refiriendose a un hecho, los dos afirmaban con el mismo convencimiento cosas distintas, casi opouestas. Yo pensé ¿a quién crees? Uno de los dos miente o los dos ¿ Cómo saberlo? Imposible. Y así me quedé. Me decepcionaron los dos. Como me decepciona la política de la crítica destructiva. Del destruir en vez del construir. ¿Es una utopía el construir? Por lo visto si.

Yo no puedo hacer mucho comentario político por que me bailan los datos, tengo poca memoria del dato y entonces no puedo asegurar nada con exactitud pero bueno, aquí ha ido un breve comentario sobre política.
Vuelvo a él porque me ronda la cabeza que he hecho justo lo que comento, criticar y no me parece muy constructiva mi crítica, pero a fe mía que me he desahogado. La crítica tiene sus defensores también. En fin, el mundo es bastante mas complejo que estas cuatro líneas.

Deseo escribir, por Asun

2009-01-02T23:29:00.000+01:00

Deseo escribir

Deseo escribir, pero el trajín que me he traído con telefónica por doble motivo bolquea mi mente y hace que esto de escribir aparezca como casilla vacia.
Llamas a telefónica o cualquier otra compañía de teléfonos y para empezar tienes una cinta, cuando por fín consigues hablar con un operador u operadora (la Viviana Aído está vigilante) primero no se que narices de telefonos tienen que no les entiendes nada, segundo te dicen lo que les parece, hoy una me ha dicho que que no me podía hacer una operación que la tenía que hacer en una tienda, voy a la tienda y me dicen: no no, la tienes que hacer por teléfono nosotros no podemos. Llego a casa, llamo por teléfono y la hago “sin problemas” y así llevo todo el día.
He solucionado cosas que tenía pendientes, pero estoy como nokeada, no se si se dice así, estoy exhausta, pero he arreglado un par de gestiones “a la segunda” a la primera el teleoperador me ha dicho que no, bueno las arrastraba de tiempo atrás y traían mas cola pero no viene a cuento. Como aquel que dice he revuelto Roma con Santiago, pero al final estoy contenta, exhausta pero contenta.
Y me pongo a escribir y digo, no pasa nada en mi vida, no tengo de que escribir. Pero no es eso, siento algo así como un agotamiento que no es normal, el plof después de la batalla mental y esto no es la vejez, es la pelea de David contra Goliath. Somos reos de las compañias de teléfonos y seguro que de alguien más y no nos hemos enterado y más nos vale por que así vivimos más felices.
Ahora que estoy contenta que casi aprendo como funcionan los móviles que además de llamar y hablar, hacen otras cosas. Que he conseguido pasar datos de bluetooth, pero la compañía me ha vencido, he claudicado, he dado de baja a mis cinco después de la subida encubierta de la factura que se pegaron en agosto, que te cobraban aparte del mínimo todas las antiguas fórmulas de ahorro como mi favorito y todas esas. A los que éramos ahorradores nos hicieron polvo.
También he arreglado lo del correo electrónico del trabajo, ¿mucho para un día no? Llamaba a Telefónica y me decían: es el servidor del trabajo, llamaba al trabajo: pues de aquí no es. Hoy he estado 2 horas al teléfono con el del trabajo. Decían: pues ya solo puede ser el antivirus. Me he ido al Bar de la esquina que tienen Wifi y ahí me iba todo bien. Le he llamado al del trabajo y me dice: llama a Telefónica y que te abran el puerto tal, ¡Oye! Mano de santo. No hay como saber pedir. Por que yo a Telefónica ya habia llamado pero me decían que tenía todo bien, pero hoy me lo han arreglado.
Así que hoy dia de telecomunicaciones, pero resolutivo. Pero no se, me siento exprimida. ¿Es lo mío una vida virtual? ¿Si se me acaba la vida de verdad me inventaré cosas para contaros en el blog? Ya veré

Las nuevas tecnologías y yo, por Asun

2008-12-31T15:09:00.002+01:00

La nuevas tecnologías y yo

Me estoy haciendo mayor para las nuevas tecnologías, ya pensé en pararme cuando salieron los móviles, pero mi hermana me insistía, cómprate un móvil que a ti te vendrá bien ...etc. y lo compré y la verdad, ahora no sabría vivir sin él. Pero claro, mi móvil es solo de los de hablar, que ya no los venden, los de ahora tienen bluetooth que ya me he empezado a enterar que es eso – transmisión personal de datos, a 1metro, como mucho a 10 metros-, ya me he puesto bluetooth en el ordenador, luego miré en el ordenador que era. Por que claro, el móvil trae para hacer fotos y vídeos, pero solo las puedes pasar al ordenador por bluetooth o un cable más caro que el móvil, pues nada, a ponerle el bluetooth al ordenador.
Luego estan los móviles 3G, que por lo visto sirven para navegar por internet, pero de esto aunque ya he empezado a mirar, se poco todavía, por lo visto, tu estás con el portátil y con el móvil 3G navegando por internet, y te suena el telefono, la navegación se queda en suspensión y atiendes la llamada, y luego sigues navegando. Vamos que la compañía de teléfonos no pierde llamada, todo sea por computar el gasto.
Y cuando estaba en la tienda informándome, fue una chica a comprar “más memoria” para el móvil se entiende, “uf” dije: “me estoy haciendo vieja para esto”. La chica tuvo que pedir ayuda para poner las memorias, yo no sabía que había memoria, aunque me parece lógico, como en el ordenador, y claro con todo lo que se les pone ahora a los móviles claro se llena. Pero yo ni siquiera sé sacar mi tarjeta del móvil.
Aún recuerdo cuando se me olvidó programar el vídeo a puro no usarlo. En tiempos me parecía imposible que alguien tuviera un vídeo y no supiera programarlo, para mí eso era un reto, ahora ya no, me da pereza mental –un síntoma de vejez, creo yo-.
Pero ahora, ante un mundo con tanta cosa, mp3, bluetooth, móvil 3G, vamos todo me parece un mundo.
Demasiado me parece ya que he instalado el bluetooth con éxito en el ordenador. Me da la sensación hasta de haber hecho una incursión en el mundo de las nuevas tecnologías, una incursión así como furtiva y haberla coronado con éxito. Casi hasta me animo y la próxima puede ser un móvil 3G? O cual será? Sorpresa sorpresa

Pasó Nochebuena y Navidad, por Asun

2008-12-25T23:46:00.001+01:00

La primera fase

Ya hemos pasado con éxito la primera fase de las Navidades, es decir, Nochebuena y Navidad, y lo he pasado francamente bien.
La noche de Nochebuena fue tranquila, amena y divertida. Siempre en estos casos se come de más y luego charleta y tertulia, y como dice la canción “...y nos dieron las 3”.
La sorpresa de la tarde nos la dio mi madre que dijo de repente que venía a comer en Navidad, que esperaba que fuéramos a buscarla. Ya habíamos quedado que íbamos después, pero de repente ella había decidido que venía antes y comía con todos, cosa que nos ha dado una gran alegría, y sobresalto, por que no lo sabíamos y nos hemos enterados de su decisión de chiripa. Mejor si nos está esperando y vamos tarde para ella.
Pero el caso es que ha venido a comer el dia Navidad, hemos comido todos en paz y armonía, en buen estar, y salvo yo que me he quedado dormida sin remedio después de comer y me he echado la siesta en el sofá, todo ha ido a las mil maravillas. Una Navidad agradable sí. Tanto que no se si animarme y organizar yo el Año Nuevo en mi casa, pero es tal paliza ser la anfitriona, -y lo se por experiencia propia- que lo estoy dudando. Sobre todo cuando has trasnochado la noche anterior, pero me ha dejado tan buen sabor de boca estos dos dias que quiero más. Además para mi madre, ese día, o vamos a verla o la traemos como hoy, mejor traerla digo yo. Así que ya veo que me lío la manta a la cabeza y el Año Nuevo en mi casa. Es que claro lo que aquí no queda claro son las dimensiones de la líada. En Nochebuena estábamos pocos y éramos 11, hoy Navidad, ya éramos 18 o 19 a ver en que casa metes 19 a comer en vajilla de loza. De momento estoy tanteando a ver cuantos vendrían por que en mi casa caben menos.
Ya he pensado el menú, ensaladilla rusa y gorrin asado con lechuga. Hago una ensaladilla rusa riquisima, pero no se si sabré calcular tanta cantidad, siempre te despistas la verdad. En fin ya veremos, primero que me decida, porque la tarde de Nochevieja quiero irme por ahí, la noche cena, y trasnochar ¿cuándo voy a preparar yo la comida? Pues el martes hago la ensaladilla, el miércoles Nochevieja, de pingo por ahí, el jueves me con dolor madrugaré y asaré el gorrin ¿Todo pensado no? Eso de ser anfitriona de muchos de nuevo es como lanzarse al vacio, en fin, lo pensaré.

Mi ordenador portátil, por Asun

2008-12-24T17:23:00.001+01:00

Mi ordenador portátil

Me he comprado un ordenador portátil, lo he pregonado a los cuatro vientos, y a nadie le extraña, ni nadie se sorprende, salvo yo.
Ahora con el ordenador nuevo me siento como de cria, de vez en cuando, me entraban ganas de comprarme un cuaderno nuevo, todo blanco, con sus cuadritos, listos para escribir y eso me daba gusto. A veces lo escribía a veces no, pero siempre de vez en cuando me entraban ganas de cuaderno en blanco y de buenas a primeras no sabía que ponerle, más de un cuaderno se quedo en blanco, pero no importaba, yo me relamía.
Ahora con el portátil me siento igual, lo tengo listo para usar, pero no me decido, no se si coger e irme a autobuses para aprender a usar las lineas wifi gratuitas, no se si meterle mis memorias al ordenador, que sería como un psicoánalisis con un testigo mudo al que no le pagas – has pagado el ordenador por adelantado- . Le cargué todos los programas, lo tengo listo para usar, y ahora que no me decido. Siempre con todos los aparatos tengo un vértigo inicial, pero luego me acomodo de tal manera que ya no se imaginar mi vida sin ellos.
Ahora con el portátil, pienso, muy bien, te lo llevas por ahí, subes en el autobús, vas a una cafetería, necesitas ir al wc ¿y qué? Al wc con portátil y todo. A todas partes con una bolsa de casi 3 kilos. Se me quitan las ganas de pasearlo. Pero a fe mia vive Dios que he de probar. He de hacer como el de la tele, ir a una cafetería y abrir el ordenador portátil en la mesa y ponerse a teclear, en autobuses que tienen wifi, sí, le diré a Ana a ver si me acompaña que me da un poco de vergüenza y si no quiere, me armaré de valor y lo haré sola, o seguiré probando posibles compañías.
Y ya os contare como sale la aventura
Pero no deja de sorprenderme que nadie se extrañe que me compre un odenador portátil teniendo ya una torre, y que la única con complejo y extrañada sea yo. Y lo cuento por que no puedo callar, por que si no lo tendría en el más riguroso de mis secretos, pero estoy tan contenta con él que lo pregono a los cuatro vientos.

Soy una esaboría, por Asun

2008-12-19T19:58:00.000+01:00

Soy una esaboría

No decoro la casa por Navidad, no felicito las Pascuas, vamos que soy una esaboría, pero en cambio me gusta pasar un rato entrañable con los viejos amigos y con los nuevos y aprovecho las fiestas para hacerlo.
Hoy, dia 19. en vísperas del día de la salud, día que no toca la lotería y todo el mundo se consuela diciendo que tiene salud, me he dedicado a llamar a las amistades que me faltaba. Unas las he encontrado, otras no. Llevo unos dias haciéndolo. Es mi forma de celebrar las fiestas, proponer de echar un café y charlar. Aprovecho para reencontrarme con esos viejos amigos de hace 30 años que ves de vez en cuando y ponerme al día. A veces me siento un poco mal por que yo me he vuelto facha y ellos no. No me siento mal por volverme facha, perdón conservadora, si no por que no sé si son conscientes de mi cambio o evolución. Yo, mas o menos pregono mi cambio a los cuatro vientos y creo que lo saben, pero tampoco lo comentamos mucho, hablamos mas de las cosas humanas que es lo que me gusta a mi, de lo cotidiano. De las pequeñas cosas que conforman nuestra vida. Esas son las que nos dan confort. Las otras, que el gobierno no quiebre, que no ocurra una hecatombe, que vivamos en un sociedad civilizada, que sigamos escandalizándonos por el despilfarro en los cargos públicos, todo eso también contribuye a que vivamos felices. Yo diría que marca los ejes donde se inserta nuestra vida del bienestar.
Pero como habemos gente para todo, yo me dedico a las pequeñas cosas, a las menudencias, creo que también son importantes, creo que ya lo dije una vez es lo que conforma nuestra vida, pero elijo qué pequeñas, como soy una ácrata no decoro la casa por Navidad y me voy a ver la decoración de casa de Ana que la pone muy chula. Pero es que yo, no imagino mi casa decorada, yo también tengo que visualizar antes de hacer, por que además claro, Ana la pone muy bonita y yo no tengo ni tanta paciencia ni tanta dedicación para eso, para eso no valgo, zapatero a tus zapatos y no me refiero al presidente si no al dicho popular de toda la vida, vamos que no es mi arte decorar la casa por Navidad y que mi importa muy poco, así que soy una esaboría.

Vino cabernet sauvignon, por Asun

2008-12-16T23:16:00.000+01:00

Me gusta el cabernet sauvignon

Los enólogos me van a reprobar por irreverente, me gusta de vez en cuando tomar en un vaso, un dedito de vino cabernet sauvignon de Orvalaiz con gaseosa. ¡Dios nos pille confesados! ¡ponerle gaseosa al cabernet sauvignon!. Pues si, no veiais lo rico que está, las dos cosas fresquitas. De normal no bebo nada, la cerveza no me gusta, el cava en las celebraciones, y bebo vino tinto cuando salgo a cenar por ahí. Pero lo que realmente me gusta es lo que ahora dan en llamar el tinto de verano que yo lo hago así con cabernet sauvignon de Orvalaiz. Aunque habitualmente no lo bebo, solo de vez en cuando.
El otro sábado tenía yo el perrenque de beber “mi tinto de verano” y estaba en el super comprando el brandy de asar el pollo, cuando dije, nada a comprar el vino, y ¡oh! No quedaba del cabernet sauvignon de Orvalaiz. Miraba y remiraba los vinos, sin saber que elegir, por que para tomar tinto solo también me gustan los Ribera de Duero, pero mi perrenque era del de mi gaseosa, ponia merlot, yo no sabia que era eso y también ponía tempranillo. Yo no sabía, ni sé que diferencia hay, pero como era la misma marca –Orvalaiz-, me dije, no puede cambiar mucho y tal era mi deseo del vino con gaseosa que me eché el tempranillo al coleto.
Cuando llegué a casa metí el vino en el frigorífico, para abrirlo en la cena, y amigos, algo ha pasado, estamos a martes y todavía no he abierto el vino, ¡se me ha olvidado!, ¡no me he acordado! ¡Después del perrenque que tenía! A estas horas ya habrán traido al super vino del mio. Así que no sé como sabe el tempranillo. Y no es nada eso. Luego cuando abro la botella, me dura tantos días que es una incomodidad, ando preocupada por gastarla para que no se pique el vino. Nada, la próxima vez dejo que se pique y ya está y yo tan tranquila.

Voy a ir al teatro Gayarre, por Asun

2008-12-15T22:54:00.001+01:00

Voy a ir al teatro Gayarre

Hemos visto el programa, el 2º dia de su publicación y ya no quedaban entradas para lo más moderno. Pero de todas formas vamos a ir al teatro.
Me emociono. Como en los viejos tiempos. El Baluarte ni lo conozco, pero no desespero, a otro año seguro que lo consigo, seguro que hay algo que me inspira, que me provoca deseos de verlo y que a su vez conseguimos la entrada.
Pero esta vez hemos conseguido entradas en el Gayarre, para unos clásicos, pero oye, menos es nada, que hace por lo menos 12 años que no voy al Gayarre. Que el último teatro que he visto fue “La zapatera prodigiosa” en un pueblo de la comarca de Pamplona, en verano al aire libre por unos actores aficionados del pueblo. ¡Y no lo hacian mal!
Pero ir al teatro con mayúsculas, aunque sea de provincias, me emociona. Por que hace frio, que si no hasta me pondría de tiros largos. Vamos a ver un par de obras de Valle Inclan, y un musical de Miguel Molina, no se que tal será. ¡Fíjate que aventura más arriesgada!. Ahora, yo no sé qué pasa, debemos estar más gente que representaciones, pero de joven vimos la version contestataria del Flautista de Hamelin sin hacer fila, bueno, la fila del día. En el 1995 o asi hicimos una fila de un dia para ver al dia siguiente a Les Luthiers, bueno, pero es que ahora, a dia de hoy 15 de diciembre ya no habia entradas para las actuaciones de marzo y abril, nos hemos quedado sin poder verlas. Y eso que las cogía sin saber que va a ser de mis huesos en marzo y abril, pero por si acaso, como me apetecía ver teatro, pues ¡ala! Pero no ha habido manera, así que con los clásicos. Me imagino que también colmará mis ansias teatriles, pero de momento me he quedado con las ganas de lo que no veo y con la emoción de lo que voy a ver.
Da cosa planificar tan a largo plazo tus espacios de ocio. Y mira que yo soy de planificar, pero la verdad tanto no. Bastante sabe uno el cuerpo que tendra el seis de abril o el 7 de marzo, si querrá ir al teatro o no y aquí estás cogiendo la entrada, por que si no, no vas.
A costa de no planificar y no enterarme, como he dicho llevo años de sequia cultural, sequia a la que he decidido poner fin. Y si para eso hay que planificar a 4 meses vista pues se planifica y programa en mano se encargan las entradas.
Tengo una fantasia, es ir a Madrid un fin de semana a un hotel y por la noche al teatro, bueno yo soy mas de sesion de tarde por que me gusta cenar pronto pero no hacen obras como para mí, las sesiones las ponen tarde y en los restaurantes se cena tarde y yo me desespero por que de normal ceno a las 8,30. Pero tengo la fantasia de Madrid, Lo que me costaria la torta un pan con el hotel, y eso me disuade. Como para que luego no me guste la obra, o te equivoques al elegir. Como con todas mis fantasías me llevo hecho ya un camino y me va y me viene.
Cuando tenía la fantasía de viajar iba a las agencias de viajes y pedia folletos y me sabia los folletos mejor que las de las agencias, tenía por ejemplo folletos de cruceros, me sabia de pe a pa todo sobre los cruceros, hasta que hice uno, me gustó, pero luego probé los barquitos pequeñitos, los de vela, y me gustaron más.
Así en la fantasía del teatro en Madrid, miro hoteles por internet, miro que teatros se pueden coger las entradas por internet y por ultimo miro la obra y cuando veo que no se que criterios usar para elegir o que las obras que podria comprar no me seducen o que en el fondo me da pereza moverme de casa, o que el viaje me saldria un riñon que no se si estoy dispuesta a pagar o que que se yo qué, digo que me lo traigan a Pamplona.
Y ya me lo traen ya, pero se agotan las entradas, no se puede llamar al 2º dia de ver el programa, hay que llamar al primer dia y con suerte la coges, o sea que el año que viene, si me acuerdo, y la crisis mundial no se nos ha llevado a todos por delante, igual cojo entradas hasta para el Baluarte además del Gayarre .

Cena de fin de trimestre, por Asun

2008-12-15T20:59:00.003+01:00

Cenas de fin de trimestre

Llega el fin de trimestre y una vez más en el trabajo se programa una cena. Ahora estoy en una época de impass que todo me deja sin saber que pensar pero esta vez a esta cena voy, eso que tengo la duda, pero esta vez ha ganado el sí.
En mi vida he pasado por diversas épocas sucesivamente. La que más me duró, la inicial, la de me apunto a un bombardero. Iba a todo. Mi respuesta incondicional era si. Tanto es así que se me quedó la respuesta aunque luego me fallaron las ganas. Iba a todas las cenas y a más no iba por que no me enteraba, deseando estaba que hubiera una nueva cena, una nueva celebración. No tenía medida, no valoraba nada, solo mi deseo de la juerga.
Pasé una época de mediania en la que valoraba más los condicionantes, el beber, el coche, la distancia...etc. etc., al menos en cuestión de trabajo.
Más tarde llegó lo de internet y entre la emoción del medio y las nuevas amistades descubiertas, con esa novedad me he recorrido yo medio pais, algunas cenas estupendas y otras bien aburridas, de todo como en la viña del señor.
Una vez, despues de una paella que nos hizo una amiga en su casa nada menos que a 18, bueno, la noche de antes en esa casa habíamos estado 4 cenando y bebiendo cava y de cháchara en la terracita, en la noche cálida de verano de Lérida, estuvimos hasta las tantas. Al dia siguiente yo seguía viaje con otra amiga distinta después de la comida y esa me dijo que yo era una aburrida y una sosa que no hablaba nada y aún no se si tiene razón. Por que la verdad en las ocasiones de mucha gente que todo el mundo habla como que me quedo callada sin saber que decir.
En los lunchs del trabajo creo que se nota más, yo como (de comer) no hablo, y cuando alguien me habla contesto, pero la verdad, no tengo conversación.
Y el próximo jueves cena de fin de trimestre del trabajo. Dudaba si apuntarme. En mi época draconiana del régimen no iba a ningún lunch, ni a ninguna cena y ahora ya no tengo excusa para no ir, y no ir parece que no quieras trato. Total te tratas lo mismo. En las cenas hablas mas con los que te tratas y tienes simpatía, y menos con los que tienes menos roce.
En las ultimas cenas tengo un par de almas protectoras que me cuidan, se sientan a mi lado y me dan conversación y yo me siento bien la verdad y me dejo querer. Hasta me siento mas sociable y siento que rompo el fantasma de la que me dijo que era una sosa y una aburrida social

Encuentro en el funeral, por Asun

2008-12-09T21:57:00.001+01:00

Encuentro en el funeral

Hoy he ido a un funeral, la verdad, no sentía mucha pena por la finada, y en cualquier caso, ya había llegado su hora, pues tenía 93 años.
Pero ahora pienso que cuando alguien muere hay que arropar a los vivos, que están de duelo, y por eso voy a los funerales. A mis 20 años, en plena época ácrata creía que los funerales eran cosa de los curas y solo iba si eran de muy amigos, no se donde ponía la raya por que ahora que hago memoría, me recorrí media Navarra a dedo para llegar a un funeral del padre de una amiga mía, pero en cambio, vivía en un pueblo de 500 habitantes y no iba a los funerales del pueblo, esas relaciones sociales me parecía que no iban conmigo –que ruda era- y de boquilla sigo igual de ruda.
La que ahora ha fenecido era una tía, con los familiares hemos tenido nuestros mas y nuestros menos, muchas historias de la niñez que es cuando habia trato, y ninguna de ahora, que hacia tanto tiempo que no nos veíamos que teníamos que decir, yo soy la fulanica, y el otro adivinando, tu eres la tal, tu cara no la olvido, tu eres inconfundible, y ¿tu cual eres?. Y nos presentaban a sus hijos ya adolescentes que no conocíamos. Pero todos nos hemos alegrado mucho de vernos y creo que casi no se nos hacia hora de irnos por que los de la iglesia nos apagaba la luz como en los bares para que nos fuéramos.
Estaba yo en plena misa pensando en el poco apego que le tenía a mi tia cuando un nieto suyo a salido a leer una palabras y se le saltaban las lágrimas, eso me ha dado la otra perspectiva, que yo le tenga un recuerdo peculiar, no es que mi tia fuera poco querible, por su puesto que para sus hijos nada menos que 6 era su madre y por tanto muy querida, y también para sus nietos. ¿Ves? ¿Lo que es la relatividad? ¿las distintas vivencias que tenemos unas personas de otras?.
Pero por lo demás considero que el encuentro familiar ha sido amigable, aún diría más, entrañable siempre en la familia tenemos una cierta suspicacia interfamilar por historias pasadas, lo habitual entre familias creo, pero el encuentro de hoy en el funeral me ha gustado.
Y decía una prima: -“que nos veamos más y que no sea en ocasiones como esta” y estoy segura, no dudo ni por un instante que lo decía de corazón y yo en ese momento tenía ganas de corazón de que así fuera.
Por que lo cierto es que nos hemos alegrado de vernos y la charla era fluida en fin, ayer me dijeron un dicho, “todo ladrillo hace pared” así que ya veremos que pared hace este ladrillo del encuentro en el funeral

Reclamación, por Asun

2008-12-08T00:38:00.000+01:00

Reclamación

Hace poco he hecho una reclamación y no se qué pensar, si soy una rácana, si tengo mucha soberbia, si he hecho bien, no lo sé la verdad.
Cada vez que hago una reclamación la hago por que pienso que tengo razón y por eso reclamo, pero algo hace que me sienta mal, no se que especie de complejo tengo por ahí, si solo me ocurre eso a mi o si por el contrario le ocurre a mucha de la gente que reclama. Por que la verdad, algunos de los que reclaman, lo hacen, acompañandola de un gesto de aseveranción contundente que nadie duda de la seguridad que tienen en sí mismos.
Pero yo dudo tanto que la chafo con las patas de atrás.
Bueno a la que iba.
Porca miseria, para lo que era el valor monetario de la reclamación la de vueltas y vueltas que le estoy dando.
Al grano. Yo soy cliente de dos tahonas, una de la de mi casa y otra la del trabajo. En la del trabajo tomo café en el descanso 3 veces por semana y alguna vez compro el pan, ultimamente de molde por que tengo algun piño mal. Así están las cosas que descubro que hay diferencia en el precio del pan de una tahona a la otra, y le digo a la de mi barrio: “¡ahí va! Aquí vale menos el pan, 5 centimos menos” –“No puede ser” me dice ella, -“Todas las tahonas tenemos el mismo precio, que figura en la lista de precios pública y si te cobran más se llama a la supervisora..etc etc.” Lo cierto es que la tahonera de mi barrio se soliviantó con eso y yo no menos.
Así que me preparé mentalmente para tener un enfrentamiento con las tahoneras del trabajo la próxima vez que les comprara el pan, pero como no sirvo para los enfrentamientos –cualquiera lo diría-, evitaba comprarles el pan, pero alguna vez no me quedaba mas remedio, y ¡ahí va! Me cobró bien, vaya, serían cosas mias, era la otra chica, en fin no sé, y el otro día me vuelve a tocar la misma tahonera y me cobró caro.
Le dije: no es este no es el precio, es tanto –y le dije su precio ofical-, no no es este otro me contestó, y yo le dije no no, y ella no no, así que lo dejé estar. Salia yo del establecimiento con ganas de volverme y decirle, mira la lista de precios al público y dime que precio ves, -yo no lo veo por la presbicia, no lo veo en esa tahona por que esta lejos, en la tahona de mi barrio si que lo veo-, pero ya no servía para discutir más la verdad
Pero no me quede conforme, me quedé mal la verdad, así que subí al trabajo, busqué en la guía el número de la supervisora y la llamé y me dijo tiene usted razón, es el precio que usted dice, será que se ha confundido la dependienta. – Vale gracias, adios adios.
Al rato suena el teléfono, y me dice una voz: “¿es usted la que ha llamado por esta reclamación?”, -“ Si señora, yo soy,” Contesto
- “Soy la supervisora, hablamos de tal tahona,” Gracias por llamar. Tiene usted razón en el precio. - “si si”
- “Pues verá usted, que le he dicho a la chica y me lo niega, me niega que le haya cobrado de más y se ha quedado muy disgustada”
A esto contesté con todo tipo de explicaciones, Verá usted, la chica se llama asi, soy asidua cliente y cuando le he dicho que ese no era el precio me lo ha discutido.... etc etc
Bueno estuvimos hablando, para entonces yo ya estaba dudosa de haber llamado.
Funciono a pulsiones, y lo de llamar fue una pulsión, pero la supervisora me daba las gracias, yo le decia que no sabía si debía haber llamado...etc
La supervisora me decía que había hecho muybien en haber llamado, que muchas gracias por llamar...etc, ...etc.
Al dia siguiente volví a la tahona, me invitaron al café, la chica se disculpó, yo no se si también me disculpé, yo no quería que me invitaran a tomar café, me gusta pagar el gasto que hago, pero en fin se empeñaron...
Y ahora, surgen las dudas antes esto...
¿Estaba la tahonera cobrando de más 5 centimos en ese
pan a toda la clientela que iba por alli?
¿Fue un acto de soberbia por mi parte llamar a la supervisora?
¿Qué es mejor reclamar por escrito o teléfono o enfrentarse personalmente?
¿Qué me pasa? ¿Qué no se me puede decir que no? Pues amigos, de los inconformistas es la evolución del mundo.
Pero cuando pienso que son 5 centimillos pienso una doble cosa, por una parte que nadie se enriquece con 5 centimos, que nadie sale de pobre con 5 centimos y se me viene a la mente la imagen de las señoras ancianas que veo que van a comprar pan.
Y otra cosa, que las pequeñas cosas de todos los días son las que conforman nuestra vida.
Habré malogrado yo la vida de la tahonera por 5 centimos?. No son 5 centimos, es el principio que lo sustentan. ¿No es esto muy rígido? ¿Me mido yo con la misma vara? ¿Ya es sostenible esta vara?
En el fondo la pregunta es cual es la medida de las cosas. Y esa respuesta la hacemos dia a dia